Poesie personali

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Quando il virus sarà debellato e ogni morto sarà contato,
ci sarà solo un comunicato, o qualcosa avremo imparato?

Riprenderemo a tutelare la sanità pubblica come vuole la costituzione
o continueremo con la raccomandazione e ancora più privatizzazione?

Capiremo che la solidarietà è l'arma vincente dell'umanità
o costruiremo muri intorno alla nostra unicità?

Apprezzeremo ancora di stare in famiglia, leggere e, magari fare yoga,
o il nirvana sarà sempre sballo, alcol e droga?

Ricorderemo di aver ascoltato, nel silenzio, un bambino giocare e gioire
o rimetteremo le airpods per non sentire?

Sarà evidente quanto è importante il bene comune
o ricomincerà di nuovo il tiro alla fune?

Dovremo recuperare la produttività
o capiremo che lo sviluppo infinito non è una priorità?

Cercheremo di raffreddare il clima
o continueremo a bruciare petrolio, come prima?

Cominceremo a ripescare la plastica dal mare
o andremo avanti a inquinare?

Penseremo finalmente che il mondo è un'unica confederazione
o si tornerà a combattere per il proprio stato o la nazione?

Ecco, perciò, senza andare oltre; avremo imparato la lezione?
O saremo vinti da un prossimo virus con una più letale evoluzione?

Se nulla di tutto ciò avverrà, allora bene sarà
conservare più di una mascherina, insieme all'amuchina,
anche se ciò a nulla varrà.

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Il buio

Ed ecco che arriva la notte. In un istante mi sento persa nel buio più profondo. Dove prima c'era una luce, seppur flebile, della sera, scende l'inquietudine e l'incertezza.
Tutto si ferma. Il cammino, i pensieri. Il respiro si fa più intenso sembra manchi l'aria. Quella che prima dava ossigeno si sta esaurendo. Si assapora in ogni singolo respiro quel che ne rimane
la notte più nera ha rubato il posto alla luce che poco prima brillava. Il sole era alto e riempiva ogni spazio anche il più nascosto. Ora invece non si vede più nulla.
Tutto si è spento.
Rimane un gelido tormento che ha raggelato quell'anima che era davvero colma d'amore.

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Mentre spulciavo tra le pagine di un vecchio libro ho trovato una foto ingiallita dal tempo
e nel guardarla ho sorriso, ma poi malinconicamente ho pensato a tutto quello che non c'è più.
Vorrei dirti che l'anima è rimasta congelata e che neanche il caldo afoso di agosto è riuscito a sciogliere. Esiste solo una medicina, l'amore quello passionale, quello scioglie ogni cosa, i dubbi, le paure, le incertezze e il cuore coi suoi battiti.

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Un laghetto con dei cigni sopra, un salice piangente che come chinandosi bagna i suoi rami sulle sue acque.
Delle nubi bianchi sullo sfondo azzurro, la pioggia che cadendo rumoreggia su un tetto di vecchie tegole.
Il vento che muove dolcemente i rami di un vecchio pino, le radici di una maestosa quercia che attorniano un vecchio muretto tappezzato di un umido muschio verde.
Le onde del mare che bagnano una spiaggia deserta mentre dei gabbiani fermi riposano su uno scoglio appena emergente dai flutti.
Le costellazioni celesti che mute formano dei quadri sullo sfondo di miriadi e miriadi di un numero incosummerabile di stelle.
In una sola parola: tranquillità.

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Quando guardi le rovine di un'antica civiltà
pensa che un tempo c'erano sospiri di fanciulle
dove ora l'aria gioca con la polvere.
Quando pensi di scegliere tra molte opzioni
ricordati che labirinto o deserto portano alla stessa morte.
Quando pensi alla tua vita
non pensare troppo a che punto sei del tuo viaggio.
Quando indossi mille maschere
ricordati che puoi essere chi vuoi,
ma metti a rischio la tua identità.
Quando pensi che la realtà non è come ci appare
non significa che la realtà sia illusione.
Quando dici che un fatto è probabile
non è detto che poi accada.
Quando dici che un fatto è improbabile
non è detto che poi non accada.
Quando cerchi di pensare al niente
in realtà poi pensi sempre a qualcosa.
Quando guardi le stelle
ti senti un'infinitesima parte del tutto.
Quando pensi al tutto
pensi ad un'infinitesima parte di Dio.

