Poesie personali

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Angele dei

Bianco, dispiega
un velo d'alabastro,
su biave cime trasmigra
un nugolo di calle,
s'invola la macolata brezza
sui mirti Secolari.
Si fa denso il frullio nel torso
duole nel costato l'inserrata piuma,
genuflesso, il capo chino,
solleva l'omero il respiro teso...
placa la fitta nello snodo
il passo s'aquieta fra i biancospini.
Nasce l'ala breve nervata di cristalli,
acervo di nevischio
s'apre docile di luce dai rosoni,
magnifica di grazia l'aurora sulle vigne.

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Zyklus (Life On Mars)

Oggi su Marte mi sfiora
la tempesta,
non c'è che un filo d'erba
a scompigliare nuvole conchiuse
in granati barattoli di vetro,
i colori sono pozze di ematite
solchi nel concavo riflesso
di rosa acquamarina...
Cieli di polvere sovrastano
dissepolte lampide,
si schiudono ossidate ali
di rupicole,
come viluppo di quarzosi cràspedi
l'eco di luce si raccoglie sui soffitti.
Cos'era la musica
se non un tonfo sordo,
il tinnulo arpeggio di asteri
sul giglio di mare...
La vita esplode nel grembo
della luna sull'orma intatta
di puntellate valli,
allo Zénith s'impolvera lo storno,
la filza di lumache discioglie
il brivio di aceraie,
l'anello della maglia
incartoccia sulle teste
i ninnoli di pietra
prima che affoghi in dogli di titanio
la rena di cellulosa.
Mi parlarono di docili chelonie,
ocracei ciottoli e spati di viandanti,
di gerbere nel raggio
di lanugiosi palmi,
la diaspora di macine e di armenti.
Era il cinabro pelago
un nicchio di calille
nel cielo che s'infosca
sul piumaccio, dove sopravvive
la cocciniglia, e la lantana,
sotto teche d'eliodoro;
distinguo dalla specola il perno
della ruota, l'ultimo nome inciso
nella secca, si vetrifica il lago
di scarlatti brani dove hai colto
invaiati pummeli, l'avito gesmino
e la catalpa, l'assecchita pieve
e l'amaranto.
Ricadono i pensieri
come forme di alveari,
in silico si foggia l'agapanto
il dismentato stazzo,
smatassati tomboli di romite nebule si sperdono
in liquate florescenze,
nella rifusa lacrima del Firmamento.

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LETTERA 32 (Potenos)

È una Elle - scrivi UNO - a fine rigo,
sul filo di fumo greige di una Muratti
màcina radici di parole,
il nastro si ravvolge sulla rosa,
il calligrafo sbadiglia
su sforbiciate virgole,
il digrinato gnaulio
d'inchiostro nero
sulla puntina rossa.

In francese scrivi 0
come fa O il verso di stupore,
come si spalanca Ora
l'Ossimoro di Zero,
verga il nome accapo
sulla tastiera cieca
- disfiora campi di voci
inciampa ne "les yeux" -
come l'Oca nell'Aiuola.
A margine si scolora la battuta
ribatte l'interlinea
sotto le dita s'arresta il ticchettìo,
su blitteri di Ozono
tinnisce il campanello.
Flettono note Jazz
su vecchi fogli di carta avorio,
punte annerite sfuggono alla sfera
sulla carta di carbone,
fra due maiuscole s'impunta
il cembalo scrivano modello n. 9.

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Metopora

Le luci di Novembre
sono rampici di zucche,
rossi lumi di castagne,
nei giardini d'inverno
gemma il bergamotto,
imo il ricetto dell'indivia.

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Dottorhinkfuss (La nuda maschera)

E fu del palco
il passo lieve della vita
il travo sguardo sulla quinta,
il drappo che smisura
il boccascena
l'ostra luce sui legnati,
sequente mela che ripiana
sullo zigomo
gli occhi fissi ed ammaliati
dei coreuti e dei parlanti.

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La diretta della vita

Da sempre ci si lamenta
per quotidiani dolori,
ed invochiamo il Signore,
quando c'è gente che,
per sopravvivere, muore
per mare e chi, invece,
per vivere si sacrifica in guerra.
La mascherina intanto
ci toglie pure il sorriso
se un fatiscente velo
condanna le donne.
La natura infin si ribella
all'asfissia ambientale
con catastrofi naturali e,
divelti gli argini morali,
davvero si rischia
di esser spazzati via.

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Il senso del male

Diversità soccorrono
il cammino
di questo intenso affanno
dove l'egemonia
delle stagioni
conduce l'armonia
degli equilibri.
L'irruenza scompiglia,
raffiche di vento
devastanti
nel mare della vita
dove la ragione
perde il senno
sono connessi al senso
che declama poteri.
la Santa Pasqua scorre,
sembra proprio condurre
questi giorni
di farisei scagliati
sul dolore,
suonano morte
crudeltà
massacri d'innocenti...
represso impulso
a quieto almo si scioglie
nel mare e dolore.

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Nel tempo che scorre,
c'è un momento sospeso,
un ricordo fugace si fonde
e si confonde con il tumulto
del mio cuore che batte.
È lì, lo sento, lo tocco,
ma basta un istante
e svanisce, con un soffio di vento.

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Raccolgo sensazioni,
emozioni,
tra un respiro e l'altro
per non dimenticare.
Oggi e domani accostati
raccontano poesie.
Mi soffermo sulle pagine
che sanno di storia,
e, ogni parola,
è un gioco di specchi
che riflettono me.

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Rugiada D'Angelo

A volte la nostalgia
di un caro è un prezioso
ricordo in un mesto pensiero tracotante tra le pieghe
della sua perdita propagginandosi nella mente,
per poi scendere nel cuore
come vortice di commozioni riscaldando l'anima
turbandola nel profondo, immaginando così
a occhi chiusi
di poterlo abbracciare respirandone gli olezzi
del trascorso vissuto insieme!
Originando inevitabilmente lacrime d'amore e d'affetto
che rigano copiose le guance
lasciandoci sussultare
dal calore dello stupore
nel rivelarsi che in fondo
quelle lacrime di luce
dolce rugiada d'angelo,
non sono altro
che carezze del proprio caro
mentre svelano
fitte in quei brividi
nelle strette del cuore
negli abbracci
di quel caro alato
che alacre e benigno
ci trasfonde nell'intimo
suscitati nell'epicentro
che risiede nel nocciolo dell'essere di chi lo anela
costantemente nei sogni,
per ricordare con tenerezza
che la lontananza in fondo
non è poi così profonda
nel tempo dell'uomo
se abita in noi,
ma è solo un'incresciosa
situazione spaziale determinata dalla distanza
che non getta mai
nel baratro
della reminiscenza,
se vie è ancora
quel nastro d'oro
che ancora indissolubilmente
unisce chi si vuol bene
anche oltre l'acredine morte.