Poesie personali

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CLVIII

In un minuto padre e madre spare,
quattro fratelli e bionda sorella
ricca d'ingenuità e splendore di stella
e non teme in bellezza lun'eguagliare.

E'un Angelo su me ch'è a vegliare
e tutto m'avvolge della sua mantella
che rigetta ogni micidiale palla
e in altro loco la porta a posare.

Anchilosato, disteso accanto
a grande palma resto tempo quanto
non so né mai potrò, certo, sapere

ché la coscienza da me s'è dipartita
e steso qual morto e non più in vita:
poggio la testa su mamma, cadavere.

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Mattino di Pasqua

Mattino di Pasqua
Cos'è che porta gioia?
La luce dalla finestra al mattino
I prodigi per i quali mi inchino.
Il sorriso degli amici
le parole che mi dici.
Le lacrime dall'emozione
l'amor in ogni sua sensazione.
La fine di una guerra
un fiore senza terra.
La vita dentro un fiore
Il desiderio che non muore.
Il sesso puro e spensierato
ogni attimo vivo e sospirato.
L'amore di una madre
l'orgoglio di tuo padre.
Lo spruzzo delle onde
Il rumore tra le fronde.
Tuo figlio che ti abbraccia
Il vento sulla faccia.
L'immensità del mare
sapere e poter fare.
La mano porta a un vecchio
la luna dentro il secchio.
La vita che si rinnova
la morte che non la trova.

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All'Italia,
a quella valle di sogni e speranze,
a quel balcone che s'affaccia sul mare,
a quel fiore baciato dal sole,
a quella musica, a quella voce
che si staglia netta nell'aria.
All'Italia,
martoriata, derisa e poi ignorata,
schernita a denigrata,
derubata e saccheggiata.
All'Italia di predoni e truffatori,
falsari e cartomanti,
politici e politicanti.
Questa non è la mia Italia,
questo fazzoletto sporcato di vergogna
non è la mia bandiera.
Il tricolore è la mia bandiera,
il rosso della passione ardente,
il bianco d'una nuvole che disegna il cielo,
il verde d'una speranza che non muore mai.
La speranza che questo calvario finisca presto,
la speranza che si chiuda questa immensa parentesi,
la speranza che torni il bel paese,
la speranza di vedere ancora nel mare
il riflesso di questa terra magica,
la terra dei poeti, degli artisti e dei cantanti,
la terra del lavoro, del sudore, dell'amore.
Ridatemi la mia Italia,
restituiteci l'orgoglio d'un vessillo senza eguali,
riconsegnateci quel che c'appartiene.

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In cerca dell'arte

Vai cercando l'arte,
io lo so,
io so dov'è:
è nei boschi, è nei campi,
è nel cervello dell'uomo,
è in fondo al viale
in un tramonto d'estate;
è nei tuoi occhi,
è sui tuoi fianchi,
è nel sorriso di un bimbo
ignaro della miseria del mondo.

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Giovani passanti...

Giovani passanti nel mondo,
fate presto a vivere
se volete avere tempo
per sapere che cos'è l'amore
se non morire insieme
in un momento solo,
in un contatto eterno.

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Silenzio notturno

Due volti: una speranza
due mani: un volto prega.
Monosillabi scanditi,
tamburo sordo di latta;
ogni presenza vana,
ostacolo irriverente,
ambizioni frustrate.
Domani un altro giorno
di inutili illusioni.
Chiunque, può darsi,
saprà approdare ad un porto sicuro
nel buio del mare delle ambizioni.
Quando il giorno verrà a schiarirti
io sarò già risuscitato.
Un urlo lacerante
dirompe nell'animo:
agitazione disumana!
Mille secoli ancora
separano l'uomo dalla civiltà.

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Circo umano

Lungo la vita
numeri di clown,
peripezie di acrobati ti stupiranno,
e poi trucchi di abili illusionisti
faranno sparire la tua vita
senza che tu te ne accorga.
Battiti di ali ti accompagneranno
sopra nuvole di piume
mentre la tua sposa
piangerà la solitudine
affogando nel mare dei ricordi.

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Scritto nelle stelle

Pensavo fosse
sol un'impressione.
Eppure era tutto
vero e reale
e non frutto
dell'immaginazione.

Tutto era
scritto nelle stelle
ed in esse rimarrebbe
per sempre,
come se il
tempo e lo spazio non
esistessero.

Pensavo sarei
riuscito a cambiare
il verso delle cose
ma non ce l'ho fatto,
le mie conoscenze
erano limitate
e troppo confuse.

Tutto era
scritto nelle stelle
ed in esse rimarrebbe
per sempre,
come se le notti
ed i giorni fossero
una sola cosa.

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Volare giù

Nelle notti a luna vuota
il vento gela il fondo delle vie del cuore.
Mi trasformo: la mia preda
solletica l'istinto fino al non ritorno,
ed è lì che si divide, e fa il mio nome:
"Marionetta!" sussurra forte "è l'ora, Marionetta!"
E sento il nylon tirarmi tra i vestiti
braccia, testa, piedi ed ogni muscolo del corpo,
ma tirarmi storto, dietro la luce e verso il fuoco.
"Burattinaio ubriaco!" le rispondo. Ma più non riesco:
non c'è terra sotto i piedi, e questa luna
è vuota pure di parole. Non so
se giù si arriva al mare, e quale.
Il mio cadere è a forma di spirale, la mia voce
gira gira, intreccia lettere e parole,
taglia i fili ma non posso che girare.
La noia, il mare, il vuoto: mi vien da vomitare.
Il buio. La voglia di arrivare
mi fa sentire il fondo – o è un'impressione?
Il sangue cade e si raggruma.

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Sai dire il mio nome?

Credevo ci fosse almeno un po' di sole
- sembrava quasi a volte vederlo apparire
dove la nebbia si arrende, diradandosi un po' -.
E invece di colpo ho sentito un tuo no,
e non una luce a darmene avviso.
Da allora mi sembra la nebbia la sola costante
quando non piove, né grandina o nevica,
non sempre tuonando. Ma spesso sto fuori e nemmeno mi bagno,
più spesso ho paura e mi barrico dentro.