Quanti giorni spesi a dare senza mai cercar ritorni
quanti ancora ne verranno, quanti già…vestiti a sogni.
Girotondi di parole come pietre di frantoio
lentamente vanno a sprigionare il succo dei bisogni.
La voce, la tua voce sai... mi piace
potrei paragonarla a una carezza
al volo di farfalla al vento quando spazza via tristezza
la voce, la tua voce
è un magico sentiero che si perde in mezzo al grano
è la delicatezza lo sfiorar della tua mano.
La voce, la tua voce
mi fa vibrare l'anima... ad ogni tuo... ti amo.
In un mondo quasi buio oscurato da noi stessi
dove vita naturale è sommersa dai progressi
il pensar come eravamo
resta una visione vuota... un fotogramma di riflessi.
Come piccole barche di carta
lascio andare i miei sogni nel torrente della fantasia
luccicanti pensieri saettano e fuggono via
schiume dolci accarezzano i sassi
mentre scendono a valle i miei occhi
mentre l'anima danza... mentre il sogno è già melodia.
C'è una casa di riposo dove il vento passa spesso
una casa di riposo che non ospita persone
ma parole non più usate che di vivere però... non hanno smesso
sono fatte di giocosità infantile
di scordati girotondi di ginocchia un po' sbucciate delle grida in un cortile
sono fatte di rumore di silenzi... di fervore
mano a mano all'emozione la natura... la passione
di sospiri e di carezze
di colori che rinfrescano la mente
pronte ad arrivare al cuore al palpitar di tenerezze
basterebbe solamente...
C'è una casa di riposo che non ospita persone
ma parole colorate
ed il vento si diverte a miscelarle
ora il giallo insieme al verde ora il verde insieme al blu.
C'è una casa che strabocca di parole colorate
che non usiamo più.
Per esempio
se un bel giorno i miei pensieri si arrestassero di botto
e la luce della mente
si mettesse a rimbalzare come palla in una stanza
mentre immagini sfuocate impazzissero a mostrarsi con ritmata intermittenza.
Se le mani cominciassero a tremare indicando un punto vuoto
e le gambe portassero il mio corpo in altro lato
se il mio cuore si mettesse a dondolare dolcemente
come un'altalena posta in mezzo a un grande prato
non mi preoccuperei... sarei ancora innamorato.
Arginare il tuo corpo mentre il giorno si veste di sera
Sommergerti
In questo mare d'amore... in questa alta marea.
Terribili aprono monotonia
binari tesi lontano,
chiusi in fondo:
nuvole grigie,
fumo di noia.
Lame fredde
tagliano silenzi aperti;
spazio osceno, nudo.
Com'è triste quel pagliaccio
buttato sulla terra del prato...
È rotto!
Eppure ride volto al cielo.
È tutto umido il suo vestito;
ha perso il cappello.
Piove!
Eppure ride volto al cielo.
Ma è solo un sorriso tinto
sulla sua testa di legno.
La crisalide della vita
si muove dietro la porta del tempio.
Vibra già di dolore,
mentre cammini sulla solita strada,
mentre guardi la solita stanza.
E domani è già passato un altro giorno,
mentre la crisalide vuole sbocciare alla vita,
mentre cammini sulla solita strada.
E domani è già passato un altro giorno,
mentre il tempio crolla,
mentre la crisalide vuole sbocciare alla vita.
E cammini ancora,
i soliti luoghi desolati;
niente per cambiar vita
e scorre il tempo,
domani è passata una vita,
mentre il cielo della notte è sempre più scuro,
mentre il tempio crolla.
Tu, solo un uomo,
tu, solo guardi l'orologio;
ne è passato di tempo;
che noia,
sempre la stessa stanza,
le stesse cose,
lo stesso anche domani,
e la tua libertà:
che noia oggi,
non ti ha dato che il fumo delle tue sigarette.
Domani era passata una vita
adesso è lo stesso...
Il tempio è morto ieri,
mentre il cielo della notte è sempre più scuro,
mentre la crisalide è libera
e mostra la tua vita,
non c'è più niente da fare...
Guardi l'orologio e pensi:
- "È già domani!"...