Vorrei essere Musa e non Memoria,
Attesa e non ricordo,
Aspettativa e batticuore,
Sorrisi e lacrime di gioia,
Vorrei essere una tela bianca da dipingere
e non un foglio già scarabocchiato...
Scruto, con respiro affannoso,
attendo l'attimo dimenticato.
A Voi, sconosciuti già incontrati, dalla vostra fretta
e rabbia d'emergere, che resta?
V'agitate energici in vista di qualcosa,
che mai porterete a compimento.
Voi, con le vostre ossute forme,
prigionieri di voi stessi,
accennate soltanto a qualche mesto sorriso.
Di quel che osservo,
di quel penso e comprendo,
riesco a trarre solo un'amara verità.
Tutti gli uomini tendono a diventare
Ciò che pretendono d'essere, senza saper dare
Colore alle sfumature della vita.
Energia,
trapassi,
voli
e sperperi te stessa,
e le altre tue forme,
all'infinito e nell'infinito,
generi.
Magnifica!
Ammira uomo,
incuba coscienza
ed emula.
Oltre, non puoi.
Sarà la neve,
come se tornasse.
Sarà la gioia,
come se piovesse.
Imprescindibile follia
di trovare pace
in uno sguardo...
sarà l'agonia
di un'anima senza voce.
Petali di rose cadono,
in un vento caldo dal cielo,
sul mio cuore appassito.
Sarà pazzia,
coperta da un velo
di memoria fragile.
... come se la vita fosse un attimo,
come se la vita fosse adesso...
come se la vita fossi tu
e io non sapessi di averti perduto,
ancora prima di averti trovato.
Sei l'ennesima ultima sconfitta,
l'amato non riamato,
l'amico che tradito ha tradito,
il tempo perso ed il tempo non avuto,
sei...
no, sono io l'altro me allo specchio,
spaccato in due.
C'è chi soffre il caldo,
chi il mal di mare,
c'è chi soffre per amore,
chi per dolore,
il vero sofferente è chi soffre e basta.
Oggi è scoppiato il sole ma non cambia niente,
ho una giacca un po' pesante rispetto al nuovo clima,
dentro sono lo stesso,
il caldo,
il freddo,
il nulla
questa fine così attesa la vedo arrivare,
la sento, ma non fa mai il suo dovere,
forse la fine io la sfuggo,
vigliacco fino in fondo
o forse testa persa,
vigliacco per vivere e vigliacco per morire,
oggi fa caldo ed io mi chiamo autunno.
In parte passata,
resta la notte,
la testa continua a lavorare,
non fa un buon servizio.
Cammini a piccoli passi,
quando invece servirebbero passi lunghi e lesti,
a passi quasi di corsa
quando sarebbe più opportuno non correre
non far rumore
non lasciar tracce,
... passi da indiano
le scarpe non sono mai quelle adatte
o troppo strette
o troppo larghe
o bucate
ma forse sono i piedi
inadatti
vita ferma
vita di corsa
vita sbagliata
nei tempi
o solo vita senza fortuna
senza capacità di attraversamento
ne piccole strade
ne grandi spazi
solo il lungo percorso accidentato
dalla testa al cuore
dal cuore alla testa.
Passa l'oggi senza domani,
ostinatamente a non chiudere la porta alla vita
ma allo stesso tempo a non fare niente affinché possa continuare.