Poesie personali

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C'era una volta

Hanno inventato le favole
perché non si può dire ad un bimbo
che il lupo cattivo non muore mai
che non è vero
che tutti vissero felici e contenti
e che la vita porterà anche pene e tormenti

Hanno inventato le favole
perché non si può' dire ad un bimbo
che non esiste un bosco fatato
e neanche un castello incantato
dove Lancillotto non ha una spada
un giavellotto e un prode destriero
ma mitra, bombe a mano e carro armato
che riempiono di vittime ogni sentiero

Hanno inventato le favole
perché anche per chi legge
che ha bisogno di una minima illusione
che liberi il suo pensiero
che gli conceda un attimo di pace
libero da odio e distruzione

Hanno inventato le favole
per il bimbo che hai creato
e per quella parte di fanciullo
che mai ti ha abbandonato
che ancora leggendo spera
che vinca il bene
forse un giorno, un mattino,
o una sera

Sogna amico mio
non è peccato
ma un grande dono
che il buon Dio ci ha regalato
per illuderci della pace nel creato.

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Il pazzo sapiente

C'era un pazzo stamani sul treno,
la lingua spiegata e senza alcun freno
I pensieri morbosi legati da un filo
la storia di drammi vissuti all'asilo
tormento di giorni passati a picchiare
la testa sul muro cercando l'amore.
L'amore sottratto al cuore di un bimbo
che vita e speranza mai vide e l'assenza
d'affetto materno sognando l'essenza.
Prostrata la mente a membra ancor vive
Addita la gente di colpe inaudite.
Ma in quei suoi discorsi vaghi e stravolti
tocca sul vivo la storia di molti.

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Tutto è così lontano (da Gaza)

Tutto è così lontano
in questo domino di croci di bambino
nessun divino lamento
solo un sordo, inumano, colpevole silenzio
e bombe, coriandoli che piovono sangue
Tutto è così lontano
tutto si perde
in questo infinito suono di dolore
di lacrime e pianto
in questo porto di morte
i ladri della vita sono in girotondo
i ladri della vita giocano alla guerra
non sono bambini
i bambini, sono ormai tutti morti
non c'è più nessuno, altro che polvere e fumo
e scalpi di bambino, mani, piedini di bambino
sparsi a sementi di morte
con stivali d'odio, sono rimasti loro
a profanare la terra
nel tramonto umano
Tutto è così lontano
in questo domino di croci di bambino
tutto è così lontano
dal cuore.

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Ci sono momenti di una vita,
momenti che vivi
e sono e resteranno solo tuoi
mentre il tempo passa
e ciò che ti resta è quel grido inevaso
ma resta la speranza che qualcuno lassù
ascolti e non lascia inevaso un grido
che è un grido no di dolore ma di bisogno
ci sono Momenti.

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I miei ricordi sono come i caldi venti d'Africa
e come onde tranquille mi cullano la mente.

I miei ricordi sono ramati tramonti estivi,
sono albe luccicanti costellate di suoni e passioni,
sono laghi di smeraldo e lune argentee
e stelle di ghiaccio.

I miei ricordi sono fresche brezze notturne,
voli di gabbiani
e lucciole silenziose.

I miei ricordi sono
ciò che realmente io sono.

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Striscia di gaza

Anime appese a una corda sottile,
pallottole che danzano tra la gente,
fumo che oscura la visuale del sole.
Carboni ardenti bruciano il focolare domestico,
bambini soli vagano tra le macerie,
urla nel silenzio della notte che chiedono assistenza.
Qui si trova la pace solo dopo la morte,
spiraglio di luce lontana,
aiuta la speranza a sopravvivere.

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ho bisogno di te

Ho bisogno di te,
nelle mie ore
troppo lunghe e uguali,
dove non succede mai niente;
ho bisogno di te,
qaundo il silenzio,
passa la misura, ed è troppo,
e mi soverchia,
quando la malinconia mi prende,
e vorrei parlare,
con qualcuno;
ho bisogno di te,
per avere un raggio di sole,
nella mia vita,
per sperare ancora,
per guardare i tuoi occhi,
e non sentirmi solo.

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L'inganno della solitudine

Siamo fatti di solitudine
che d'essa stessa si compiace
quando, rosi dall'avidità
tratteniamo le sue radici
attorno al cuore.
Non barattiamo la solitudine
con l'effimera umanità di un volto
poiché ella si traveste
nella più insospettabile delle donne
e ci sussurra parole
che a noi paion sagge.
Ci rassicura, la solitudine
e lentamente
divora quel bulbo
da cui gli atti vitali si nutrono.
Così reca con sé
la più grande delle menzogne
e l'uomo crede, lasciandosi morire
che sia l'essenza della vita.

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Domenica di sole

E' domenica
e c'è il sole
che mi riscalda
e mi fa coccole

Il blu del cielo
mi rende gioia
tutto è bello
niente è noia

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Senza poesia

Silenzi
interrotti
dalla pioggia.
Logore bisacce
a perdere
stille d'azzurro.
Creta
di mari smunti
plasmati
per ammassare solitudini.
Voglia il tempo
con le sue ragioni
richiamarci all'amore
quando
soli
avanziamo nel buio
senza più paura
senza più morire
stanchi viandanti
per un infinito
d'argilla e loto.