Corri,
prima che ramoscello
diventi
nel tuo amore
Eterno eterna
rimane
e tu, Dio non più Dio,
senza amore.
Bianchi meriggi sulle panchine,
passeggia il Vento tra le strade, a tentoni.
Impetuoso, è memore della pioggia di ieri
... scrive i suoi versi sui marciapiedi
Bizzarro messaggio,
lo leggo al Giorno
che ha già dispiegato la vela alla Sera.
Son già le sette e la Sera strimpella
la serenata con le stelle che imprime.
Il Vento, sommesso, ha smesso di fare
capricci e capriole che sanno d'infante,
e col carretto colmo di giochi
torna a dormire
sulla panchina dei sogni.
Che affondasse
nei suoi ignominiosi flutti
di melma e sterco
la vox populi
e il rumore
e il bisbiglio
delle genti delle comari dei falsi profeti amici!
Che lo stridere
del suo gracchiare frenetico ed estatico
riduca le mascelle dei maldicenti
a putridume
come i loro cuori,
marci di voci e pettegolezzi!
Chi cerca la Verità vince!
Pallido sole
trafigge il sentiero
e bagna di fango
il sorriso incerto del cielo.
Capriole di vento
fra foglie infinite
... nessuno le coglie,
solo io col mio cuore.
Ogni cosa si spegne lenta al tramonto,
pezzo di puzzle che compone la storia.
Non ebbe rimpianti la foglia che visse
la colgo nel sacco delle cose infinite.
La porto nel cielo dove tutto risorge
memore ancora dell'ovale perfetto
della foglia imbevuta d'azzurro
mentre nasceva dal ramo increspato,
catapultandosi a fatica nel mondo
la colgo e la porto tra le cose infinite
dove il cielo stanco, ricomincia il suo canto.
Adesso sogna,
sogna di viaggiare lontano.
Sogna il volo
di un gabbiano,
ma dimenticati degli scogli,
sogna una foglia secca
librata dal vento,
ma svegliati appena tocca terra,
sogna un'autostrada,
non sognarne gli autisti.
Sogna di me e di te,
sogna il nostro destino
per potermelo indicare.
Sogna un viaggio
ma scordati
del ritorno.
Sogna il mio amore
che non passa,
sogna il nostro viaggio
che dura in eterno.
Se la notte scende
chiudi gli occhi
e ascolta la mia
ninnananna,
se il buio t'assale
ascolta in silenzio...
quel sussurro che senti,
sono io,
che ti dico:
"Ti amo".
Ho dato la mia anima in pasto ai cani,
e ne è uscita a pezzi.
Come i poveri cenci di un miserabile ne ho raccolto i brandelli,
e gli ho dato fuoco.
Mi sono scaldata
col suo calore,
e ho guardato oltre
col suo bagliore.
Le ceneri infine
l'ha spazzate il vento
ed a me è rimasto solo
l'odore acre del ricordo.
Non so per quanto tempo
ho vagato
nelle stanze della vita
cercando qualcuno con cui condividerla.
Ora,
che mi sono adagiata sulle mie fragili ossa
mi accorgo
d'aver messo radici
laddove m'ero dimenticata,
e da quel giorno,
ogni giorno,
m'invento.
L'era della tecnologia
scorre dentro a uno schermo piatto
e ci prende il nostro tempo
regalandoci illusioni,
colori, immagini virtuali
del nostro mondo fuori.
Seduti e obesi,
nutriamo solo i nostri occhi
con tante informazioni
e poca sostanza.
Navighiamo giorno e notte
e non sogniamo quasi più
perché tutto ciò a cui aspiriamo
ce l'abbiamo davanti, immediato.
Basta un click,
il movimento di una mano,
e non ci accorgiamo
che la velocità è la stessa
che, chiudendo gli occhi,
ci fa muovere il pensiero,
l'universo parallelo.
Imperfetto riguardo
il caldo nel letto
Di un altro naufragio
stupito è piacere
Costante diletto
un corpo due noi
Inadeguato pensiero
villano progetto
Giullare del tempo
che scherzi mi fai
Il sono contenta
non arriva mai
Stancante risveglio
perduta nottata
Come doccia gelata
hai increspato i miei poi
Resta un oggi suadente
ma l'incertezza del noi.
Inchiostro torna indietro
cancella la parola fine
lava le rime sporche
e torna docile
in questa cannuccia fredda
riportami il calore di lui
nel dentro
risalendo tra le dita
riscalda questa mano
che non vuole più carezze
passando dal braccio
che cinge il nulla
disegna sul mio seno
un ultimo brivido
e raggiungi il cuore di poeta
e se non puoi far altro
riconducilo
al suo stato primitivo
di muscolo schiavo
di un battito senza gloria.
Sul senso dell'uomo
divinano caparbi
discorsi e stralci di guerre.
Sangue e parole
si scagliano
senza timore
su secoli infiniti di cieco furore.
Madri inermi rantolano
come cadaveri potenziali
in polveri e macerie
di mancato pudore umano.
Scorre il tempo
al color dei boati,
aritmici arieti
di satanica evoluzione.