Come una foglia al vento
mi lasciano ora volare
senza sapere dove sostare
ad ascoltare i silenzi della vita
che un tempo musica e ritmo
echeggiavano nelle mia mente.
E cambiato tutto velocemente
e la linfa di cui mi nutrivo mi è
venuta a mancare, e perdo invano
il tempo per coloro che sapevano
ascoltare quei silenzi
che sapevano trasportare verso
gli orizzonti sconfinati dove il buio era luce
e la luce era vita, che donavo ai tramontanti
amici di un tempo.
Qui nevica. Una tempesta.
Più che fiocchi di neve sembrano batuffoli di cotone.
Un passerotto di posa sulla ringhiera del balcone a chiedere una briciola di pane...
e tutto si quieta. Si addormenta.
Non crederci
se ti diranno
che ogni giusta azione
è una manciata di polvere al vento,
che ogni sorriso è un fiore strappato
dal grande prato dell'indifferenza.
Tu non credere se ti diranno
che chi compie il proprio dovere
è solo schiavo della propria coscienza,
e arriva lontano solamente
chi riesce abilmente a ingannare.
Non credere mai a chi ti dirà
che chi corre veloce batte perfino il tempo
e lo possiede perché lo mastica subito
senza nemmeno sentirne il sapore.
Non credere mai che l'impegno non conti
e che il sudore non crei vera fortezza
perché è proprio lo sforzo che impieghi
che crea l'uomo o il malfattore.
Non credere mai che nella vita
conti solo la forma esteriore,
persino il fiore, seppure bello, deve allungar la radice per bere.
e la fortuna, umorale chimera,
a volte decide di esserti accanto,
ma a volte tradisce più di un amico
che dice di amarti e poi si vende per niente.
Tutto ritorna a chi compie un'azione
come goccia che scorre in una grotta profonda
in cui defluisce solo l'acqua che ha dentro,
in un'eco antica che racconta la storia
di un uomo che raccoglie solo ciò che ha donato
perché sa che dal cielo piove sempre
solo l'acqua che lui ha versato.
Il buio mi dona la malinconia
e la luce mi dona la gioia.
Il buio è uguale alla notte
e la luce è uguale alla mattina.
Non mi rimane che attendere
il tramonto per scrutare
l'avvenimento
del sole e della luna,
quando si incrociano
in un tumulto di natura silente,
io a contemplarli
mi assimilo con loro
per intraprendere la via
della quiete pura.
Non è facile mascherare le parole
punti e virgole sparpagliate
come gocce in un bicchiere,
ma credo che, con una penna,
ci si possa capire, parlare
riuscire a toccarsi piano
con il semplice calcare della mano.
Che senso ha parlare con la gente
se poi la verità sta chiusa, strozzata,
al centro della mente.
Né presunzione, né incoerenza,
chi ci rende umani, è quella diffidenza
che si ha di fronte l'uno all'altro.
Parlami di te invece,
riempiendo un foglio bianco
che forse così ti ho già capito.
Punto, virgola. Finito.
Nel buio della mia stanza,
avvolto dalle lenzuola
dei miei pensieri,
metto a nudo la mia anima
silenziosa e tremula,
leggo i versi del mio cuore.
Fretta,
tutto passa in fretta
prima o poi,
la vita dell'uomo è breve,
precaria, provvisoria;
oggi ci sei,
domani non più;
tutto passa,
prima o poi.
Mattina silenziosa,
gesti usuali,
la colazione tra poco,
o qualcosa di caldo;
attesa della neve,
sperando non cada;
voglia segreta di primavera,
di tepore,
di aria tiepida,
di risveglio.
Stamani l'aria era gelida,
poi è calata la nebbia,
e io mi ritrovai spaventata
in una bolla grigia,
parevo sola, e meditai
chi urterò che come me pensava la stessa cosa?
Chi sa, quanti eravamo là,
invisibili,
preoccupati l'uno dell'altro,
di non farci male,
che mai lo facciamo alla luce del sole.
Ti vengo a cercare negli attimi di silenzio,
laddove brilla nel campo una rosa.
E nel tepore di una notte di stelle
ascolto le note di una dolcissima e malinconica "nenia".
Nel cortile risuonano le voci della mia infanzia
danzano le ore nei meandri dei ricordi.
La mia anima,
svegliandosi,
si sta aprendo all'amore,
verso l'infinito.