Poesie personali

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Oggi qualcuno è tornato a casa.
Qualcuno non tornerà più.
Molti stanno morendo dentro affrontando la verità.
Alcuni sanno di dover morire e mentono per sentirsi ancora vivi.
Altri dicono la verità per uccidere ciò che credevano di essere.
Molti odiano, perché solo quello hanno da dare.
Molti non hanno niente, ma regalano il loro cuore.
Alcuni abbracciano.
Molti si abbracciano da soli.
La vita non è altro che un susseguirsi di mondi, di persone, di verità mancate e di bugie sfuggenti, fatta di tante ombre senza padrone.

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Mi faccio forza,
mi carico sulle spalle
ciò che per me è pesante.
Sto male,
ma mi ostino a riuscirci.
Cerco la forza dove so che
non potrò mai trovarla,
in braccia sconosciute,
consapevole che quello
che resta non è soltanto
che un soffocato respiro.

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Vorrei confondermi con le strade
della mia città
diventare la pioggia che cade
sull'asfalto di sera, quando fa buio,
o l'albero che perde le foglie,
intimidito dall'arrivo di ottobre
perché, in fondo, non so nemmeno io
quello che voglio;
perché, in fondo, non so nemmeno io
quello che sono.

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Declino di un anno

Se non fosse
che le grigie nebbie
m'intristiscono l'anima,
l'amerei questo novembre
dai colori caldi e arrugginiti,
ma non posso...
Troppa tristezza provo
nell'inverno incipiente
e all'altro lato del viale
scorgo cespugli ormai brulli
e passerotti che, nei brevi voli,
cercano una bacca.
Già vedo, bianca,
la neve cadere dal cielo
ed ammantare il suolo
e sento dentro brividi di gelo.
Penso a finestre dai vetri appannati
a tavoli con fumanti minestroni,
alle caldarroste, al vino
che non mi scalda il cuore,
Penso al declino di un anno,
un altro anno che muore.

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La scoperta dell'età avanzata

Lo scrivere diventa scriversi,
per ricordare.
Il cercare di spiegare
diventa cercare di capirsi.
Il pensare - forse non mi capiscono -
diventa
- non capisco cosa ho scritto e perché -.
Perdi peli e capelli
ma non ci fai caso
perché hai già perso la memoria.
Poi trovi un pensiero
- spero nel giorno in cui non ricorderò più nulla -
e non ricordi perché l'hai scritto,
ma ti senti rassicurato.

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Luna

Luna, che sfumi d'argento la mia strada, che tortuosa si presenta sui miei passi pesanti su questo ritaglio di terra, orme indelebili davanti al tuo cospetto.
D'incanto mi vesti come un re, che dal suo trono dispensa onori e virtù.
A testa alta, girovagando tra fantasia e realtà, così mi trovi sospeso tra i miei pensieri.
Timida, ti nascondi tra una nuvola e l'altra, che dall'ultimo bagliore del tuo inconscio ti trovi prigioniera della tua stessa realtà.
Luna, che dalla tua vanità fu creata la notte, dispensatrice di consigli e di false verità.
Tu, che rubasti l'amore dalle bocche di tutti gli innamorati, facendo della tua bellezza misericordia e rifugio per ogni cuore affamato d'amore.
Illumina il mio volto ancora una volta, affinché anche il mio cuore possa seguire la mia ombra ormai persa nel bagliore del suo sguardo, che anche stanotte non vidi riflesso nel mio.

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Come vino versato

Come questo vino, che annega dolcemente nel mio bicchiere, così faccio decantare il tuo profumo nel calice della mia passione.
E adesso sono qui, sorseggiando ogni emozione che sfiora i miei ricordi, avido di ogni goccia di te, che vedo perdersi dentro di me.
Tu, incantevole disegno divino, come una foglia al vento ti vidi danzare nei miei pensieri.
Leggera.
Libera.
Sognante.
Nel bagliore di un tramonto infinito, sulla cima del mondo.
E lì, tra le varie sfumature del giorno e della notte, udì un canto di sirene, e così arrivai a te, quando vidi scorgere dai tuoi occhi un sussulto, tra il tuo e il mio io tenero abbraccio.

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Speranze

Se avessi conservato
il tepore delle carezze,
ora non sentirei
la lacerante pena
nel congedo della sera.
Non scriverei parole
avvolgendole
in abbracci mancati.
Non ascolterei l'eco di un dolore
che odora di sogni agitati.
Che partorisce
risvegli smarriti,
nel sordo ripercuotersi
di un canto lontano.
Non trascinerei al mio fianco
l'ombra di allora,
fantasma di antica gioia.
Placherei le tempeste
chiuse nei palmi,
protette dalle unghie
conficcate nei pugni chiusi.
Aprirei lentamente le mani,
e lascerei scaturire carezze
intrise di nuove speranze.

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Aspettando il Natale

Aspettando il Natale
Manca ancora un po', eppure.
Eppure nell'aria si sente odore di festa.
La festa più magica che c'è.
Festa ricca di addobbi, e suoni,
dove tutti promettiamo di diventare più buoni.
La crisi ci ha cambiato,
un passo indietro al passato abbiamo conquistato.
Non ci sono più soldi per acquistare,
ma il Natale doverosamente dobbiamo addobbare.
Ognuno di noi si cimenta con l'arte del riciclare.
Un presepe di cartone, addobbi da confezionare,
sentiamo più vivo questo Natale.
Una preghiera tutte le sere.
Signore ci auguriamo la salute che non venga mai a mancare,
e il lavoro a tutti per continuare a campare.
Viva il Natale.

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Strada 66

Strada cittadina,
vicino una scia di negozietti,
emporio cinese,
il ferramenta,
un bar,
il ristorante con qualcuno
seduto fuori a bighellonare,
facce di paese;
via vai di macchine,
camion e fornitori;
sembra una strada americana,
alla Kerouac,
strada 66,
come in California;
polvere,
odore di scappamento,
la gente passeggia
e vola,
verso il proprio destino.