Poesie personali

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Letterature

La vita è un libro lunghissimo e noioso
mattone raccontato in ogni singolo minuto
particolare.
Maschere strane, singolari,
un po' creature un po' invenzioni,
un po' finzioni e un po' creatori
protagonisti lettori
mezze comparse e mezzi autori,
viaggiamo.
E andando decidiamo, o ci proviamo
a spostare il punto, dove metterlo
riempiendo il vuoto tra una riga e il sole,
tra la vita e il dolore.
Un piede sulla scena, l'altro tra le quinte
c'è chi sfoglia e si fa vento
che cancella le parole, o che le sfiora
solo, o le innamora. E c'è chi fuma
pagine incendiate del nostro tempo andato...
chi copia incolla, e c'è chi taglia. Per paura
rabbia distrazione calcolo o magia
ci tuffiamo in certi casi gli occhi chiusi in qualche apnea
pagine incollate, zone inesplorate,
che in fondo è meglio il vuoto (o almeno
ci piace attraversarlo).
Così la storia
viene fuori e si consuma insieme,
nell'aria e nelle vene,
incidente ed emozione.

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Fregatene del mondo

Ma se davvero
l'unica cosa che per te conta
è l'indifferenza
il fregartene della gente
il disinteresse del tutto
dimmi
perché dici quest'accozzaglia di cazzate
che non è tuo interesse far sapere agli altri?
Perché desideri che chiunque sappia
quanto sei patetico?
Piccolo, immaturo, bambolo di peltro,
piagnisteo antropomorfico
zittisci le tue lacrime
tornatene nell'angolo a prendertela
col la tua inutilità
e non seminare intolleranza
verso il cambiamento.
Se proprio vuoi essere d'aiuto
impiccati
è meglio lasciarsi fottere dal mondo
che interessarsi
anche per un solo, ameno istante,
di te.

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Home sweet home

Cercando lo schema ogni giorno migliore
abitiamo vite sempre più piene
fitte di griglie, tabelle e direzioni,
precedenze, giustizie, noie ed eccezioni;
al punto di sentirle creature,
sapendole sempre prigioni.
Finché stanchi soffiamo queste sbarre di fumo,
ma tanta libertà in un respiro
ci fa troppa paura. E allora
aggiungiamo una freccia, domani una griglia
cerchiamo uno schema migliore
perché in fondo è accogliente
la nostra prigione.

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Amo il buio,
l'ho sempre amato,
l'ho sempre venerato.
Amo il buio
e tutte le sue sfumature,
amo il buio
e restare tra le sue maglie,
amo illuminare gli altri
e nella mia oscurità riuscire sempre
ad essere quello che sono realmente.
Amo il buio
e nel buio amo i miei più grandi difetti,
amo il buio
e tutto quel vorticoso senso
di vuoto che mi viene a guardarlo.
Amo il buio
e quella scintillante emozione
che mi accende dentro,
quella fiamma che rende più buio tutt'intorno.

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Intermezzo

Nuvole basse
rubano il crinale alla collina;
e soffoca, la nebbia, a poco a poco,
il nostro presepe
fatto di casette accovacciate
tra il muschio, sulla roccia.

Contorni spenti
di una giornata uggiosa
fanno da cornice al paesaggio
divenuto bianco,
tutto da dipingere
col nuovo sole di domani.

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A Natale

Vorrei scrivere,
con fili d'oro e d'argento,
dolci parole
sulle pareti
della tua fredda stanza,
e donarti, con esse,
il tepore di una dolce attesa.

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Colori

Non amo i colori accesi,
le tinte smaglianti,
i contrasti vivaci
e, talora, discordi.

Amo le sfumature tenui,
i toni soffusi,
gli accenni discreti,
le monocromie.

Godo della luce del sole
quando scaglia le sue frecce,
all'aurora,
o quando indugia - vanitoso - allo zenit;

ma rimango assorto
quando, al tramonto, effonde
l'ultimo sbadiglio
che prelude al sonno della notte.

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Silenzi

Come - a volte - cede, la ragione,
al sentimento,
così la parola
lascia spazio a tutti quei silenzi
che sono muti araldi dell'Amore.

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Messaggio

I miei tormenti
li ho messi dentro una bottiglia
el ho affidati al mare.
Forse un naufrago -
incontrastato re
di un piccolo scoglio -
saprà che qualcun altro gli è compagno.

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Visioni

Voci indistinte,
arabeschi di tetre ragnatele,
innocenze profanate
irrimediabilmente.

Gineprai di facezie insulse,
vomito di roventi invettive
affidate al vento del deserto e proclamate
con altissimo suono di corno.

Aspre, rocciose pietraie,
intrise del veleno
di mille scorpioni brulicanti
in un continuo, incessante fermento.

Algide e misere lande
illanguidite da un silenzio irreale,
snervato, come di spirito vagante
alla ricerca dell'eterno nulla...

Esseri informi, mostruosamente fluttuanti
sopra un mare di catrame nero
come nera è la morte
di chi ha vissuto senza Dio!