Poesie d'Autore migliori

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Scritta da: Silvana Stremiz
in Poesie (Poesie d'Autore)

Della morte

Entrate, amici miei, accomodatevi
siate i benvenuti
mi date molta gioia.
Lo so, siete entrati per la finestra della mia cella
mentre dormivo.
Non avete rovesciato la brocca
nè la scatola rossa delle medicine.
I visi nella luce delle stelle
state mano in mano al mio capezzale.

Com'è strano
vi credevo morti
e siccome non credo nè in Dio nè all'aldilà
mi rammaricavo di non aver potuto
offrirvi ancora un pizzico di tabacco.

Com'è strano
vi credevo morti
e voi siete venuti per la finestra della mia cella
entrate, amici miei, sedetevi
siate i benvenuti
mi date molta gioia.

Hascìm, figlio di Osmàn,
perché mi guardi a quel modo?
Hascìm figlio di Osmàn
è strano
non eri morto, fratello,
a Istanbul, nel porto
caricando il carbone su una nave straniera?
Eri caduto col secchio in fondo alla stiva
la gru ti ha tirato su
e prima di andare a riposare
definitivamente
il tuo sangue rosso aveva lavato
la tua testa nera.
Chi sa quanto avevi sofferto.

Non restate in piedi, sedetevi.
Vi credevo morti.
Siete entrati per la finestra della mia cella
i visi nella luce delle stelle
siate i benvenuti
mi date molta gioia.

Yakùp, del villaggio di Kayalar
salve, caro compagno,
non eri morto anche tu?
Non eri andato nel cimitero senz'alberi
lasciando ai tuoi bambini la malaria e la fame?
Faceva terribilmente caldo, quel giorno
e allora, non eri morto?

E tu, Ahmet Gemìl, lo scrittore?
Ho visto coi miei occhi
la tua bara scendere nella fossa.
Credo anche di ricordarmi
che la tua bara fosse un po' corta per la tua statura.

Lascia stare, Gemìl
vedo che ce l'hai sempre, la vecchia abitudine
ma è una bottiglia di medicina, non di rakì.
Ne bevevi tanto
per poter guadagnare cinquanta piastre al giorno
e dimenticare il mondo nella tua solitudine.

Vi credevo morti, amici miei
state al mio capezzale la mano in mano
sedete, amici miei, accomodatevi.
Benvenuti, mi date molta gioia.

La morte è giusta, dice un poeta persiano,
ha la stessa maestà colpendo il povero e lo scià.
Hascìm, perché ti stupisci?
Non hai mai sentito parlare di uno scià
morto in una stiva con un secchio di carbone?
La morte è giusta, dice un poeta persiano.

Yakùp
mi piaci quando ridi, caro compagno
non ti ho mai visto ridere così
quando eri vivo ...
Ma lasciatemi finire
la morte è giusta dice un poeta persiano ...

Lascia quella bottiglia, Ahmer Gemìl,
non t'arrabbiare, so quel che vuol dire
affinché la morte sia giusta
bisogna che la vita sia giusta.

Il poeta persiano ...
Amici miei, perché mi lasciate solo?

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    Scritta da: Silvana Stremiz
    in Poesie (Poesie d'Autore)

    Prima che bruci Parigi

    Finché ancora tempo, mio amore
    e prima che bruci Parigi
    finché ancora tempo, mio amore
    finché il mio cuore è sul suo ramo
    vorrei una notte di maggio
    una di queste notti
    sul lungosenna Voltaire
    baciarti sulla bocca
    e andando poi a Notre-Dame
    contempleremmo il suo rosone
    e a un tratto serrandoti a me
    di gioia paura stupore
    piangeresti silenziosamente
    e le stelle piangerebbero
    mischiate alla pioggia fine.

    Finché ancora tempo, mio amore
    e prima che bruci Parigi
    finché ancora tempo, mio amore
    finché il mio cuore è sul suo ramo
    in questa notte di maggio sul lungosenna
    sotto i salici, mia rosa, con te
    sotto i salici piangenti molli di pioggia
    ti direi due parole le più ripetute a Parigi
    le più ripetute, le più sincere
    scoppierei di felicità
    fischietterei una canzone
    e crederemmo negli uomini.

    In alto, le case di pietra
    senza incavi né gobbe
    appiccicate
    coi loro muri al chiar di luna
    e le loro finestre diritte che dormono in piedi
    e sulla riva di fronte il Louvre
    illuminato dai proiettori
    illuminato da noi due
    il nostro splendido palazzo
    di cristallo.

    Finché ancora tempo, mio amore
    e prima che bruci Parigi
    finché ancora tempo, mio amore
    finché il mio cuore è sul suo ramo
    in questa notte di maggio, lungo la Senna, nei depositi
    ci siederemmo sui barili rossi
    di fronte al fiume scuro nella notte
    per salutare la chiatta dalla cabina gialla che passa
    - verso il Belgio o verso l'Olanda? -
    davanti alla cabina una donna
    con un grembiule bianco
    sorride dolcemente.

