Poesie personali

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È caduta la neve bianca
nella notte oscura
mentre gli gnomi giocavano
con i fantasmi cittadini
nei labirinti del bosco
senza foglie.

La notte bianca captava silenziosa
il biancore delle lacrime celesti
svolazzando come piume
leggere
sui sogni della gente.

Quando cade la neve dopo molti anni
i bimbi e i nonni
accendono gli occhi
d'innocenza e allegria.

Si riabbraccia l'incanto della purezza
racchiudendola nel cuore
come perla rara
della vita.

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Il mondo che mi circonda stamattina
lo vedo dietro vetri appannati
da alito della notte
prigioniero di echi spenti
senza risposta.

Il mattino si va aprendo alla luce
di un sole di febbraio
con cappa di nuvole
grigiastre
tagliate da una scia bianca
di aereo militare.

Cielo e terra si abbracciano
avvolti in un velo di tenue nebbia.
Anche oggi vincerà
la luce
per uno sposalizio
eterno.

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1981

In un giorno d'Estate
è nato.

Sicuramente caldo,
Lui è,
Come la sua stagione.

1981 è la sua data.
Che sia benedetto
quell'anno.

Oggi è un Uomo.
Che gran Uomo!

Ha uno sguardo solare,
Labbra disegnate,
E mani tiepide.

La sua voce è
quasi sinfonia.
Una di quelle
suonate da
Beethoven.

Oggi ha 36 anni,
Quasi non ne
dimostra.

Ma quant'è bello!
Bello come il sole.

È nato nel 1981
in un mese caldo,
caldo quasi quanto
Lui.

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Strana stanchezza

No, io non son mai stato
stanco di essere stanco.

È una strana stanchezza
che mi calma, con calma,
pure la mente e l'anima.

Una fiacca che mi serve;
e che, tutt'oggi, è servita
solo a me, soltanto a me.

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Cento passi a Peppino Impastato

Mai 'l silenzio complice l'alma ammorbi
che d'omertà l'olezzo giustizia non soverchi,
ch'il mafioso urlo, che fetido è e anco vigliacco,
su pelle di fiera Trinacria non s'erga,
e il suol ove agrumi e zagare la natura cantan sommerga.
Or sempre di Peppino sentirai la spada di voce
ch'al legal sentimento anela come a una fresca foce
l'udrai indomita involarsi lungo frequenze di coraggio
perché il siculo orgoglio rinasca e più non sia miraggio.
No quel dì lo stilo mio e l'impegno non tramortirono
ma incontrastato in volo s'alza da Trapani al Palermitano
dal mar ch'arabico fu all'ellenico Akragas e al Siracusano
ovè l rimembrar s'ode di color che anco per noi perirono.
Non chiedermi, uomo, che mai sia il coraggio
sei tu sol se credi a beltà e civiltà della tua terra
e alla velenosa arsura di lettere cinque di follia
costante t'opporrai, sbarrandole la via.

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Delazione

Or qui or là è letal frusciare
di velenose labbra l'imbrattar reale
ch'in traditrici menti il grembo serba
e l'insolente perfidia innerva.
Che davver pensi curati di nol rivelare
ti può ei giugner indietro a detrimento
che il privato in pubblico si può in un attimo mutare
e daga divenir che fendè l tuo sentimento.
Mai vi sarà niuna generazione
in cui maladetti rettili non faccian delazione
sol il tuo intelletto e la tua salda coscienza
scongiurar posson che minin la tua esistenza.

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Intermezzo di jazz

Urla d'indiavolato ardor la tromba
e ad afro primitivo suon abbeverasi
soffian di spartiti demiurgiche intuizioni
che la complice, alleata aere
di fruscii sonori inesplorati frustan.
Parlate, tasti, o qualor vi sia disio
a ostentarvi irridenti imprendete
sulle mammelle di note ricolme
d'un piano mille volte violato
ch'eppur sempre s'erge a basaltico altar.
D'intarsi onirici l'orchestra sfavilla
all'eccitarsi orgogliosa offresi
del gelido melodiar qual del caliente arpeggio
e schiava si estenua di ancestral
ma sempre multiforme solfeggio.
E la chitarra di leonin ruggito ondeggia
alle festanti corde e al plettro ruvida sposa
è l musicar nell'arcan suo rappreso
d'ebbrezza accrescesi e mai più riposa.

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E così che vola via!

Sul fondo del mondo,
finisce il tuo sonno,
ti risvegli sopito, un ricordo?
il mondo?
Carne, sangue e sudore,
ma sei tu,
sul fondo del mondo e tutto cambia colore.

Ti lasci andare,
essere ancestrale,
anima lunare.
Nel mistico mondo, scompari,
rimani li, invisibile sul fondo,
osservi attento, aspetti il momento.

Ora sei sveglio.

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La distanza del vento

Il vento aspetta a soffiare
questa mattina,
la distanza
che è speranza
non accende parole
quando non possono riparare
i distacchi.

Aspettano le cose,
l'urto di un passaggio,
un varco,
già ora!

Quest'attimo
immobile,

ciò che sono,
la solitudine.

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È ancora tiepido
l'alone di te,
fiorito tra le stellate polveri
dell'ultimo, assorto firmamento.

Si leveranno petali
e accerchianti brezze
sugli orizzonti che
si rischiarano dinanzi alla mente,
alle loro prime luci.

Sapranno ancora di luna abbagliante
i rintocchi dei diurni riflessi
e nel silenzio dell'aurora
parleranno soltanto
quelle squillanti immagini,
rapite dall'immensità
dei loro battiti.

Ogni giorno ha le sue immutate forme,
ma sarà speciale se riusciamo
a patinarlo coi veli dorati
adagiati su di noi
in quel fuso, grondante,
nostro respiro.