La mezzanotte mi sorprese
in una rivelazione solitaria,
la mezzanotte mi sorprese
quando era ancora ingenuo e puro.
Lasciatemi sotto questo cielo,
lasciatemi creder che il sole non muoia mai
ma si faccia spazio nella notte
attraverso delle piccole crepe
che gli stolti chiaman stelle.
Figlia, madre e donna,
illegittima, gravida e vedova
cornice squallida che sminuisce una tela antica.
La sento recitar in dialetto, comprare in inglese
ed andar giù di lingua con lo stolto imperatore.
In bilico sulla corda di un mandolino,
suona goffamente una canzone imparata in chiesa.
Io amo l'Italia!
odio il suo retaggio morale,
il suo atteggiarsi a "vergine"
nascondendo la sua vera anima,
nascondendo uno spartito di sangue e burocrazia.
Il poeta è la voce di tutti,
non scrive per se stesso ma per gli altri,
dà voce a chi non ha voce,
è le mani di chi ha sempre troppo da fare
per scrivere della vita.
Il poeta è pioggia che scintilla,
imperla le foglie del vivere
esaltandone sfumature e colori,
vive in bilico come la possibilità di riconoscere
una lacrima durante un acquazzone.
Il poeta è una stella,
è luce che si ammassa e cade,
puro colar di faville dal cielo notturno
è la bocca stupida di una bambino
che canta in un coro
composto soltanto da lui.
Un Sogno arriva ovunque,
supera gli spazi,
elimina le distanze,
oltrepassa il muro della paura,
s'insinua tra gli inganni dell'impossibile,
... s'adagia tra le carezze della Speranza,
percorre cieli di Emozioni,
raggiunge mete meravigliose.
Un Sogno può!
Costretta mio malgrado a trovare un guscio
come un vecchio paguro
ma non ho cacciato mai nessuno per entrare
il mare mio elemento mi serve per poter nuotare leggera
ed emergere sempre per respirare
perdermi tra le onde ed affogare
quando la vita ti riserva ferite.
Il tempo ha scalfito questa crosta, l'ha smussata
ma dentro mai è riuscito ad entrare
sono e rimango quella che sono stata
ma nessuno mai mi ha veramente conosciuta
esco fuori solo con il sole
e quando tutto è scuro dentro questo cuore
cerco quegli anfratti che mi fanno sicura
la vita è dura
ma trovo sempre il modo di prenderla per il verso giusto
nelle piccole cose prendo il gusto
e non mi piace apparire
la fantasia e lo scrivere mi aiutano a non pensare
e lo faccio per trovarmi un altro modo
per poter andare avanti senza mai cadere...
Non prendermi mai per mano
Perché quando la lascerai
Il mio cuore sul suolo
Si frantumerà
Mille pezzi di vetro
Sparsi sul pavimento di ceramica antica
E non ci sarai più
Sarò solo
Raccoglierò i vetri
E in quei coriandoli di dolore rivedrò
Il tuo viso
La mia anima squarciata
Macchiata dai tuoi sorrisi
Scorrerà il sangue
Un disegno irriverente
Scava nei miei ricordi
Il sentimento nascosto
Che avevo proposto
In Cambio del tuo Amore
Non prendermi mai per mano
Il giorno che la lascerai
La notte piangerà stelle comete
Senza coda
Il tuo nome scritto sulle ali
Degli Angeli rivedrò
L'alba un nuovo graffio
Regalerà al mio viso
Dolore e rabbia
Compenseranno la tua mancanza
Rinascerò ad occhi aperti
L'oscurità gli attraverserà
Stringo cielo
Stringo bambole di porcellana
Antiche rivali
Belle come
La tua innata eleganza
Si ricomincerà.
Quando tutto è deserto
e la vita ti lascia asciutto ed il pianto ha distrutto
Il tuo sguardo quasi appannato
trova più in là qualcosa che ti sembra un sogno
un oasi dove trovare pace
e ti lasci andare....
Speri sempre quel per sempre agognato
ma c'è un vento freddo
che improvvisamente coprirà di sabbia il cuore
e svanirà tutto in una fitta nebbia....
Scompare il desiderio
ed ogni voglia morta
così come distesa ad aspettare pioggia
che la faccia di nuovo germogliare
ma la speranza è sempre l'ultima a tornare
e ti trova stanca... stanca di aspettare.
Venivi innanzi uscendo dalla notte
recavi fiori in mano
ora uscirai fuori da una folla confusa,
da un tumulto di parole intorno a te.
Io che ti avevo veduta fra le cose prime
mi adirai quando sentii dire il tuo nome
in luoghi volgari.
Avrei voluto che le onde fredde sulla mia mente fluttuassero
e che il mondo inaridisse come una foglia morta,
o vuota bacca di dente di leone, e fosse spazzato via,
per poterti ritrovare,
sola.
Siamo tutti piccolissime particelle
con l'istinto di sopravvivere alla vita,
condizionati da tutto ciò che ruota attorno a noi
e dalla nostra capacità di interagire con l'universo.
Siamo fragili, e schiavi del tempo
burattini illusi di essere liberi,
e solo la nostra capacità di vedere,
ci fa sentire più piccoli d'innanzi alla vita.
Il mio Paese mi fa male per le sue vie affollate,
per i suoi ragazzi gettati sotto gli artigli delle aquile insanguinate,
per i suoi soldati combattenti in vane sconfitte
e per il cielo di giugno sotto il sole bruciante.
Il mio Paese mi fa male in questi empi anni,
per i giuramenti non mantenuti,
per il suo abbandono e per il destino,
e per il grave fardello che grava i suoi passi.
Il mio Paese mi fa male per i suoi doppi giochi,
per l'oceano aperto ai neri vascelli carichi,
per i suoi marinai morti per placare gli dei,
per i suoi legnami troncati da una forbice troppo lieve.
Il mio Paese mi fa male per tutti i suoi esilii,
per le sue prigioni troppo piene, per i suoi giovani morti,
per i suoi prigionieri ammassati dietro il filo spinato,
e tutti quelli che sono lontani e dispersi.
Il mio Paese mi fa male con le sue città in fiamme,
male contro i nemici e male con gli alleati,
il mio Paese mi fa male con tutta la sua giovinezza
sotto bandiere straniere, gettata ai quattro venti,
perdendo il suo giovane sangue in rispetto al giuramento
tradito di coloro che lo avevano fatto.
Il mio Paese mi fa male con le sue fosse scavate,
con i suoi fucili puntati alle reni dei fratelli,
e per coloro che contano fra le dita spregevoli,
il prezzo dei rinnegati piuttosto che una più equa ricompensa.
Il mio Paese mi fa male per la sua falsità da schiavi,
con i suoi carnefici di ieri e con quelli di oggi
mi fa male col sangue che scorre,
il mio Paese mi fa male. Quando riuscirà a guarire?