    Finché ancora tempo, mio amore
    e prima che bruci Parigi
    finché ancora tempo, mio amore.
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      Scritta da: Silvana Stremiz
      in Poesie (Poesie d'Autore)

      Le Ciaramelle

      Udii tra il sonno le ciaramelle,
      ho udito un suono di ninne nanne.
      Ci sono in cielo tutte le stelle,
      ci sono i lumi nelle capanne.
      Sono venute dai monti oscuri
      le ciaramelle senza dir niente;
      hanno destata nè suoi tuguri
      tutta la buona povera gente.
      Ognuno è sorto dal suo giaciglio;
      accende il lume sotto la trave;
      sanno quei lumi d'ombra e sbadiglio,
      di cauti passi, di voce grave.
      Le pie lucerne brillano intorno,
      là nella casa, qua su la siepe:
      sembra la terra, prima di giorno,
      un piccoletto grande presepe.
      Nel cielo azzurro tutte le stelle
      paion restare come in attesa;
      ed ecco alzare le ciaramelle
      il loro dolce suono di chiesa;
      suono di chiesa, suono di chiostro,
      suono di casa, suono di culla,
      suono di mamma, suono del nostro
      dolce e passato pianger di nulla.
      O ciaramelle degli anni primi,
      d'avanti il giorno, d'avanti il vero,
      or che le stelle son là sublimi,
      conscie del nostro breve mistero;
      che non ancora si pensa al pane,
      che non ancora s'accende il fuoco;
      prima del grido delle campane
      fateci dunque piangere un poco.
      Non più di nulla, sì di qualcosa,
      di tante cose! Ma il cuor lo vuole,
      quel pianto grande che poi riposa,
      quel gran dolore che poi non duole;
      sopra le nuove pene sue vere
      vuol quei singulti senza ragione:
      sul suo martòro, sul suo piacere,
      vuol quelle antiche lagrime buone!
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        Scritta da: Silvana Stremiz
        in Poesie (Poesie d'Autore)

        Auschwitz

        Laggiù, ad Auschwitz, lontano dalla Vistola,
        amore, lungo la pianura nordica,
        in un campo di morte: fredda, funebre,
        la pioggia sulla ruggine dei pali
        e i grovigli di ferro dei recinti:
        e non albero o uccelli nell'aria grigia
        o su dal nostro pensiero, ma inerzia
        e dolore che la memoria lascia
        al suo silenzio senza ironia o ira.
        Da quell'inferno aperto da una scritta
        bianca: " Il lavoro vi renderà liberi "
        uscì continuo il fumo
        di migliaia di donne spinte fuori
        all'alba dai canili contro il muro
        del tiro a segno o soffocate urlando
        misericordia all'acqua con la bocca
        di scheletro sotto le doccie a gas.
        Le troverai tu, soldato, nella tua
        storia in forme di fiumi, d'animali,
        o sei tu pure cenere d'Auschwitz,
        medaglia di silenzio?
        Restano lunghe trecce chiuse in urne
        di vetro ancora strette da amuleti
        e ombre infinite di piccole scarpe
        e di sciarpe d'ebrei: sono reliquie
        d'un tempo di saggezza, di sapienza
        dell'uomo che si fa misura d'armi,
        sono i miti, le nostre metamorfosi.

        Sulle distese dove amore e pianto
        marcirono e pietà, sotto la pioggia,
        laggiù, batteva un no dentro di noi,
        un no alla morte, morta ad Auschwitz,
        per non ripetere, da quella buca
        di cenere, la morte.
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          in Poesie (Poesie d'Autore)

          L'Approdo

          Felice l'uomo che ha raggiunto il porto,
          Che lascia dietro di sé mari e tempeste,
          I cui sogni sono morti o mai nati,
          E siede a bere all'osteria di Brema,
          Presso al camino, ed ha buona pace.
          Felice l'uomo come una fiamma spenta,
          Felice l'uomo come sabbia d'estuario,
          Che ha deposto il carico e si è tersa la fronte,
          E riposa al margine del cammino.
          Non teme né spera né aspetta,
          Ma guarda fisso il sole che tramonta.
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            Scritta da: Gabriella Stigliano
            in Poesie (Poesie d'Autore)

            Inni alla notte e cantico dei morti

            Noi sogniamo di viaggi per l'universo:
            ma l'universo non è forse dentro di noi?
            Noi non conosciamo gli abissi del nostro spirito.
            La via segreta che conduce all'interno.
            In noi, e in nessun altro luogo,
            sta l'eternità con i suoi mondi, il passato e il futuro.
            Il mondo esterno è il mondo delle ombre,
            e getta le sue ombre nel regno della luce.
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