È l'unica ombra che nessuno nota,
è il tratto di penna di chi ti ha disegnato,
non sta ne in tasca ne in valigia,
sta dentro e fuori,
ti accompagna sempre,
fino alla morte,
è la vita.
Sul treno delle 5 un senzabiglietto dorme con i piedi sul sedile
e faccio bum
scendo alla stazione e scocciatori insistenti chiedono soldi e sigarette
cercano di fregarmi qualcosa
e faccio bum
fuori dalla stazione pubblicità per idioti
al parcheggio chiedono ancora soldi,
un vucumprà con gesto di sfida mi lancia la borsa ai piedi per farmi fermaree ride,
e faccio bum
la sera in televisione tutti ad urlare
impossibile scegliere il migliore
facile scegliere il peggiore di tutti
e faccio bum bum bum
e domani sarà così di nuovo,
forse è più semplice un unico bum, a me.
Dell'ultimo definitivo sfascio dello sconosciuto minimo impero,
in una cantina da vini
restano i libri,
vecchi ammassati
ed ammazzati,
parole che le pagine avevano imprigionato
e gli anni hanno reso macchie d'inchiostro su carta marcia.
I buchi sono testimoni che il tempo ha reso i tarli sapienti.
Le copertine sono cappotti per carta
ed io sono muto,
prigioniero delle mie copertine,
quarto scaffale in alto,
costretto fra un libro di cucina
ed un manuale di sopravvivenza.
Il libro che cercavo,
quello scritto da me,
inizio,
pagina vuota,
fine.
Lo vedo dall'alto,
galleggia a schiena in su,
in una botte di vecchio vino di spagna
passato ad aceto.
Chissà se i tarli diventati saggi
ricostruiranno tutto
meglio di noi.
È una faccia già vista,
e scatta il sorriso,
la rassicurazione,
si ferma la corsa.
È una faccia già vista,
e cessa il sorriso,
per chi è
per ciò che gli ricordi,
per ciò che ti ricorda,
e riprendi la corsa
la fuga.
Calda la tua mano piegava la mia innocenza
senza che io lo capissi,
senza che io ne avessi coscienza;
io piccolo bocciolo bianco dalla effimera bellezza,
tu indomito vento dalla inesauribile esperienza.
Sottile la tua voce a me arrivava,
stregando la mia mente,
confondendo la ragione;
delizioso il soffio, dal sapore mielato
che le mie labbra fameliche
soavemente sfioravano,
e morbida la brezza
che con una prolungata carezza
la mia corolla di seta
di tenerezza colmava,
quando travolta da sensazioni
in me ancora vergini,
i miei petali timidamente schiudevo
e tu inebriato da quel nettare
dal profumo dolce ed esaltante,
ti dissetavi dalla mia essenza
ed il mio tesoro con frenesia svelavi.
Tra le tue mani così delicatamente
prendevi me, fiore allora casto,
ed espirando col tuo alito appassionato
Io, donna finalmente germogliavo.
E sono rimasto qui
al tavolo,
il bicchiere,
la bottiglia,
la candela,
protagonisti,
la comparsa è un vassoio di frutta,
un po' più distante,
una busta vuota di tisana sogni d'oro sta lì sdraiata.
E'quasi una offesa per chi non dorme più da tempo.
Al piano di sopra parole spagnole,
la mia amica parla con la sorella,
il tappo di carta messo sulla bottiglia di prosecco non impedirà la sua fine,
e la mia,
sembra si sollevi da solo,
ancora un minuto ed un altro sorso di 11 gradi scenderà nel mio stomaco.
Sapori e bruciori,
la candela mi guarda,
ondeggia sensuale,
mi dice qualcosa,
con ancora da bere
fra un po' sono certo vedrei
una donna ballare la danza del ventre,
o forse parlarmi con un linguaggio per sbronzi.
Ma io sono ancora lucido,
sempre lucido,
purtroppo per me.
Interpreto a senso la fiamma il prosecco le voci di sopra il mio male,
... ho ucciso la candela, ho spento la luce,
io ero la candela,
io ero la luce,
buonanotte,
a domani.
Un cielo grigio e mesto,
tanto mesto quanto disperato,
si scorge tra chiome rosse denudate
che cingono un boulevard solitario,
lo stesso sul quale i miei passi pesanti
distrattamente da ore erranti
vagano senza meta né ragione
su di un soffice manto pitturato.
Foglie avvizzite vestono
la terra di oro e rame;
altre languide cadono
in una pioggia scomposta e lenta.
Una cautamente sfiora il mio viso,
commossa appare per il mio tormento
tanto da tentare con un tenero gesto
di depennare il dolore che il mio cuore
patisce quasi fino allo sfinimento,
quando un vento dalle esili labbra,
con un filo di voce appena
racconta di un amore già finito
e di una triste pena.
Vellutati nel ricordo saranno sempre i suoi baci,
mentre la mia bocca già appassita
prova ad inghiottire i sorsi amari
della sua funesta dipartita.
Nell'aria un profumo di mosto e vino
evocano la recente vendemmia
riportando con esso
i sapori di quella passione recisa
intanto che una nebbia avvolgente
abbraccia la mia anima ferita
che tra gli alberi perisce silente e smarrita.
Torbida immagine di donna sul vetro
a singhiozzi appare,
tra i voli pigri e soavi di una tenda di garza,
bianca colomba impacciata
che danza instancabile senza tempo e senza ali
trascinata da una brezza leggera
avvolgendola, stregandola.
Nell'aria un profumo forte e fruttato aleggia
portando con sé la dolce visione di te,
ed una voglia irrefrenabile di giochi proibiti
prepotentemente mi travolge, inebria i miei sensi;
ed io, disarmata ed assetata di passione,
succube, mi arrendo al desiderio.
Dita tremule perlustrano così
vaste distese e colline infiammate
mentre una rugiada fresca
fallisce laddove prova a lenire quel fuoco
che dentro di me cresce e mi consuma
quando il sangue pulsa risoluto nelle vene,
quando il respiro quasi si trattiene.
Poi quell'istante ricercato infine giunge,
il piacere mi possiede, la bramosia si placa,
tra gemiti soffocati pronuncia il tuo nome,
dichiara il mio folle amore per te,
intanto che i miei occhi si dischiudono
e l'illusione di te nella luce lentamente scompare.
Annegate in un cielo d'inchiostro
stelle sparute
configurano la notte.
Il loro freddo bagliore
osservo,
mi tenta l'enigma del loro essere
(del loro non essere più),
la fantasmatica presenza
di ciò che è già morto
imploso
risucchiato nell'ignoto,
forse quando ancora
vigeva la legge
feroce
dell'uomo lupo per
l'altro uomo (non molto
è cambiato d'allora...).
Ugualmente
mi tenta
l'enigma del ciuffo
di selvatiche foglioline,
tenere verdi senza nome
spuntate
dopo le prime piogge
nella crepa sottile
di un muro,
provato dagli anni.
L'enigma mi tenta
dell'inspiegabile forza
delle cose.
Per quanto tempo
Come una nave in un porto
Con le vele ammainate
Sono rimasto fermo
A scrutare il cielo
A chiedermi se era arrivato
Il tempo di mollare gli ormeggi
Ora che non ho più un porto
E che forse il viaggio
Sarà di sola andata
Ho messo la prua al vento
Ed issato le vele
Dammi il tempo adesso
Di imparare a navigare
Per cercare in me nuove terre
O anche solo riscoprire
Quello che ho lasciato.