Fendenti parole, apnee di fiati
sono le repliche dello stupido!
Invasive come un'uragano
portano distruzione.
L'anima ha paura, trema
piange lacrime d'assenzio.
Il veleno ha dominato
trincerandosi contro il bene,
difficilmente lascerà l'assedio
a meno che Dio non lo annulli.
Il vento della paura
soffia sempre
all'improvviso...
Tremano
le pareti fragili
delle mie certezze...
L'mminente temporale
Porta con se
Grandine e burrasca
Anch'esso
non si presenta mai
a piccole dosi...
Sei bellissima,
ma alla fine di ogni romanzo morirai nel sonno
per poi ricominciare. Non fidarti dei ricordi,
sono trappole lasciate sul tavolo
come mazzi di carte
o aftershave. Ogni lacrima
è simbolo di quei sentieri
che conducono a weekend di speranza
o suicidi estivi. Non credere al mio sguardo,
sono perso nel passato,
nel quartiere notturno
dove i barboni indossano costumi da conigli
per vagare le strade silenziosi
e incoscienti. Ho perso la vergogna
mentre tu pensavi a uno sconosciuto.
Come corda tesa
si stende la mia vita
sospesa
su sconosciuti oceani
non è la resa che
mi ha spinto fin
nel mezzo del corda
stesa
non è paura che ora
mi ha frenato
il passo
è che nel mezzo
dell'ardito viaggio
un dubbio
mi si presentò insolente:
con l'arte funambolica
ero abbastanza attinente?
Era tutto perso.
Cado nei tuoi occhi,
grandi illuminano passi.
Dalla cenere ali.
Il rumore della gente che calpesta le parole
impregnandole di falso distruggendone il sapore
molte volte ci confonde e ci fa dimenticare il profumo della terra il colore delle viole.
La materia che si amalgama distratta
lascia solo sguardi vuoti nei riflessi della fretta.
Lingue pronte ad elargir parole amare son le stesse che si prostrano all'altare.
Quanta gente che non sa più sussurrare stravolgendo le parole
deformandone la forma nel godere del gridare... quanta gente non sa più dialogare.
Scusa è tardi... devo proprio andare.
Fondamenta di pensieri fanno base al mio sognare
sorreggendo lunghi ponti in sospensione
mentre sotto... scorre lenta la ragione.
Non so più...
Non so più se fuori c'è il sole oppure piove
Non so più se.
Ma continuo a camminare,
su carboni ardenti, su fili incandescenti; la vita continua a regalare.
Sapore amaro, sapore disperato.
Psicologicamente, colpita dal tumore dell'anima.
Non c'è medicina, non c'è dottore
Il male è invisibile, ma talmente percettibile
allo sfiorare del vento, penetra sempre più profondamente.
Passa un giorno, un'altro giorno ancora.
Passa così un mese, un anno ancora.
Non so più pregare, non riesco più a pregare.
Signore
Aspetto, aspetto, aspetto.
Quando i giorni passano
e il vento gioca coi ciuffi
e la luna coi grilli riposa
ripeti in mente parole donate
frammenti di emozioni perfette
a cui devi qualcosa
non per me questi indegni versi
ma per altri lo faccio
lo faccio per loro,
dolci creature del caos.
lo faccio per Hikmet
e per le lacrime a me donate
lì, alle porte di Madrid
o laggiù a Varsavia
sul treno della malinconia.
lo faccio per Bukowski
l'uomo dai meravigliosi occhi
lo sprezzante giocatore di ordinarie follie.
L'uccello azzurro ora è libero.
davvero!
A padre Pasolini
so che è orrendo conoscere i peccati
della mia nazione
dai calzoni grigi delle persone anziane.
ti confido il mio dolore
Alla sconfinata assurdità di Lovecraft
poiché egli, più di altri
ha saputo vedere oltre il
pallido velo
di questa cosa che ci ostiniamo a chiamare
realtà
e adoro il beat, come si possono odiare i beatnik?
Sentendo Ginsberg urlare dei giramondo sui binari morti
Burroughs alla cerca dello yage rivelatore
Kerouac e Cassady trovando la strada, sulla strada
e Corso, il più grande poeta che la libertà sa regalare
Corso che bazzicava senza sosta nel suo, campo mentale
Corso che dorme a fianco di Shelley nella città eterna
"the lone and level sands stretch far away"
a tutti voi la mia pace più greve.
E non dimenticatevi la voce di Palazzeschi
che come Cecco ha divelto le porte
della parola
giungendo alla sordida mente attraverso
un nascondiglio fuori dalla natura
leggete il verbo da lui mosso sul viso
ha ucciso?
E tutti coloro che ho letto finora
e chi ancora leggerò un domani
e di chi non leggerò una parola
grazie per ciò che avete fatto
o farete
poiché di voi è composta l'essenza dell'uomo.
Due semi
in un guscio
stretti, affogati
in una polpa
succosa,
fresca e densa
fatta di cure
e di carezze.
Braccia contro braccia,
viso contro viso,
osmosi di sguardi
e di anime.
Persi
eppure ritrovati
ognuno
nei tratti dell'altro.
Mai perdita
fu più sublime.