Poesie d'Autore

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Non ti perderò per sempre

Non ti perderò per sempre,
avrò per te, lo sai, un dolore calmo,
un abbraccio inconsueto, un sogno
mai concluso.

Non ti cercherò tra le ombre,
mi stupirò, semmai, del tuo
silenzio, quando un'eco smarrita
di memoria riporterà quel tuo
gioco di labbra.

Io resto. Sulle colline il grano già
matura, ruba luce al tramonto,
chino il capo, alle mie spalle gocciola
un respiro.

Mi volto, quasi a cercare la tua assenza,
vedo quel vento smuovere le spighe,
spingo avanti il mio passo e dentro il petto
tintinna il suono
della tua cavigliera.

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Donna Francesca,
anche se da lungo tempo ormai non siete
dolci ricordi in me risvegliate.
Seduta ai vostri piè ascoltavo rapita
storie di santi o della gioventù finita.

Era bello starvi a sentire
forse pensavate che non capissi
ma ogni gesto, ogni parola
mi son rimasti impressi.
Di voi è rimasto un mito;
severa, burbera qualcun vi ha definito.
non è vero
nell'età matura eravate
dolce semplice e sicura
e sotto il manto austero
batteva un grande cuore nobile e sincero.

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Metamorfosi

Lei trovò il coraggio e affrontò il cielo.
riempi il nome di Dio della sua bocca
e volle il miracolo.
un angelo maschio incarnato
scese sulla terra
gli sottomise il corpo, e
nel suo ventre piantò un seme.

le porse uno specchio,
vide l'immagine curva,
l'ombelico rotondo.
le mostrò che esisteva un inferno,
e che i sogni sono concepiti
fuori dal mondo.

piantò una lama in mezzo al suo corpo,
lo saturò di sangue;
le sfilò nido e seme
e in assassino converti il suo nome.
lei maledì quel miracolo concesso
senza alcuna pietà.

ombra,
grida,
silenzio.

ora giace, testa bassa come appesa
un pipistrello;
non seppe difendere il bozzolo, il germoglio.
e invece di una vita vive una colpa.
questo il suo castigo.

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Gli idealisti

In paese antropofago
ciascun che sia filantropo
è sarcofago.

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Come un lupo solitario

Come un lupo nella notte
alla ricerca di un branco,
sono io che vago nella notte
ma mi sento stanco
cercando trovo
mi sento parte di qualcosa
ma mi allontano
per paura di chi sà cosa;
torno ad essere un solitario
lasciandomi alle spalle
quel branco così bello e vario
nonostante quel cerchi
sia sentirmi parte di qualcosa
ben voluto
e non più solo.

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Una meta per la vita

Leggero mi libro nel vento,
volteggio,
tra i rami spogli di querce e di pioppi,
tra le nuvole e il volo dei piccioni,
salgo, sempre più in alto,
cercando una meta che forse non c'è,
guardo giù e cado,
ripiombo nella mia vita,
guardo il cielo,
cerco una meta,
abbasso lo sguardo e guardo avanti,
è lì che devo cercare una meta,
di fronte a me,
cammino,
percorro la strada per il posto adatto a me.

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Qui ti amo.
Negli oscuri pini si districa il vento.
Brilla la luna sulle acque erranti.
Trascorrono giorni uguali che s'inseguono.

La nebbia si scioglie in figure danzanti.
Un gabbiano d'argento si stacca dal tramonto.
A volte una vela. Alte, alte stelle.

O la croce nera di una nave.
Solo.
A volte albeggio, ed è umida persino la mia anima.
Suona, risuona il mare lontano.
Questo è un porto.
Qui ti amo.

Qui ti amo e invano l'orizzonte ti nasconde.
Ti sto amando anche tra queste fredde cose.
A volte i miei baci vanno su quelle navi gravi,
che corrono per il mare verso dove non giungono.
Mi vedo già dimenticato come queste vecchie àncore.
I moli sono più tristi quando attracca la sera.

La mia vita s'affatica invano affamata.
Amo ciò che non ho. Tu sei cosi distante.
La mia noia combatte con i lenti crepuscoli.
Ma la notte giunge e incomincia a cantarmi.
La luna fa girare la sua pellicola di sogno.

Le stelle più grandi mi guardano con i tuoi occhi.
E poiché io ti amo, i pini nel vento
vogliono cantare il tuo nome con le loro foglie di filo metallico.

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Il merlo

Un merlo si posa nelle ore mattutine
Sul muricciolo della finestra,
con un becco arancione acceso
e il corpo nero come la pece.
Lo guardo, mi guarda,
lo fisso negli occhietti scuri,
mi sembra di conoscerli,
mi fissa, un attimo mi volto,
quando mi rigiro è scomparso,
volato libero tra le nuvole,
lasciandomi in mente la sua immagine,
l'immagine dei suoi occhi,
che continuano a sembrarmi familiari.
Probabilmente domani accadrà la stessa cosa:
ci fisseremo, mi volterò,
e quando tornerò a vederlo sarà già volato via,
lasciandomi sempre a pensare ai suoi occhietti scuri.

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Giallo mais

Non è questa una leggenda
che facilmente si inventa,
del passato io posso narrare
perché testimone oculare.
Di pelle gialla era la gente
che possedeva un bel niente,
gialla pure era la mensa:
pane, focaccia, polenta;
il granturco imperava
ma talvolta non bastava
a sfamar tutte le bocche
con tante porzioni ridotte.
Come al collo un gingillino
dal fuligginoso camino
il paiolo pranzo e cena
penzolava alla catena
per la solita polenta
che faceva casa contenta,
sotto la cenere bollente
del magro focolare ardente
la focaccia alla mattina
affumicava la cucina,
a finire il forno in pietra
pane azzimo mal cuoceva
alimentato da fuscelli
veramente inconsistenti:
questo era il mio tempo
scarseggiante di frumento.

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Ricordi nel nulla
Ti guardavo antica quercia,
mentre miravi il nulla.
il guardo intriso, forse,
del mattino dell'età novella.
Pur io mi ritrovo
pur io miro il vuoto.
Rincorro ricordi,
torno alle radici
a bearmi sicura nell'ombra della tua figura.
Risento come eco il tacito tuo dire
"Rammenta" dicevi:
"rammenta l'opra di chi t'ha sempre amato"
La lode a lui, che ci ha creato.