Accatasto giorni vuoti messi lì a formar pareti
altri appesi come tende quasi appiccicati ai vetri
giro dentro a questi giorni queste stanze... senza ritrovare i gusti le fragranze
accatasto giorni vuoti quelli senza il tuo profumo
le sinuosità del corpo la bellezza la tua pelle... così morbida al contatto.
Accatasto giorni vuoti... prima o poi... darò di matto.
Dove corre questa cerva scritta in un bosco scritto?
Ad abbeverarsi ad un'acqua scritta
che riflette il suo musetto come carta carbone?
Perché alza la testa, sente forse qualcosa?
Poggiata su esili zampe prese in prestito dalla verità,
da sotto le mie dita rizza le orecchie.
Silenzio - anche questa parola fruscia sulla carta
e scosta
i rami generati dalla parola "bosco".
Sopra il foglio bianco si preparano al balzo
lettere che possono mettersi male,
un assedio di frasi
che non lasceranno scampo.
In una goccia d'inchiostro c'è una buona scorta
di cacciatori con l'occhio al mirino,
pronti a correr giù per la ripida penna,
a circondare la cerva, a puntare.
Dimenticano che la vita non è qui.
Altre leggi, nero su bianco, vigono qui.
Un batter d'occhio durerà quanto dico io,
si lascerà dividere in piccole eternità
piene di pallottole fermate in volo.
Non una cosa avverrà qui se non voglio.
Senza il mio assenso non cadrà foglia,
né si piegherà stelo sotto il punto del piccolo zoccolo.
C'è dunque un mondo
di cui reggo le sorti indipendenti?
Un tempo che lego con catene di segni?
Un esistere a mio comando incessante?
La gioia di scrivere
Il potere di perpetuare.
La vendetta d'una mano mortale.
Un guscio di carne cerca stasera la mia anima
rigido fiore al bacio di farfalla
e semina tra inconsapevoli sentieri miraggi
oro che bagna le rive rifatte forse perdute a chi visse.
Spezzerò arcobaleni e mi laverò i pensieri nei vergini colori
come un Van Gogh rifarò nuove terre atemporali
nuove stelle d'afferrare con mano
silenti saette in sere d'agosto
un gioco d'indovini
è rimasto un perché al di sotto degli abissi
il batiscafo non serve
non strisciano le alghe sulla pelle
una scatola chiusa senza una chiave per aprirla.
Forse i fiori mi sogneranno su cime colorate
e i cieli apriranno squarci di futuro
le chimere converseranno con i miei sogni
e il gabbiano sorvolerà mondi ignorati;
altro non resta che alzare lo sguardo al cielo
la mente assorta a riguardar le stelle.
L'ironia della notte è il trovar
l'anima atea scalza per casa che prega
l'assenza di un cuore pulsante
nel corpo arido di vento.
Dio necessita di anime innocenti in paradiso
ecco perché prende con se le anime
dei bimbi colpevoli di essere nati...
Loro soffrono prima di conoscere
gli aliti bianchi della morte inutile.
La sofferenza non è mai innocente...
Coloro che soffrono non sono mai
"anime innocenti" ma anime dannate tradite
da colui che a mani nude ripulirà
i peccati mai commessi.
Fermare il fuoco che brucia
un corpo deturpato da un petalo di rosa.
Gelare i sentimenti di un essere
insano come me nell'oblio
di un sogno irraggiungibile.
Puntare una pistola sul capo martoriato
di un angelo clandestino.
Strapparsi le ali e venderle al demonio.
E poi saltare dalla montagna
di cielo più alta senza più vita in tasca
e tornare tra le tue braccia
Amore suicida di tiepide mancanze.
Quanto costa naufragare negli sbagli
incostanti di un ragazzo vivo
per paura di non morire.
Quanto vale una rinascita se la vita
non scommette un po' sul
dolore di un mare morente.
L'odore del mare
delizioso profumo del silenzio eterno, immensità nell'immensità senza tempo
un mare colmo di sentimenti mi tocca delicatamente
il sussurro del vento carezza la mia malinconia.
le onde si innalzano come un migliaio di commi sulla luna
onde gentili cullano mia anima
fonte di vita, scrigno di tesori
grande e immenso nella mia anima
nel mio mare.
