Poesie d'Autore

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Cosa sarei...

Un attimo... un respiro
e poi ti racconterò.
Quanto tempo abbiamo
quanto tempo resta a questo amore
eppure nato e cresciuto
senza mai pensare
abbiamo tutti e due donato
quello che c'era in noi
senza risparmiare
ed ora non c'è tempo di parlare...
Cosa è successo... te ne devi andare
sempre di fretta
non sò cosa pensare.
Cosa sarei senza le tue mani
una donna persa
senza mai un domani da aspettare
senza più speranza senza futuro...
Eppure se mi vieni più vicino
forse possiamo riprovare...
parlare ancora o stringersi senza spiegare.

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Bruto minore

Poi che divelta, nella tracia polve
Giacque ruina immensa
L'italica virtute, onde alle valli
D'Esperia verde, e al tiberino lido,
Il calpestio dè barbari cavalli
Prepara il fato, e dalle selve ignude
Cui l'Orsa algida preme,
A spezzar le romane inclite mura
Chiama i gotici brandi;
Sudato, e molle di fraterno sangue,
Bruto per l'atra notte in erma sede,
Fermo già di morir, gl'inesorandi
Numi e l'averno accusa,
E di feroci note
Invan la sonnolenta aura percote.

Stolta virtù, le cave nebbie, i campi
Dell'inquiete larve
Son le tue scole, e ti si volge a tergo
Il pentimento. A voi, marmorei numi,
(Se numi avete in Flegetonte albergo
O su le nubi) a voi ludibrio e scherno
È la prole infelice
A cui templi chiedeste, e frodolenta
Legge al mortale insulta.
Dunque tanto i celesti odii commove
La terrena pietà? dunque degli empi
Siedi, Giove, a tutela? e quando esulta
Per l'aere il nembo, e quando
Il tuon rapido spingi,
Né giusti e pii la sacra fiamma stringi?

Preme il destino invitto e la ferrata
Necessità gl'infermi
Schiavi di morte: e se a cessar non vale
Gli oltraggi lor, dè necessarii danni
Si consola il plebeo. Men duro è il male
Che riparo non ha? dolor non sente
Chi di speranza è nudo?
Guerra mortale, eterna, o fato indegno,
Teco il prode guerreggia,
Di cedere inesperto; e la tiranna
Tua destra, allor che vincitrice il grava,
Indomito scrollando si pompeggia,
Quando nell'alto lato
L'amaro ferro intride,
E maligno alle nere ombre sorride.

Spiace agli Dei chi violento irrompe
Nel Tartaro. Non fora
Tanto valor né molli eterni petti.
Forse i travagli nostri, e forse il cielo
I casi acerbi e gl'infelici affetti
Giocondo agli ozi suoi spettacol pose?
Non fra sciagure e colpe,
Ma libera né boschi e pura etade
Natura a noi prescrisse,
Reina un tempo e Diva. Or poi ch'a terra
Sparse i regni beati empio costume,
E il viver macro ad altre leggi addisse;
Quando gl'infausti giorni
Virile alma ricusa,
Riede natura, e il non suo dardo accusa?

Di colpa ignare e dè lor proprii danni
Le fortunate belve
Serena adduce al non previsto passo
La tarda età. Ma se spezzar la fronte
Né rudi tronchi, o da montano sasso
Dare al vento precipiti le membra,
Lor suadesse affanno;
Al misero desio nulla contesa
Legge arcana farebbe
O tenebroso ingegno. A voi, fra quante
Stirpi il cielo avvivò, soli fra tutte,
Figli di Prometeo, la vita increbbe;
A voi le morte ripe,
Se il fato ignavo pende,
Soli, o miseri, a voi Giove contende.

E tu dal mar cui nostro sangue irriga,
Candida luna, sorgi,
E l'inquieta notte e la funesta
All'ausonio valor campagna esplori.
Cognati petti il vincitor calpesta,
Fremono i poggi, dalle somme vette
Roma antica ruina;
Tu sì placida sei? Tu la nascente
Lavinia prole, e gli anni
Lieti vedesti, e i memorandi allori;
E tu su l'alpe l'immutato raggio
Tacita verserai quando né danni
Del servo italo nome,
Sotto barbaro piede
Rintronerà quella solinga sede.

Ecco tra nudi sassi o in verde ramo
E la fera e l'augello,
Del consueto obblio gravido il petto,
L'alta ruina ignora e le mutate
Sorti del mondo: e come prima il tetto
Rosseggerà del villanello industre,
Al mattutino canto
Quel desterà le valli, e per le balze
Quella l'inferma plebe
Agiterà delle minori belve.
Oh casi! oh gener vano! abbietta parte
Siam delle cose; e non le tinte glebe,
Non gli ululati spechi
Turbò nostra sciagura,
Né scolorò le stelle umana cura.

Non io d'Olimpo o di Cocito i sordi
Regi, o la terra indegna,
E non la notte moribondo appello;
Non te, dell'atra morte ultimo raggio,
Conscia futura età. Sdegnoso avello
Placàr singulti, ornàr parole e doni
Di vil caterva? In peggio
Precipitano i tempi; e mal s'affida
A putridi nepoti
L'onor d'egregie menti e la suprema
Dè miseri vendetta. A me d'intorno
Le penne il bruno augello avido roti;
Prema la fera, e il nembo
Tratti l'ignota spoglia;
E l'aura il nome e la memoria accoglia.

