Lascerò libere le parole, il vento le sussurrerà per me, saranno leggiadre come bolle di sapone per danzare al tuo "sentire".
Lascerò libere le parole, avranno il profumo della primavera per essere "respirate" da te.
Lascerò libere le parole, libere di raggiungere. Di raggiungere te nel cuore.
Quel pomeriggio senza un sorriso
camminavo veloce per la tua voce.
Mi hai salutata
con un abbraccio senza coraggio
e neanche un messaggio.
Ti ho salutato
indossando lacrime
all'ultimo posto di un tram mai partito.
Silenzi densi e pieni
tra dita che si intrecciano
per un impeto nel petto
prepotente come un'onda
che non sa più trattenere il suo bacio sulla sabbia.
Io e te, sul treno per il cielo,
cogliemmo nuvole per farne voli da esplorare,
senza funi e senza voglia di tornare a camminare
... perché nel volo dell'Amore
non c'è più niente da volere,
c'è solo luce che suggella l'immenso che ti scioglie
in un fiume che si fonde dentro il mare del mistero.
Mistero cieco e schietto che ci tiene assieme, stretti
che non cerco di spiegarmi o di coglierne i confini,
esso parla quando il cuore nel tumulto canta in due,
lo trattengo tra le dita che si intrecciano in un volo.
Dobbiamo ancora destarci e assaporare il nostro tormentato mattino.
Perdere ogni singolo appiglio e liberarci
e fuggire nella vastità di un cielo immacolato.
Dobbiamo ancora conquistare la vita e la morte e lo stupore perduto.
Dobbiamo ancora diventare bambini folli e beati.
Dobbiamo ritrovare la strada di casa e perderci nei profumi di un'infanzia perduta.
I pazzi siete voi,
che non capite
che lui mi è entrato dentro al sangue
trapassandomi gli occhi.
Pazzi, che non vedete
lui che mi cammina nelle gambe
e mi tiene incatenata
con i miei stessi capelli.
Poveri voi, che mi curate,
pensando che la voce che io sento
viva nella mia testa
e non sulla mia bocca, come un bacio.
Io sola conosco la dolcezza
delle nenie che di notte lui mi canta,
mentre con le mie braccia lui mi abbraccia
ed io scivolo nel suo respiro in sonno.
Pazzi voi, se credete di strappare
chi vive nella carne, sotto pelle,
compenetrato nel corpo e dentro al cuore
di una pazza d'amore.
Dovrei parlar d'amore
ho in mano la mia penna
e sotto un foglio invano aspetta.
Dovrei parlar di pace e del bene
ma la finestra è aperta
e fuori osservo solo pene.
Dovrei indossare i panni del poeta
e declamare le bellezze del creato
ma mi ritrovo travestito da pittore
a fissar su tela un mondo non umano
che si nutre di orrore e di peccato.
Dovrei alfine parlare anche di me
e domandarmi dove son finito
è tanto che mi cerco e sono stanco
deluso, avvilito.
Le lacrime di un padre sono racchiuse nei suoi silenzi
che nasconde fra la rugiada del suo vivere.
Le lacrime di un padre non posso mai sgorgare verso gli arcobaleni.
Le lacrime di un padre si devono ingoiare di nascosto e senza mai farle uscire dai suoi occhi stanchi.
Le lacrime di un padre nascondo dolori infiniti che nessuno riesce a vedere,
le lacrime di un padre sono i battiti del suo cuore spezzato,
e nascono nel buio della notte quando nessuno può vedere
e s'infrangono contro i sogni della notte.
Le lacrime di un padre spesso bagnano le sue mani.
Le lacrime di un padre sono le perle nere che la vita gli sa dare,
le lacrime di un padre si spengo nelle domande che non riesce a darsi, e una lacrima che non scende e un dolore nascosto che condivide sempre con i suoi silenzi, e quella lacrima è un dono nascosto.
Che l'animo umano non conosce e non conoscerà mai.
Sa di te e me questa rosa,
d'amore vissuto e paziente
di piccole e grandi cose,
che allo sventolio degli anni
l'umido delle noie asciugano,
l'odore del dolore scolorano.
Sa di certezze e conquiste,
tanto che a morsi e brandelli
è ancora salda nel suo stelo,
non appassita, non inclinata.
Profuma l'aria questa rosa
di amore complice e segreto
che di impercettibili malizie
s'alimenta di nuovo e ancora,
di coraggio e follia, si nutre.
E sopravvive al deserto intorno,
tra le crepe del destino svetta
e mai di pallore muore,
ma del colore dell'amore
si imbeve.
Si colora di nuove speranze
l'evoluzione del divenire
ogni volta che la prospettiva
sfumi e le dai nascente luce,
ogni volta che muti scenari
e che da fitte ombre morenti,
picchietti lo sfondo col pennello
di aranci e gialli simili al sole,
di azzurri e rosa simili al cielo.
È il quadro che proprio tu dipingi
a seconda dell'umore che muta,
a seconda della fiducia che poni
nelle giornate di questa vita,
che forse a volte ti delude,
ma che t'inebria ogni istante
di un profumo inestimabile.
E lo percepisci se capisci il suo valore,
senza inseguire false mete distanti,
falsi ideali impossibili,
ma assecondando il tuo essere,
amandoti come solo tu puoi,
la vita ti appare meno buia
e riluce per quello che è,
preziosa perché è vita.
Sensazioni impercettibili,
presenza silenziosa in me,
da una foto che mi guarda,
occhi che m'appartengono
e che sono i miei occhi.
Dialogo muto tra noi:
ti racconto com'è dura,
e quanto sono debole
senza il tuo supporto,
specchio nella tua indole
i miei inquieti pensieri,
le lucide alchimie
che a reagire mi spingono.
È un gioco di sorrisi
in una luce di riflessi,
la tua immagine accarezzo.
Da una pelle di carta
che credo di sfiorare,
si sparge il tuo amore,
senza cornice dilaga
la tua essenza
a me intorno.