Poesie personali

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Sale, zolfo e vino

Untore di sale, zolfo e vino.
Pregiato morso sbilenco, sanguini
amabilmente sproporzionata è la
tua vita: oliosa e opprimente.
Principalmente triste, fondamentalmente arrabbiato.
Lievita inculcato nelle menti contorte
umane da far rabbrividire:
gela il sole.
Fazzoletto usato, strappato da un'anima
irrilevante, accusatore ingiusto:
sporca è la tua vita insozzata
dalle parole taglienti.

Untore di sale, zolfo e vino.
Soffocante morso catapultato, urli
precipitevolissimevolmente irreale è la
tua forma: mutevole e minuscola.
Principalmente triste, fondamentalmente arrabbiato.
Scosso dallo sciame d'api in cui sei finito
moscone che vedi tutti rincorrere il miele e tu che cerchi:
gela il sole.
Immondizia lacerata, strappata dal possessore
presente, netturbino comprensivo:
sporca è la tua vita insozzata
dalle parole taglienti.

Untore di sale, zolfo e vino.
Grossolano morso rovesciato, piangi
dolorosamente perfetto è il
canto tuo: singolare e stonato.
Principalmente triste, fondamentalmente arrabbiato.
Miscelato lucente nei condotti
animali che fa sogghignare:
gela il sole.
Penna bagnata, stappata dal copricapo
ingrato, malvivente strambo:
sporca è la tua vita insozzata
dalle parole taglienti.

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Trottolindermentacol

Il calzino spaiato con l'ago se ne stava
lì fermo seduto a guardare quel somaro
di suo cugino intento ad essere vaporizzato,
mentre il pane da congelare attendeva il microonde.

Le forchette avrebbero ballato il valzer
coi signori coltelli, ma i cucchiai,
tracotanti, fecero mettere il muso
e intanto vacillando il ragù si sentì pronto.

Mastro cuscino però sforbiciò per il lungo
e nel largo ci lasciò quella beota di sedia a dondolo,
che pervenne nel voler far scoccare i suoi fulgidi braccioli,
i quali avrebbero voluto cantare con La Voce.

Tavolino, abbarbicato a se stesso,
se ne andava a zonzo per la via principale,
ritmicamente batteva i talloni che risuonavano
preoccupati per quello che era tutta la casa.

Il triciclo, fuori luogo, ruotò su se stesso e,
da bravo ballerino quale era sempre stato,
fece l'ingresso teatrale; sfigurati dalla sua audacia
il teatro cambiò rotta.

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Poco per volta

Poco per volta
sublimo minuscoli cambiamenti
inconsci.
Poco per volta
viene a mancare un
gesto,
come il tempo che inesorabile,
attimo per attimo
sgretola le pietre;
odierne rovine.
In un lampo
tutto è mutato.
I nostri incontri
fuggiaschi?
Poco per volta.

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C'è della poesia in un'altalena sospesa a mezz'aria,
c'è poesia in una carezza lenta, in un bacio leggero.
C'è della poesia nel profumo delicato della pelle,
c'è poesia negli occhi lucidi di chi ama e non sa dirlo.
C'è della poesia nel contatto vorace di due amanti
che ardono nelle fiamme della passione.
Vive la poesia in ogni angolo di vita,
fluttua nell'aria aspettando che un rapace poeta
ne rubi il senso e sporchi un foglio bianco.
Germoglia nel cuore di chi vive
con gli occhi di chi nasce ogni giorno,
è l'appiglio ultimo di chi scivola
inarrestabile nel vuoto dell'apatia,
la stella più luminosa nella buia notte
del viandante smarrito.

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Bambini che giocano con armi,
uomini che uccidono altri uomini,
tempesta di luci esplosive,
nessun elmetto vi proteggerà.
Ragazzi mandati a morire
da politicanti
comodi nelle loro poltrone
sicuri dietro alle loro lussuose scrivanie;
spediscono i vostri figli
in posti sconosciuti
ad ammazzare persone che nemmeno conoscono.
Soldi...
donne...
droga...
tutto questo vale una vita?
Nessuna lacrima di una madre
le riporterà a casa il proprio figlio.
Il nostro futuro sta morendo
in un conflitto
che tanto ricorda la corsa all'oro (nero),
tutto oscurato da menzogne
e falsi ideali.
Tutto il sangue di una generazione
non basterà a placare
la loro sete di potere
e di ricchezza.
L'ultima guerra
finirà solamente quando
non sarà rimasto più nessuno
per poterne iniziare un'altra.

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La necropoli

Esseri pii che andate
per adempiere al vostro uffizio
soffermandovi a leggere epitaffi
che stimolano la vostra compassione,
consolatevi.
Essi giacciono dimentichi
delle bassezze della vita
e delle illusioni che per anni
vanamente inseguirono.
Ora, dal Regno dei Cieli,
ci osservano e sorridono
d'un sorriso ironico.

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Ho bussato timidamente alla porta dell'Inferno...
Lucifero era occupato.
Non ha potuto ricevermi...
Anche l'Inferno m'è precluso...

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Fumo freddo

Camminano nella nebbia,
somiglianti a pupazzi di neve rigidi.
Ciondolano in uno stridente silenzio
i rami degli alberi spogli.
Non c'è che il barlume dell'essere umano.

Camminano, coi passi improntati
nella neve compatta.
Sentono freddo ed il sangue si racimola
sotto le unghie.
In un fumo freddo si dissolvono i pensieri.

Dalle narici si espande,
brioso sole ammalato che spunti dalle nubi.
E in un attimo di gelo si odono le campanelle.
È festa, ed il solo fumo freddo
aleggia sulla porta.

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Notte

Evoca rintocchi
disarmonie sconnesse
esiliate nel labirinto
di ricordi innati
Inni soffusi
infondono suoni
di voci distanti
biascicano fruscii
di foglie volanti
là al confine tra
terra e mare
due ali
ritagliano
un pezzo di cielo
affidandolo
al destino e lo
chiudono come
un ventaglio
raso al suolo.

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Essenza

L'essenza che mi avvolge è molle
e tenue, ha il respiro dei tuoi occhi
Quando dipanano nei tuoi pensieri
e la vaghezza delle tue mani
Quando si muovono.
Ha la profondità del mare
e il viavai delle onde
Ha l'orizzonte indiscriminato
Della vastità vorace e
La malinconia della tua assenza.