Poesie personali

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Tramonto

Riesci a vederlo anche tu?
Proprio lì, all'orizzonte
il cielo arrossisce alla tua bellezza
il sole si ritira geloso
infuocando d'invidia le acque di questo stagno
i gabbiani volteggiano sereni
qualcuno ti sta osservando
e per far cessare tutto questo
il sole manda la notte ad oscurarti
ma il sole è un'illuso
arriverà poi la generosa luna
e sarai ancor più bella
un fresco fiore color porcellana
ma ora basta guardare lontano
i miei occhi hanno già bisogno di te.

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Soffia il vento

Lentamente cadono le foglie
il vento scuote gli alberi spogli
ma non scuote noi
noi, sempre qui
forti più di questi gracili alberi
combattivi più di queste foglie arancio
noi non cadremo
siamo qui per restare
per combattere
uniti non perderemo mai
forse è per questo che ora ho smesso di tremare
il vento non mi può più attraversare
noi siamo più forti di lui.

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Tarda mattina

Tarda mattina,
fai un pisolino,
ti alzi,
sbadigli,
vai in cucina,
roba da stendere,
un caffè,
una cosa da bere,
bibita fresca magari;
ascolti fuori ,
ci fosse un po’ di vento,
per far volare gli aquiloni,
come in giappone;
con le rondini che spiccano voli all’impazzata,
voci di bimbi,
tarda mattina,
poi verrà il pranzo,
poi il pomeriggio,
col caldo asfissiante;
si tira avanti,
tra piccole cose.

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L'eterno destino

Eccomi, ci sono,
sono qui con te.
Una porta sta per aprirsi,
un'altra si chiude:
questo è l'eterno destino.
Un'alito d'aria
solleva pagine di un libro aperto,
tutto parla solo di noi.
Un pettirosso ci osserva dal davanzale
poi vola via, ha compreso
che questo momento è solo nostro.
Quante volte anch'io
ho tentato di volarti lontano
ma sempre mi hai riportato a te.
Ora, tu devi andartene
e nulla posso fare
per tenerti con me:
il fato non ammette variazioni.
La sera scende sul nostro addio,
ogni parola è inutile,
solo gli sguardi contano
e gli occhi, velati dal tempo,
ci dicono che i molti anni insieme,
non sono passati invano.

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Noi e l'universo

Le stelle danzano tra le galassie!
nel silenzio dell'immenso vuoto,
la terra è il gioiello dell'universo,
noi siamo qui, nel mistero di Dio.
Egli è la luce,
la mente,
il cuore,
ha creato l'intero universo
per collocare la terra e l'uomo,
non è un caso,
è stato un volere,
il suo.
Egli sta guidando noi
verso l'eternità,
tutto galleggia nel suo amore,
un amore no compreso,
no capito
un amore no ricambiato
dall'essere umano.
but Dio è qui in questo vuoto
e la sua luce guida noi!
i suoi angeli sono sulla terra,
al nostro servizio,
come gli alberi,
le piante,
i frutti,
gli animali,
tutto è stato creato
per servire l'uomo.
Tutto è amore.

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Chi sono? Nessuno
se non una, cento, o mille cose insieme.
Un'attenta corsa senza meta, a volte disordinata ma perfetta,
o una costante ricerca di un qualcosa da tempo nascosto.
Il silenzio che urla ogni giorno, il vuoto nell'anima
e il costante senso di inadeguatezza, di non essere all'altezza.
Prima il nero e poi il bianco, poi di nuovo il nero e ancora il bianco
E non importa se corro, se cado e se mi faccio male,
se mi rialzo, se non mostro dolore o se mi maschero di sole.
Perché io sono niente.
Perché io sono nessuno.

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Porto sempre con me una matita, dei colori e un pennello,
in caso abbia bisogno di una maschera nuova fatta al momento.
Non voglio mostrare il volto di un traditore
o il volto triste e dispiaciuto per quello che (non) ho fatto,
mi scuso, ma preferisco farvi vedere un sorriso
e magari anche ascoltare una battuta stupida.

Ho bisogno di quella matita per disegnarmi tante mani
così che ognuno ne abbia una pronta all'uso.
Ho bisogno di tanti colori per dar vita ai capelli bruciati,
agli occhi spenti e ai vestiti troppo scuri.

Ho bisogno di un pennello per stendere le immagini profumate
di un finto futuro pieno di speranza.

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Non credo di avere il talento che dicono.
Ho sempre odiato la poesia
e non so usare né la metrica né il ritmo.
Insomma, niente da invidiare alla grande letteratura!
Uno si mette a scrivere perché non sorride come vorrebbe,
perché non può mangiare tutto quello che vorrebbe senza paura di ingrassare,
perché non ha a fianco la persona che ama
o perché ne ha alcune che vorrebbe allontanare.
Uno si mette a scrivere perché ha bisogno di una scusa con sé stesso,
perché non ha più voce per urlare,
o forse perché non ne ha avuta mai davvero una
e vuole tirar fuori tutto ciò che si agita dentro il petto.

Ecco, credo che il subbuglio porti ispirazione a volte
ma non porta talento, no,
quello lo si trova da qualche altra parte o ci si nasce.

Io scrivo perché vedo tante immagini e tanti colori,
perché con una penna le visioni alterate diminuiscono
e le voci nemiche spariscono.

Scrivo per placare la rabbia contro me stessa
perché non credo nella violenza, né tantomeno in un Dio.

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Mi piacerebbe parlarvi un giorno della strada che ho percorso,
mi piacerebbe essere ascoltata anche se potrebbe apparire tutto troppo irreale.
Non c'era nessuno ad accompagnarmi mentre la percorrevo, nemmeno me stessa.
Mi ha abbandonato anche lo sguardo dopo tutto quel (non) camminare.
Ascoltavo il silenzio, e non era poi così male.

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Anche se ti ho dato un libro
pieno di tutte le parole che ho scritto,
non hai ancora trovato il modo
di tradurre la lacerante apatia.