Ogni cosa segue sempre un percorso come un fiume che in trasparenza mostra ciò che ha dentro. Arrivare a capire il valore di ogni cosa che vedo e la luce dentro di me diventa un fuoco che lima ogni vertiginosa eccedenza. Non è possibile limitare la vita ad uno sguardo perché sarebbe troppo poco ma non si ottiene il sogno con gli occhi di un altro. Ogni cosa ha un senso se la percepiamo con gli occhi colmi di un indefinibile bellezza verso il mondo.
Alla tua anima
porterò il mio pensiero
nelle notti,
ora e sempre,
vuote di te.
Sentirai:
il mio dolore,
intensità,
baci e carezze persi.
Alla mia anima
tornerà la tua incredulità
nelle notti,
ora e sempre,
vuote di me.
Sentirò:
la tua meraviglia,
intensità,
pensieri e sospiri dolci.
Da fili di Luna portate
ricordano
le nostre anime
un amore perso.
Una spiaggia di desideri,
lì era scritto "Noi".
Il mare l'ha cancellato.
Ancora aspetto lì!
Prego il Mare:
"Restituisci i nostri sogni,
che lei senta quelle immagini!"
Ancora aspetto lì!
Prego la Luna:
"Scrivi 'Noì nel cielo,
che lei veda quella luce!"
Ancora aspetto lì!
Prego il Vento:
"Porta 'Noì nel mio urlo,
che lei senta quella voce!"
Ancora aspetto lì!
Su quella spiaggia:
La tua anima,
come Mare,
avvolgerò di me.
Il tuo buio,
come Luna,
illuminerò di me.
Il tuo essere,
come Vento,
trasporterò da me.
Io non scrivo per la gloria
è nemmeno per onore,
ma scrivo per me stesso lo faccio per amore
Non sono i riconoscimenti che
gratificano il mio fervore, ma l'esprimere
i miei sentimenti che sgorgano dal cuore!
Ogni verso scritto determina un fatto
mi appaga, mi gratifica, sono pace con me stesso
mi sento soddisfatto
Ma poi se ciò che scrivo piace
a qualcun'altro,
ammiro questo lettore e penso non
l'ha fatto, ma poteva leggere altro!
Ma ha voluto dedicare
un poco del suo tempo
al mio modesto pensare
Devo comunque confessare
che l'ispirazione non mi viene mai a nancare
e riesco a maneggiare con disinvoltura
forse è parte della mia natura,
verbi, aggettivi e locuzioni
con continuità, senza interruzioni.
Sino a quando avrò questa vena creativa
mi diletterò con grande emozione a dare
sempre vita a poesie, aforismi e canzoni
Ho un'altra mania vi devo confessare
compongo e senza perdere il filo
con una vecchia penna d'osso, una vecchia stilo!
... Seulement pour toi...
ma vie
et toutes mes vies enfin...
Pour toi seulement...
la joie de mon coeur,
de mes yeux,
de mes mains. Ma vie,
entière,
seulement pour toi.
Figlio di un amore infedele
cresciuto su radici inferme.
Aghi pungenti che penetrano
una sconosciuta intimità.
Sono padrona del tuo germoglio
profumato d'aprile e impollinato
nell'assenza.
Ostinato
come il vento mugghiante
contro la finestra,
Pulito
come il vetro che amoreggia con il sole,
Insano
come un idillico delirio.
Io, primavera bambina
da bere a piccoli sorsi
senza che la vita ci congestioni
in un ultimo gelido bacio.
Io, falena sciupata nei riverberi accecanti del sole
che rinsecchisce le mie friabili ali.
Gufo della notte conosci bene
quanto dolore ci sia nel vivere il buio
elemosinando raggi e certezze.
Solo un grande coraggio,
più rigoglioso del tuo germoglio
potrà gettare un nuovo seme
ch'io custodirò
come preziosa reticenza del tuo amore.
E coltiverò un giardino
e tu sarai il mio tramonto
bagnato d'orchidea.
Nei tuoi occhi
giace sepolta un'eco.
Vicino a te
il giorno fugge
avvolto in uno scialle.
La vita insegue
i morti vivi
di pessima favola.
Il cielo
si scioglie in pioggia
nei tuoi occhi.
Un volto di donna
s'aggrappa a rami d'albero.
Lì dietro piangeranno
le mie mani bagnate
di rugiada.
Frugheranno sotto le foglie,
smuoveranno sogni insepolti
per specchiarmi
nei tuoi occhi.
Nella gioia del giorno
andiamo insieme
ai nuovi miti
quando danzano superbi
sulle ali del falco.
Noi siamo i bersaglieri
del nuovo giorno
su piste di voci
nell'alba.
Dietro colonne di silenzio
spio il giorno che muore
in occhi di noia
e me lo porto dentro.
Forse non cerco più
il terrore della sera,
ma anfore che versano
silenzio nelle mani,
balsamo che profuma
il silenzio che piange.
Così andrò in cerca
del mio giorno
su erbe e fiori
della mia alta
montagna.
Cornice senza quadro
la vita dei giorni.
L'alba recitava
il sillabario
uscendo dal pozzo.
Il gallo aveva nel becco
l'aurora.
Le ruote dei carri
tritavano le stelle
su strada di pietre
di fiume.
L'ombra spariva
ai latrati dei cani.
Il giorno cresceva
su ringhiera del tempo.
Solo l'uomo
sostava sul marciapiede
guardando le stelle.
Il mattino presentava il suo fianco
insieme al grano che si falciava
all'alba.
Le dita chiuse nelle canne
non udivano il canto dei mietitori.
Le ore passavano sul campo di grano,
gli uomini rilucevano insieme alle spighe.
Nel giorno non aveva sogni il sole,
l'azzurro lavava le spighe
sporche di notte.
Gli alberi posati nell'ombra
radunavano il cielo sui rami,
non s'udiva più il canto.
La terra era sterile
per il molto sudore.
Una vecchia abbrustoliva
la vergine spiga,
contava i chicchi verdi
caduti nella mano.
Poi l'ombra s'allungava
nel giorno troppo maturo.
Vicino alle spighe
già pronte
ritornava la vita.