Poesie personali

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Dove cade il mio ricordo

Dove cade il mio ricordo...
... nel buio della notte, nel silenzio di Morfeo.
Mille vetri caddero in frantumi, mille sogni s'infransero di botto.
Nel buio della notte, mille fuochi s'accesero a rischiarar l'umana ignoranza.
Nel buio della notte, il fuoco divorò dell'uomo la coscienza e appese le ceneri grigie di un Dio troppo incline al perdono.
Nel buio della notte, fu costruito un muro, di filo spinato adornato per separar chi aveva separato.
Nel buio della notte, nel fragore delle genti, quel muro venne abbattuto.
Ma la notte, nel silenzio di Morfeo, odo ancora cristalli infrangersi e muri ergersi e nell'acre odore di fumo, dei libri non più letti cade il mio ricordo, ma non l'umana vergogna...
1938/1989.

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Paura del futuro

Ore ed ore chino su cruenti tomi,
vaneggiando sulle auree soglie che il domani schiuderà.

Finché, un dì, l'odiosa contezza giungerà:
le soglie si restringon sempre più, sorde ai desìi più sommi,

e quand'anche nell'intento riuscirai d'esservi prossimo,
non starai che sbirciando da uno spiraglio minimo.

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Dolce sogno

Dolce il sogno di una vita
portato a te dall'angelo terreno.
Sospiri attraversano il corpo.
Mentre baci
trasportati dal vento
si posano sulle tue labbra rosee.
Sarò immortale nella tua mente.
Vorrei esserlo nel tuo cuore.
La luna si spegne sul mare.
Dai tuoi occhi
nasce l'alba di un nuovo giorno.

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I poeti

I poeti sono
una specie strana,
individui un po' artisti,
un po' sognatori,
un po' illusi,
un po' fragili,
che hanno sempre il cuore in pezzi,
e scrivono di notte,
al rintocco delle ore piccole,
e pensano tanto,
guardano e osservano
i particolari,
i dettagli,
una foglia che cade,
una panchina vuota,
un viale pieno di fogliame ramato,
un tramonto d'autunno;
i poeti cercano umanità,
un sorriso,
una stretta di mano,
e guardano molto in se stessi.

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Corresti esultante
incontro a uno spicchio di cielo terso
lasciando la pioggia proporsi esausta
tra i vigneti inermi dal triste spoglio.
La notte spazientì
concedendosi dai rivi traboccanti alle piane impervie
nell'autunno appena scorto.
Dalla veglia delle stanche mura
la luce graffiò gli specchi d'argento
quando supina il sonno ti sorprese.
E al contempo la luna si ribellò alle nubi
arrestandone l'inquieto pianto.
Non c'erano che i tuoi silenzi
a dipingere il volto della solitudine
in fondo alla stanza dove morivano i respiri
allorché sedettero in disordine
i colori ineleganti dell'acerbo inverno
un altro giorno passò
ferendo a piedi nudi
i campi innevati
inseguendo la tua dolce follia.

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Voglio librare

Voglio librare in cielo
come un aquilone,
dove l'aria mi darà
sostentamento.
Respirerò il vento,
il volo dei volatili
e l'ossigeno distillato
dalle nuvole,
e contemplerò il cielo
spensieratamente.
Perché è in aria
l'unico posto
dove rimarrei immoto,
anche per l'eternità.

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Villaggio scozzese

Villaggio scozzese
in riva al mare,
le barche in secca,
i pescatori trafficano col pescato,
riparano le reti,
verniciano le imbarcazioni;
la battigia delle onde, poco lontano;
i marosi
e le curve dell'oceano;
Scozia,
laggiù,
in fondo ad un sogno.

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Condannato per non aver commesso i fatti

Io ho ammazzato,
e senza nessun rimorso.
È stato fare giustizia.
L'ho fatto ogni giorno,
ogni notte.
Li ho umiliati e torturati
prima di vederli morire.
Ma nessuno di loro
si è accorto di niente.
Avevo l'arma sbagliata.
La mente.

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Il tronfio

Il suo parlarsi addosso
lo inebriava a più non posso,
e si guardava intorno
per trovare degno contorno.
E sproloquiava, e gongolava,
e si beava delle sue parole
come chi stupir si vuole.
Biascicava discorsi vuoti,
buoni per attirar gli idioti.
Si trastullava in questo fare
convinto di poter incantare
chi con lui potea ruspare.
E così bene sapea fare
che or tra polli in un pollaio,
un gallo parea il giostraio.
Tanta stima poi per niente,
che arrosto finiva tristemente
quando l'uomo lo prendeva seriamente.

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Punta della dogana a Venezia

Sto qui
anche stanotte,
in punta di mare
ad aspettare.
E tiro su col naso
la mia coca d'aria che pizzica.
Sempre lo stesso vento
che prende a schiaffi il viso.
Ed io che sento male,
ma resto fermo.
Guardiano del nulla.
Vedetta voltata di spalle.
Ma è solo così,
sentendo dolore
che so di essere vivo.