Giorni di vento
Sussurrò il vento, suggerendomi
Frasi, versi, pensieri e parole.
Strofe di delicata poesia,
quanto la leggera brezza che
ispirandomi m'induce
a scriver d'un fiato queste righe,
questo racconto rarefatto
come l'aria che vibra
tra le foglie e le piazze vuote.
Scrivo d'istinto e come un gatto
Che zampettando va nella notte,
le mie dita digitano queste note
di un profumo intenso, di una musica
che libra come una candida piuma
sopra i tetti delle case gremite
di gente ammalata o impaurita.
Sopra i letti di chi sogna la fine,
di chi non ha forza di alzarsi.
Sopra le idee malsane e chi
Il coraggio ha d'immergersi
Nella tiepida folla mascherata,
in questo tetro carnevale.
Fischia, urla e sbuffa ora
Questo vento divenuto tempesta,
uragano feroce che porta via
il respiro, la voce, il fumo
della mia camel blu.
Ulula come un lupo e
Si nutre della mia poetica
Che libera ora è, scossa
Da questa tensione letteraria
Risorta tra queste bianche mura,
da questo vortice di passione.
Come un tornado egli gira
Mentre girano le sillabe
Nella mio cervello bipolare.
Egli forse crede d'essermi nemico,
come questo virus che sfida
la mia tenacia, il mio buonumore
donandomi più audacia nel perseverar
questo scribacchiar convulso,
questa scrittura automatica,
indotta dal mio inconscio labile
in contrasto con la mia ferrea coscienza
che manovra insieme al sentimento
questo melodrammatico riassunto
di una qualsiasi giornata di vento.
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