Ti svegliò,
dal seno turgido
fu visto suggere
il siero della vita.
Disse grazie,
lasciò l'impronta,
visse.
Una goccia,
l'oceano,
un gabbiano,
l'azzurro mare,
l'infinito.
La fortezza,
l'urlo del guerriero,
l'esultanza,
la vittoria.
L'asta spezzata,
il lamento del soldato,
la resa.
Un drappo di bandiera,
l'addio,
una vita spogliata.
Il parco,
bambini gaudenti,
un trenino che sbuffa.
Una fontana,
l'acqua che zampilla,
un batter d'ali,
il passero solitario.
Un lampione,
un vecchio arso dalla sete,
l'ebbrezza dei sensi.
Falso Profeta,
distributore di morte,
i tuoi tentacoli
hanno ucciso figli
che profumavano d'aranci.
Li hai uccisi
perché avevano seminato
il principio di libertà
alla Vita.
Sconcia creatura
degli abissi,
come un serpente strisci
nella tua scia di morte.
Cambiamo pagina
nel rispetto
di chi ci ha guidati
a non avere più paura di te.
Tornano.
Silenziosi si avvicinano,
scrutano l'anima.
Quando non li cerchi.
Tornano,
perché,
i ricordi?
Magari la vita non è un sogno
Ma il sogno è la mia realtà
Fatto di stelle e di amore
e vivo solo per immaginare
Apro la porta e vedo
Quello che ho sempre desiderato
e invece nella vita reale
Quando arriverà?
Mi affaccio dai miei pensieri
e vedo quello che vorrei vedere
Quanto è bello guardare
Solo quello che amo
Sognare.
Stamattina ti ho spedito
una lettera.
Quando sei andato via
mi hai salutato con una lacrima,
senza parlare.
Hai tracciato un solco profondo
nel mio animo.
Come stai?
La tua risposta
tarda ad arrivare...
Vorrei averti accanto
un solo attimo,
il tempo per abbracciarti
e dirti
quanto mi manchi.
Una vita che nasce,
il primo vagito,
l'amore materno.
Un cielo plumbeo e minaccioso,
la rabbia del vento,
il garrire malinconico di una rondine,
la primavera che non c'è più.
La ferocia di una belva,
l'odio di un figlio per la mamma,
uno sparo.
Una vita che muore,
il beffardo sorriso
della iena.
Un drappo di bandiera
sventola sul pennone più alto.
Eterno è il silenzio...
L'eco delle bombe è sepolto lì,
sotto la trincea.
Segnate da un numero,
una croce,
le loro case
aspettano che qualcuno ricordi
perché sono morti.
Non è poesia
quando una rondine
canta la primavera
per le strade di Kabul.
Non è poesia
quando il cielo di Bassora
regala confetti di fuoco
che sanno di morte.
Non è poesia
quando a Nassiriya
la nostra bandiera
si colora di sangue.
Non è poesia...
Quando la Pace è Guerra,
non è poesia...