Il tempo passa,
e non si ferma per
le cose umane;
e lottiamo sempre,
per non restare soli,
per asciugare le lacrime,
per sorridere di nuovo,
per stringere una mano,
dire una parola,
provare un sentimento.
L'amore
senza età
senza meta
è tempo per noi
saremo sai
la discesa migliore.
Nà femmena
ch può" campà senzà
ùn omm,
è nà femmena cà
nun ten
paur è nulla!
Iò song à
forzà mia!
Una donna
che può vivere senza
un uomo,
e; una donna che non ha
paura di nulla!
Io sono la mia
forza!
Camminerò, ad occhi chiusi
questa sera,
in un giardino di sogni,
fra fiori di nuvole,
in un attimo
di eclissi di luna.
Ebbra,
tenderò le mani
ad occhi chiusi,
brancolando nel buio,
ed il tuo viso
toccherà le mie dita,
e le tue labbra, come carezze.
si schiuderanno, sensuali
sul mio corpo.
Ad occhi chiusi,
un gemito, un sospiro,
mi piegherò all'esigenza
delle tue carezze
e sussurrando il tuo nome,
mi annullerò fra le braccia
del tuo amore.
Quando non ci sei,
mi fermo,
come un giocattolo
che ha finito la carica,
non so più che fare,
che dire;
sprofondo nel silenzio
e nella noia;
e le giornate non passano più;
quando non ci sei.
Fuori lo scuro della notte,
silenzio serale,
voci attenuate,
luci soffuse;
guardo il buio,
e il vuoto della stanza;
solo tu,
potresti colmare la mia vita,
solo tu,
potresti darmi il sorriso,
in questa lunga notte.
Noi dell'igiene mentale,
sempre visti con sospetto,
con compatimento,
e la nostra parola,
non vale un cavolo;
non possiamo dire,
non possiamo urlare,
non possiamo fare niente;
solo subire;
altrimenti,
se facciamo i cattivi,
ci rimettiamo,
ed è sempre colpa nostra;
e dobbiamo sforzarci il doppio,
per dimostrare,
che non siamo menomati;
che siamo persone,
non cose,
non pesi morti,
o solo stupidi;
noi dell'igiene ne mentale.
L'amore ci salva,
l'amore ci aiuta,
senza l'amore siamo perduti,
soli come una rana d'inverno,
come un pino isolato;
l'amore,
ci scalda,
ci dà calore, e
la voglia di parlare,
di fare,
ci fa tornare vivi,
con la vogli di provare
emozioni,
e sentimenti;
l'amore ci salva,
se c'è.
Discendevamo nel torrido del giorno
estivo la mulattiera ciottolosa
che al fiume inviolato portava
intorno chiazze di granturco già alto
frusciavano a brezze lievi
tra verdi rovi brillavano drupe di more;
abbarbicato sulla pietra
in alto, il maniero turrito
ove il padre di mia madre
nel secolo fuggito era stato custode.
Ancor, a metà sentiero
i resti di un mulino diroccato
da opunzie prosperose adornato
con allato un borro torrentizio
che musico borbottava; prima
della striscia di riva pietrosa,
snelli e flessuosi, giunchi e vimini
confusi a spunti di canne fronzute.
Oh meriggio al sole che picchiava
fresche dolci acque incontaminate
odor di ginestre a valle discesi
apparir e sparir di rospi paffuti!
Eravamo appena fanciulli allora:
cuori giovani, senza affanno,
in fioritura, con saccocce e menti vuote
e ancor senza nodi il filo della vita!
Come è strano e possibile che tanto tempo
a mia insaputa pur sia passato!
I ricordi, i ricordi in piena
che gai si srotolano controtempo
e riadducono a eventi andati
che sottovento echi soavi e dolci
riportano a un cuore che ride!
Che n'è stato dello smilzo ragazzo
sognante schivo e silenzioso
che si immergeva tra bolle e spume
svalutandone le insidie celate?
Non di quelle ma di ben altre
più mortali e inimmaginabili
fu vittima tuffandosi nel vivere.
Or congiunto a una speranza
or disciolto da terribili pensieri
con animo serrato
e una volontà d'essere che frana
attonito segue l'arco del sole
nell'ansia di un venire ignoto
che oltre imbruna e atterrisce
chi sosta sulla fossa del ricordo.
Camminano leggiadri i poeti
senza la gravità che opprime
volano alto e in girotondo, volano ovunque
sopra le rogge, in cima ai monti bianchi
si riposano di tanto in tanto, sopra le lavagne
sillabando monache consonanti
sono capaci, di muovere le greggi con poche parole
fanno che si pianga d'ogni cosa
credono convinti che non esista nulla, oltre le catene
che questa vita sia una stanza chiusa senza porte
per questo esplorano gli incanti
che nessuno vede
è il loro destino, di vivere tra i santi
vagando incerti, senza punti fermi
Volano come rapaci, volano senza distrarsi
a caccia di serpenti e, con tenerezza
amano conigli e tordi e ragni, e i bimbi
dai quali rubano sovente i sogni
nascono vecchi i poeti
con le dita storte
scrivono per non pensare e amano,
amano la vita più d'ogni altro
non la loro vita
destinata al pianto
non la morte insana destinata al lutto
ma la loro morte, consacrata in vita al sentimento
muoiono giorno per giorno
consapevolmente.