Un affettuoso sentore
avvolge le mie membra,
mentre la nave disegna una scia
nel mare e, come per tutti,
svanirà nel blu profondo.
Un tenero amore conduce a te
i miei pensieri
sempre più ostili alla mia condotta.
Tu, sempre più importante...
sempre più lontana, virtuosa.
Io, poco di buono...
bevo dell'ottimo vino
sputtanando quei due soldi
che restano,
privandoti di un pensiero.
Consumo quel poco di buon senso
nelle ore più deserte,
nei banconi meno frequentati.
Vorrei strappare quello
che è stato ieri e
lasciare un foglio bianco
sotto la tua porta,
un filo di voce
che giunga a sussurrarti...
Sono incapace di amarti...
Sono incapace di
sopravvivere persino con me stesso.
E il mare continua,
come con uno straccio
su una lavagna,
a dissolvere le linee
bianche appena tracciate,
le linee bianche
che a ritroso
mi avrebbero riportato da te.
Il vento si prende i pensieri
gettandoli sul nulla,
spargendoli tra le particelle
che compongono l'aria,
nel fumo del tabacco,
si spandono nella sabbia
tra i coralli e i vetri levigati o
muoiono, come muore
la sete, al calar della sera.
Tu, continuerai a non averne idea...
io, le parole.
La vita si innamora di noi e noi ci innamoriamo della vita
certe volte ci prende per mano
altre volte ci abbandona e ci dimentica...
La morte ci accoglie e ci stringe forte e ci addormentiamo nel sonno eterno.
Dove sono e cosa sono
non riconosco più la voce
i miei tratti sono diventati luce
quella che m'illumina quando incontra il tuo sguardo
ogni giorno ringrazio il momento che ti ho dato un bacio
ringrazio l'attimo che ho respirato con te la stessa aria
senza quel per caso non ti avrei incontrato
ora sono persa nei tuoi gesti
nelle pieghe del tuo viso
che ho imparato a memoria
i tuoi capelli diventati bianchi insieme ai miei
ed è un miracolo ancora che ci lega e ci tiene stretti
e non solo in un fisico abbraccio
ci lega la complicità di sempre ed una passione immensa
prima arrivava solo l'emozione di un amplesso
ora basta solo l'intenzione ed è forse anche di più lo stesso.
Banale chiamarlo solo amore...
Sai amore... molte volte le giornate ci confondono il sentire
tra le corse indaffarate nella fretta del volere
quotidiano che si mescola al domani
desideri che vorresti... già toccare con le mani
sai amore... molte volte le parole... quelle che ci fan volare
cercano il momento giusto per poter farsi sentire
ma le corse indaffarate della fretta... ne distorcono il gioire.
Io fiore di campagna
nato da un piccolo seme
trasportato dal vento qua e là.
Mi alzai. E gridai il mio nome tra l'erba alta.
Le piogge primaverili diedero vita alle mie prime foglie;
il vento mi diede la forza per resistere a lungo
e il sole la speranza di fiorire ancora!
Non pioveva da giorni
e c'era solo un contadino
dall'altra parte del prato
che poteva darmi salvezza,
ma egli non aveva acqua
per potermi dissetare,
bensì una falce.
... Io caddi a terra
con gran dolore
vedendo della mia vita
contate le ore!...
Dopo tanto tempo scese la pioggia
e io ebbi la forza di crescere nuovamente,
alzai grandi steli e foglie
con bellissimi fiori
e così rimasi, fisso per terra,
in attesa che le belle farfalle si facessero vive,
e così fu!
Io ero vita! Ero nutrimento per le piccole creature,
sentivo che donare era un gesto bellissimo
e il mio cuore si riempiva di gioia.
Ma adesso, come allora, non piove più
da giorni, mesi, anni.
Ed io aspetto, aspetto da tanto.
In ricordo di quel seme che mi diede la vita,
di quelle farfalle che venivano a trovarmi.
Ma adesso soffro!
E le mie foglie stanno per cadere,
i miei petali bruciati dal sole sono stanchi,
si staccano fino a raggiungere il suolo.
Sono spoglio, nudo!
Ma ho ancora tanto da offrire
e la pioggia non si cura di me.
Ed io timido fiore di campagna
assetato d'amore aspetto!