Poesie generazionali

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S'impone, il pensiero giudicante
di menti che possiedono senza merito,
si distrugge l'intelletto e l'anima
di chi prova sconsacrata invidia,
si incatena il respiro spontaneo di chi,
prova a ribellarsi all'apatia e la solitudine.
Dove anche un piccolo gesto e ricco di senso.
Questo è un lutto disperato, che priva il sentir'altro
e credere che i colori dell'amore sono opachi e scuri
decretando un vivere arido.

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Non morderti il labbro

Non morderti il labbro
hai gli anni dei baci
Hai il tempo dei danni
che un giorno vedrai sul tuo viso
Respira tra quelle fessure, sorridi
Non morderti il labbro
sei tu
che morde la vita.

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Occhi da triglia

Insieme agli elefanti del passato (persone di gran
peso, importanti, che decidono le sorti) questo
mondo ci avete lasciato, pieno di passioni, come
afflizioni di cui c'è dunque poco da esultare se
ogni giorno, a onor del male, è un gran baccanale
tra guerre, alluvioni e il più tremendo e feroce
fortunale (uragano devastante in Giappone).
Siete dei potenti col mestolo (valete poco al
comando), siete quelli che di prosopopee
(paroloni vuoti) si vestono e il buon senso intanto
pestano. Per poterci ancor gabbare, che tanto
come ochette dietro a voi ci avete abituati ad
andare. È un'imprinting che oggi non funziona
perché si è visto che la Terra non a voi domani
non perdona. Perché saranno i giovani a pagare
per le vostre castronate che ancor oggi
sbandierate. E se pensate che Greta viva per quel
premio (Nobel) avete bisogno di una chemio, che
un cancro cerebrale avete addosso a forza di
pensar al color del codirosso (in modo marginale).
Altro qui ci vuole: del popolo la ribellione, altro che
per il Nobel una menzione. Da persone tanto ottuse
non bastano le scuse, giacché non volete cambiar
niente, manco se vi arriva un nutrito e fottuto
accidente, mandato da quei condannati (vittime
dei disastri ambientali) che ci hanno
prematutamente già lasciati. Stolti, con quegli
occhi a triglia, tipici di chi con l'intelligenza non ci
piglia. Siete quelli che Greta (Thunberg) vogliono
distruggere per non farsi proprio da lei distruggere,
perché anch'ella ha un potere forte dietro le spalle,
quello di rompervi il più possibile le palle, per
mandarvi, in quanto ciuchi, tutti quanti nella stalle.

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Sognare il Futuro

Sognare il Futuro
è un po' come camminare
senza la paura di dovere
difendere i propri diritti
e le proprie idee che dai pensieri
si lasciano trasportare lontano
tra la gente che non guarda
il colore della tua pelle e che ti porge sempre una mano
per non lasciarti in un barcone ad affogare
il futuro e il mio pensiero fisso che in ordine
al dopo di noi vorrei lasciare
il futuro e un albero da poco piantato
che va curato come un bimbo da poco nato
che alza le mani al cielo per essere abbracciato
da una mamma e un papa che camminare
vogliono impararti a fare, il futuro e sapere ascoltare
e sapere sempre da che parte stare
il futuro non sono castelli di sabbia che dal vento
lontano si lascia trasportare
il futuro è la strada che ti vorrei indicare
per camminare ancora per un po' di tempo
al tuo fianco finché stanche si faranno le mie gambe
e lontano mi porterà la clessidra del tempo
che svuoterà il mio carpo, e liberi le mie idee e i miei pensieri lascerà volare via senza
la paura di parlare e di cantare
che uniti si può stare e che per lottare per il domani
una sola risposta bisogna saper dare. "libertà".

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Sasha

Piccolo ed inerme
colpito da quest'amara realtà
una mamma che abbandona un figlio,
non ha un cuore...
né tanto meno amore!

Sono nato così,
in fondo non provo dolore...
attendo con pazienza amore
un tetto con tanto affetto!

Il mio piccolo difetto?
Essere diverso dagli altri...
ora capisco il perché,
il mondo non ama essere visto da me.

Esistono tante crudeltà
cattiverie e atrocità!
Io sono allegro, rido e gioco
se tu sei lì...

vieni a prendermi,
ti riempirò di gioia
ed illuminerò la tua vita
piena di colori e felicità.