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È perfettamente cosciente
che dei suoi versi
non si occuperà nessun italianista,
che il suo nome non comparirà
in alcuna storia della letteratura.
Non saprà mai con esattezza
stabilire quale istinto o quale filo
lo conduca alla scrivania o al monitor.
Disdegna ogni arcaismo,
spesso cade nel canzonettistico.
Di tanto in tanto ringrazia il creato
per questa terapia della parola,
priva di costi e tariffario.
Spesso se ne sta in disparte,
schivo e riservato
in attesa di qualche epifania
per un nuovo canzoniere.
Il meglio di sé lo dà quando è depresso
e si masturba mentalmente sui ricordi.
In alcuni critici suscita
sarcasmo, odio ed indignazione;
in altri ilarità, compassione e rassegnazione.
Ma si dimenticano che le sue parole
sono esternazioni o pura espressione
di una sensazione.
Alcuni snob vorrebbero metterlo alla gogna;
altri ancora per non farlo più scrivere
vorrebbero tagliarli piedi e mani
o quantomeno lesionargli l'area di broca.
Si dimenticano che senza i suoi versi
non ci sarebbe alcun termine di paragone:
nessun grande poeta vive di oscurità propria,
ma ha bisogno dei chiaroscuri dei poeti minori,
delle tenebre del poetastro.

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Le cose possono significare
sempre qualcosa di nuovo
o ricordarci qualcosa di vecchio.
Noi non possiamo significare
niente di niente per le cose.
Possono essere utili o inutili.
Possono funzionare o meno.
Noi possiamo anche romperle.
Noi possiamo addirittura distruggerle,
ma anche loro possono ferirci a morte.
Noi le usiamo, le ammiriamo.
Dopo poco spesso ci annoiano.
Siamo legati a loro dai gesti.
Talvolta usiamo gli altri come cose
o ci lasciamo usare come cose.
Loro non hanno alcuna colpa.
Non sono che materia inanimata.
L'io si illude di relazionarsi.
Tutto parte e finisce nell'io.
Un giorno ci congederemo da esse.
Loro sono indifferenti ed eterne.
Le cose continuano a esistere,
a sopportare tutto questo male:
a tollerare il male del mondo.
Dirò di più: loro sono il mondo.

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I trapassati distillano
il rosso dei tramonti.
Il ricavato lo offrono
a piccoli sorsi agli angeli.
Il sole non parla più
alle statue nei solai.
Ora i solai sono chiusi
e le statue distrutte.
I muri ascoltano in silenzio
i nostri battiti.
La lascio a te questa vita
così precisa.
Io ne voglio una più randagia.
Gli atomi della mia psiche
non sono che attimi
di vita vissuta e immaginata.
Non preoccuparti per me.
Sono atomi psichici
che godono di vita propria.
Le cose più belle
sono quelle che sto facendo
e che farò. Se penserò altro
te lo dirò.

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Sulla vita

La natura, le sue trame,
i suoi canti e la vita
come una immagine che si può mettere a fuoco
solo quando si è distanti.

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Evviva la Poesia!

La Poesia è la musica dell'anima
La Poesia è lo spumante del cuore
Apriamolo adesso per festeggiare il suo nome
Oggi non deve rimanere anonima
La Poesia...
Brindiamo alla sua esistenza
Alla sua forza e bellezza!
Ne basta poco: qualche rima e cadenza
Auguri alla sua permanenza
sul continente della Fantasia
Giornata Internazionale della Poesia!
Auguri a voi poeti, auguri a voi profeti
in questo giorno di grande turbolenza
quando nel mondo regna la paura e sofferenza...
La Poesia porta luce e calore
laddove l'occhio ha lacrime e l'anima dolore
e la parola la trasforma in una fiamma
che fa lume senza fumo, senza ologramma
solamente profumo postumo di agrumo
La Poesia rimane come una quercia monumentale
come un platano o un secolare castagno
che stanno oggi a distanza per decreto
e piangono, soffrendo per la gente in silenzio, in segreto.
Ma gli alberi che sbocciano con frenesia
stano brindando per il giorno della Poesia
con le bandiere di freschezza, contro la forza della pandemia.
Evviva la Poesia.