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Il mio sguardo è nitido come un girasole.
Ho l'abitudine di camminare per le strade
guardando a destra e a sinistra
e talvolta guardando dietro di me...
E ciò che vedo a ogni momento
è ciò che non avevo mai visto prima,
e so accorgermene molto bene.
So avere lo stupore essenziale
che avrebbe un bambino se, nel nascere,
si accorgesse che è nato davvero...
Mi sento nascere a ogni momento
per l'eterna novità del Mondo...

Credo al mondo come a una margherita,
perché lo vedo. Ma non penso ad esso,
perché pensare è non capire...
Il Mondo non si è fatto perché noi pensiamo a lui,
(pensare è un'infermità degli occhi)
ma per guardarlo ed essere in armonia con esso...

Io non ho filosofia: ho sensi.
Se parlo della Natura, non è perché sappia ciò che è,
ma perché l'amo, e l'amo per questo
perché chi ama non sa mai quello che ama,
né sa perché ama, né cosa sia amare...

Amare è l'eterna innocenza,
e l'unica innocenza è non pensare...

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Sfiducia

Persa la fiducia
negli uomini,
non persa la
fiducia in Dio.
Persa quest'ultima,
il mio essere,
incomincerà il cammino
dell'abisso.
Il cammino della morte.
Il cammino del suicida.
Il mio spirito dannato,
vagabonderà su questa terra,
espiando la sua colpa
all'infinito nel tempo.

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Attentato

L'odore acre di morte e sangue
ammorba l'aria e la terra,
trapassata da tremenda esplosione
che investe in muro impietoso
vite e vite e vite e vite,
alla rinfusa buttate in cielo
a ricadere giocattoli rotti,
ammucchiati e smembrati,
fra detriti e rottami frammisti,
stroncati nel quotidiano apparente
d'un Paese in guerra da sempre
e fra sussurri sommessi e silenzi
si leva il pianto d'un bimbo,
solo in lacrime e stracci...
solo...
a dilaniare i cuori rimasti in piedi,
a disegnare nel sangue la parola pace.

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Lì con te

Se scappo, riprendimi
Se piangi, chiamami
Se ti diverti, deridimi
Se ti manco, pensami
Se non ridi, guardami
Se ti parlo, credimi
Se ci sono, vivimi
Se sei bella, lasciatelo dire
Se sei dolce, lasciati coccolare
Se mi vuoi, guardati accanto

Sarò sempre con te
Amica mia.

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Come si cambia

E cresce con me quello che non sapevo
come si cambia e non ti conoscevo
il desiderio di essere donna
quella che non potevo
che fino a qualche anno era di no.
Donna scoperta ed è appena inizio
spero tanto di un lungo vizio
che non c'è mai stato
che non ho mai pensato
che non ho mai nemmeno amato.
Accorgersi con il tempo che non era come
non era così, non era lui e nemmeno dove.
Ed ora tutto il tempo sei il mio folle pensiero
sei il dannato e stupendo peccato
che ogni volta mi pento
e ugualmente rifatto e toccato
con mani con voglia con voce con pelle
con tutto il mio corpo finire alle stelle.
Io non mi conoscevo
hai aperto il mondo che in me tenevo
senza darmi tempi e modi che non volevo
e paziente aspettavi ogni mia resa
e scoprire la sorpresa
di questa nuova donna
che tutta ora ti si è arresa.

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L'ottobre

Ama ottobre i colori
accesi di aceri e viti
prodigo di frutti buoni
le castagne, i pomi e le noci.
Viene mese di primi freddi
coi maglioni sui giorni corti
si raccoglie il mais nei campi
è tappeto di foglie nei boschi.
Ed il Sole dalla Bilancia
alla fine in Scorpione declina
quando il mese dei morti avvicina
tristi gli alberi brulli di fronda.
Però ore sa regalare
da gustare in sereno tepore
e una luce di tenue chiarore
calmo il vento per quieto amore.

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Proverò...

Quando il tempo stringe
ed il cielo si tinge
di rosso vermiglio
e ti fa fermare....
Un pensiero al tramonto
quando il sole è sospeso
tra le nuvole e il monte
ti ha comunque sorpreso
E la vita si arrende....
quando tutto è disteso
come un manto dorato
e tu hai chiesto ed avuto
hai sofferto ed amato....
Proverò a superare
quella linea infinita
che separa dal mare...
Quanto senti la vita
e la devi lasciare...
non ti sei ancora arreso
ma non serve gridare.

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Pioggia fredda d'estate...

Pioggia fredda d'estate,
lento gocciolare
di uno splendido dolore passato...
c'è una giovinetta nel suo letto,
bagnata dalla noia dell'inverno
si richiude in se stessa.
Ricorda bene l'isegnamento materno
datole in primavera, a cui pensava di credere,
ma che la prima mareggiata di passione
portò via in un effimero amore
fatto di spuma e di bugie.