Dimmi che non ho sbagliato, papà.
Vieni qui e abbracciami forte,
dimmi che mi vuoi bene e che non ho fallito.
Dimmi che comunque non ho sprecato nulla
e che ho fatto di tutto per riuscirci, papà.
Vieni qui, ti prego, abbracciami,
fammi dimenticare gli errori che ho fatto,
e ti prego guardami negli occhi
e poi stringimi, perché ho bisogno di te.
Dimmi che non ti ho deluso, papà.
Ti prego, papà.
Ho cambiato (ahimè) spesso idea nella vita,
la cambierò di sicuro più avanti nel tempo
e la cambio anche ora.
Sogno
di questo e altro, e di tante altre cose,
come un vagabondo o un'artista senza pace.
Sogno
fiera di farlo,
anche se consapevole delle prove commesse,
delle strade percorse solo per metà
dove facevo credere agli altri
che sarei arrivata al traguardo
prima o poi (forse, più "poi" che "prima" ).
Ricordo
i pianti in silenzio a sopportare la colpa,
e la disperazione e la frustrazione che combattevo
contro voglia e contro me stessa.
Perché ad un certo punto te ne accorgi che non vai più,
e cambi strada, cambi spazio,
con un nuovo travaglio,
una nuova destinazione.
Sogno
la mia vita come un film o un romanzo,
con la consapevolezza che questo animo ribelle
oramai non lo cambio più.
Ho venduto la mia anima tempo fa
e ripudiato una gran quantità di storie.
Per non parlare poi degli anni arresi e persi gratuitamente
che ora si sommano sotto i miei occhi.
In più ci sono gli incubi che vivo anche da sveglia,
le paure in testa, il freddo e il vuoto,
e le esperienze che mi appartengono, si,
ma non si capiscono;
non si sa se sono spaventate dal futuro,
o se sono solo stanche di non servire mai a nulla.
Pioverà sui loro occhi,
diverrano bianchi e ciechi di rabbia.
Senza fiato
toglierò i libri e le grandi profezie
di un futuro silenzio finale;
ricorderò quello che volevo,
il fiume di visioni, di pelle rossa e specchi,
un rumore di nulla,
un profumo di nessuno.
Apatia e lentezza.
Appoggio la fronte al muro.
Pistola alla tempia.
Stanchezza.
Mi butto a terra e la testa tra le mani.
Pistola alla tempia.
Rabbia e pugni.
Lasciatemi scomparire.
Via da qui.
Urlo.
Grilletto.
L'aria sembra mancare
e crescono i respiri, i baci, il battito.
Ogni senso è in subbuglio
alla sola idea di baciarti proprio lì,
nel punto dove hai più brividi,
quelli lungo la schiena
che sembrano non fermarsi più.
Le dita scendono e si intrecciano,
la pelle si attacca
e sono già ubriaca del tuo odore.
Catturerò ogni pezzo di me scappato,
lo riporterò indietro nella mia vita
e te ne renderò partecipe.
Irragionevoli paure.
Eppure
come tarli
rodono.
Come gocce
scavano
anche la roccia più dura
e formano
lunghe
e durevoli
stalattiti.
Maledette
e irragionevoli paure.
Non c'era luce, né aria.
Si respirava a malapena, ma noi, noi ci guardavamo ugualmente come se fossimo in una stanza piena di luce, forse la luce nostra proveniva dal cuore.
Stavamo insieme come due angeli in Paradiso, non avevamo bisogno d'altro.
Bastavo io, bastavi tu.
Crescendo mi sentivo diversa dalle mie amiche
mi soffermavo a guardare le piccole cose
magari emozionandomi con un lacrima e
se dovevo sorridere sorridevo
se dovevo piangere piangevo
se qualcosa non mi andava lo
dicevo senza paura e tutti dicevano zitta
lascia stare e cammina
ma io no testarda parlavo non
curante di ciò che si pensava di me.
e poi crescendo ho capito ho capito
che la vita ti impone delle maschere pur
di non essere e mi son resa conto che se
parli troppo sei pazza
se stai zitta sei stupida
solo crescendo
ho imparato che la vita è fatta di maschere
maschere che io non porterò mai o
forse si! ma una sola, la mia!
sarò pazza? ebbene si!
ed allora evviva la pazzia!