La tempesta parla del vuoto
e le solitudini spirano dentro
con il vento delle memorie
che si portano dietro detriti
sul suolo dell'anima s-battuta,
in travaglio,
stanotte,
partoriente
- dall'utero deserto -
aghi di pino e scaglie liquide di fiume,
ché nessun corso mi è dentro
spaccato dalle crepe
profonde rughe
di giovane vecchiaia.
Ma-donna profana
a dispiegare piume infrante
- affranta -
con l'ali a croce
ultimo volo dal rigurgito di demoni voyeuristi
in danza tantrica
trafitta dal sesso buio
celebrata sposa
sull'altare sacrilego
mangiatoia d'agnelli
a sillabare il si
e suggellare l'oscura unione
ed arpe tramutate in tamburi
e campane a tempo
- il Tempo -
e che dorma accanto lo Spavento
in tutte le notti
di giorni recisi
come fiori spampinati
_Ultimo salmo.
Non accetto più,
una mezza libertà,
un mezzo compromesso;
libertà,
libertà,
per me;
nella mia vita,
nelle mie cose;
nei mie sogni,
di giorno di notte,
libertà per me.
Luna d'argento che nella notte in cielo brilli
Con le stelle tue damigelle e i grilli tuoi vessilli
Degli amanti innamorati, ascolti i lor sospiri,
Dolci pensieri al cuor tu ispiri
Volgi a me il tuo occhio, mostrami il tuo viso
Sussurrami al orecchio donami un sorriso
Così che anche se il sole, invidioso ti allontani
il mio cuor sarà felice perché ti rivedrà domani.
Penombra: ad oriente qualcosa sta cambiando,
il buio arretra, piano, nel suo mondo di sogni,
mentre da un mare di ovatta il sole sta nascendo:
l'antica magia, scandita nel tempo e misurata in giorni,
davanti a me si rinnova
e, come una bimba, mi stupisco osservando l'aurora!
Da lontano giungono voci, rumori e canti
che, uno ad uno, si uniscono alla meraviglia che ho davanti,
lentamente la vita di nuovo si desta
e tutto torna a sorridere... è una festa!
Ogni animale, ogni albero, ogni fiore
accoglie l'alba in tutto il suo splendore!
Il cuore è sereno, il corpo adesso si rilassa,
la mente saluta la luna e la notte che passa;
l'anima ringrazia per questo bel momento
in cui la vita è in armonia con ciò che sento dentro.
E qui si conclude questo mio bel sogno
della magica notte e dell'alba del nuovo giorno!
Leggera come un soffio, un'alito di vento,
sei la brezza che mi sfiora, piano,
mentre attendo,
serena, l'aurora.
Anima, sei sorgente di luce e di bellezza.
sei amore ed eterna giovinezza,
tutto prende vita e risplende intorno:
sei la speranza nel Nuovo Giorno!
In te si rispecchia l'Immensità
e dell'Universo infinito la grandezza;
da te nasce la forza per combattere le avversità
e ogni sofferenza sparisce ad ogni tua carezza...
Anima, stupendo tesoro racchiuso in questa gabbia di carne,
prigioniera e libera nello stesso istante:
dimmi, quante volte hai ricevuto dolore
e quante, in cambio, hai donato Amore?
E proprio in questo la tua forza si dimostra,
mentre in me chiara è la consapevolezza
che ciò che fa male e duole non è così importante
ma serve a renderti più forte e arricchire la tua saggezza!
Non c'è arte,
né pensiero,
né filosofia,
senza la libertà;
dalla libertà,
nasce il libero pensiero,
e lo spirito libero;
non c'è vita vera,
senza libertà;
ma quanto cammino,
per averla.
Breve,
breve poesia,
voglio scriverti,
voglio mettere insieme,
poche parole;
se solo, tu ascoltassi,
se solo, tu sentissi;
fermarti un momento vorrei;
e farti pensare a noi.
Individui che camminano,
corrono, si affannano nella loro quotidianità.
Gesti meccanici, compiuti
senza pensare.
Passano senza vedere,
occhi velati che guardano nel vuoto.
Vivono nel loro mondo.
ingabbiati nel loro essere.
Automi con un cuore che batte,
ma che non ha nulla di umano.
Piedi che calpestano
la terra divenuta un deserto, come
deserta è l'anima che occupa
questi corpi.
Se fosse la prima volta
avrei dolci parole
per narrarti sogni a lieto fine,
porterei tra le mani una margherita
fresca di campo
ed avrei occhi di meraviglia
nei tuoi occhi.
Se fosse la prima volta
avrei mani calde
per stringerti
e un fiato dolce di campagna
per congratularmi del tuo sorriso
così giovane,
così vero.
Ma sei una poesia che ho già scritto
quando ero troppo giovane
e troppo arrogante per guardare
oltre il mio sguardo;
sei una poesia che ho già scritto
con mani impastate dei colori
dell'inesperienza.
con grazia dinoccolata d'immaturo,
con voce fredda d'incuranza.
Se fosse la prima volta,
ma sei una poesia che ho già scritto
nel momento sbagliato
quando le parole scorrevano
frettolose ed imprecise
come un canto stonato
nella notte.
sei una poesia che ho già scritto
e ora, guardami,
le mie labbra sono mute
come terre
desolate.