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Quel po' di masochismo.

Il masochismo è una sorta di manierismo
(modalità), il modo stesso con cui
tortuosamente si affrontano le cose, è il
non saper misurare mai la dose (nel fare),
come se si fosse ancor convinti che i
dinosauri non si sono mai estinti (diversa
percezione della realtà) così ci si infila in
tali labirinti che fan prevaler gli istinti,
siccome la testa non ragiona e il danno
che ne viene alla persona con l'assurdo
s'intona. Insomma il masochismo è
un'arte sublime, ci si impegna, per aver
piacere, a farsi del male perché in
profondità veramente non si sa guardare,
dato che, sul canterale (cassettone), gli
occhiali, con quella messa a fuoco, li
abbiam lasciati la mattina insieme a un
po' di caffeina (vigore). Forse, uno così,
ama troppo l'altro per questo non riesce,
per sua natura, ad esser scaltro (attento
a sé).

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Who the fuck is Alice

L'aria è sottile fino ai polmoni
masticata diventa carbone ed io un uccello con piume e branchie
quando le apnee di sole richiedono muta per il nuoto al buio
sempre che il blu non pesi di stelle sui miei sogni
dimmi perché dovrei essere diverso da quello che sono
navigatore dittatore genio superbo pazzo e insonne
dimmi perché vorresti dare un metro all'uomo
nessuno è immune ai propri atti
in fuga smarrito qualunque città a coda di drago una gabbia
chiatte a forma di nubi sopra le acque Tamigi

l'aria è sottile quasi una lama
io ladro di nuvole una tomba di pietra la porta di Keats già batte il vento
nevica con creature in pozioni di panna nel caffè Starbucks resiste
è ufficiale! siamo tutti remoti tutti un download sul generis dei fantasmi
Londra è un server di flashback dall'inossidabile dentatura
pakistan cab s'infiltra nel traffico fermo al semaforo canta "Who the fuck is Alice"
e allora appoggio la testa alla prima vetrina con chineese butter cakes
sognando
in un piccolo perimetro della mia anima canto – Re di tutti i ladri di sorrisi.

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Domani avrò sole

Buon Happy morning! Non è mai abbastanza Domenica ma è fin troppo smisurato Lunedì
domani avrò sole un Ade melmoso Caronte traghetta un fiume caffè
una fata aracnide appesa a un filo di zucchero trema l'Olimpo
castelli la neve sultano il lampione davanti al parcheggio sull'Inferno - la nebbia

mille luci alba Gennaio col nodo alla gola smarriti gli astri
coperta in spalla viaggi per casa sposa di pile fragile al freddo
un fondo di vino piange in bottiglia rosso il sangue la lava
mattino chimera battiti i mostri grida all'orgasmo il cuore

portami via alle ossa strappami un urlo piacere detona memoria
nutrimi di rimorsi
di sbagli
di code in autostrada cercami una tempesta dove amarti
scivola in me profumo di rosa dai fuoco alla casa su Marte
e chiudi quello che resta del buio in un Oh! di straordinario
domani io avrò sole
tu ferma il tempo.

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Al mercato delle pulci ho venduto dei ricordi.
Non dovevo sì lo so,
ma ci pensavo già da un po'.
Ho comunque fatto un affare
ed ora la mia mente fa ciò che le pare.
Ops! Ho dimenticato un piccolo dettaglio...
Il mio cuore dice che ho fatto uno sbaglio.
Stai zitto tu che rompi sempre... mica ho chiesto il tuo parere...
brutto impertinente!
Non ti offendere dai... lo sai che mi piace mettermi nei guai.
Ma stavolta ho fatto un affare anche per te cuore mio
perché, prima o poi, tutto cadrà tutto nell'oblio.

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Era ritornata
Nella sua vecchia casa...
i raggi del sole
Filtravano attraverso le persiane
i tendaggi erano
Accarezzati dal vento settembrino...
Le maniglie della cassettiera...
Riflettevano, amplificando
l'effetto della luce...
mentre un velo di polvere
La proteggeva...
accarezzò con un dito
i suoi bordi...
Decise di non aprire quei cassetti
Le piaceva quel velo...
Custodiva
i suoi ricordi...
il passato non ritornava
... i suoi ricordi erano protetti.