Parole desuete
Incastri galanti
Capire ben poco
Fa molta poesia
Per cui ora scrivo
Proficue sciarade
Iperboli oscure
Degli squarci di me.
Così all'infine
Sarà che il poeta
Ti prende al cuore.
E tu gliela dai.
Quello sguardo impossibile cerco
Piccola fiamma a incerto domani
Di intero me stesso il perso
Negli occhi che ancora mi ami
Del tempo che mangia il futuro
Le rughe dagli occhi asciugare
Un passato ceduto all'incanto
Ectoplasma dai sogni salvare
Non voglio il mio senso finito
Neppure i bei tempi andati
Ma di nuovo l'anello nel dito
Che per sì ci siam ritrovati
è un'altra sera solo di te
Scemata nel scrivermi addosso
Al baratro di quella che è
Una vita che amare non posso.
Sotto questa mezzaluna
lo sbaffo di un rossetto
all'angolo della notte
mendico.
Pietà alla carne
tra parcheggi di fosforo
e le vie deserte
dei santuari del lavoro.
Lui percorrerà le nuvole
navigherà gli oceani
e giungerà più veloce della luce
lui sarà ebbro di te
ne sentirai il profumo
e in brezza ti accarezzerà
lui vivrà del tuo
respiro e sorriderà
della tua vita
lui sarà ombra
sarà luce
per sempre lui ci sarà.
Il viaggio. Quel maledetto viaggio
cominciato con in testa le stelle
e poi finito tra le tue braccia
senza suggestioni di strade o sentieri
guarniti di sassi tondi, luccicanti
appena bagnati dalla pioggia
e fu il temporale, con grandine battente e profumo
di terra bagnata come grembo di donna
Mentre suggerivi aromi di limoni e cedrina
dalla tua pelle umida e tenera
come la seta dei tuoi occhi in lacrime.
Una improbabile luce
rivela le ombre del cuscino
in riflessi blu cobalto
dal sapore metallico
con lieve sentore di nebbia
Ecco
scarna la notte affiora
Raccolgo stracci dalla notte
(in fondo sono solo pensieri)
rassegnata all'arrivo del giorno
non mi resta che ricominciare
il mio viaggio con un respiro di mare.
Così, quel giorno ho saputo
d'essermi innamorata
Era fiorita la tua anima nei pensieri
aveva messo radici e foglie
a mia insaputa
Ed io svernavo silenziosa, ignara
dei petali di pesco
addormentata
sui miei stessi sogni
Tu, la mia aurora
e le mie ali e la voglia
d'essere perdutamente
niente altro
che uno dei tuoi pensieri.
Ora spazia aquila nei cieli
dalla luce circonfuso del suo bene,
da tutti Karol compianto padre.
D'amore lunga scia, nel cuore
degli uomini ha tracciato,
parole dure senza falsi giri,
oppure dolci, da involare il cuore,
di umili, avversi o disperati.
Santo e profeta, con il suo bordone,
pellegrino negli arsi deserti dell'incuria,
in alto acuto falco s'è levato,
per indicarci il sentiero della vita.
Ora prega per noi, Giovanni Paolo,
dalle alture alza pure la voce,
che il popolo di Dio, dura cervice,
d'oro ha costruito altri vitelli;
mentre i Leviti già allungano le frange,
pagine scorrono del vangelo al vento.
Nel dedalo di strade meneghine
vestite d'autunno,
si deposita la bruma
in ogni dove - come polvere
sui mobili in ciliegio di un palazzo d'epoca -
e della città tutti i colori assorbe.
Incrocio anonimi visi,
che si mescolano e si fondono
sino a divenire uno di quei ritratti
sulle tele di Picasso;
le guglie del Duomo sfiorano il cielo,
dove non giungono nemmeno
i miei pensieri, intrappolati
nei fili elettrici che conducono
i filobus in percorsi obbligati.
Cammino in quelle piazze
arredate come salotti accoglienti
che invitano a prendersi un tè
e trovo che sia strano sentirsi
una ladra di sogni a Milano...
Sono ladri di ore, gli amanti,
avidi del tempo
che si dilata e aderisce
alle pareti della stanza
come consunta carta da parati.
Perduti in languidi sospiri,
danzano ritmati
sulle note della passione
e naufragano
tra le onde violente,
che si infrangono
sui loro corpi intrecciati.
Si amano, gli amanti,
ma non si appartengono:
sono come ombre
che si incontrano
di nascosto nella notte
e sbiadiscono
alla prima luce del giorno...