Strana nostalgia di quel qualcosa che non è stata mai mia.
Ch'io ora voglio ch'io ora non posso voler.
ah strana questione
uccidi me
e il mio pansar d'esser Dio.
Con i capelli sciolti al vento, distesa,
riposa la bella addormentata.
Nel lento spogliare
gocce di rugiada
le bagnano il viso.
Spalanca i suadenti occhi.
Scalando l'mponente vetta,
sognava d'innamorarsi di lei.
Nel cuore il ricordo.
Lungo le pendici del Gran Sasso
si è fermato il Cavaliere:
aspetta il risveglio della Principessa
per la risposta d'amore.
Scompare tra le nuvole,
prigioniero del cielo.
Esplora il mondo,
i suoi segreti.
Penetra nell'affascinante
labirinto del piacere.
Cerca la fontana...
dove sgorga amore.
Il ticchettio del pendolo
scandisce le ore,
inconsapevole
di quanto accade.
Bambini sopravvissuti
alle barbarie della scienza,
cercano squarci di luce
per nuove stagioni di sogni.
Custodisce gelosa
l'ultima preghiera.
Sola...
Con la sua angoscia...
Invoca amore chiedendo perdono,
stringendo forte al cuore
la chiave del dolore.
Prima di venire
Portami tre rose rosse
Prima di venire
Portami un grosso ditale
Perché devo ricucirmi il cuore
E portami una lunga pazienza
Grande come un telo d'amore
Prima di venire
Dai un calcio al muro di fronte
Perché li dentro c'è la spia
Che ha guardato in faccia il mio amore
Prima di venire
Socchiudi piano la porta
E se io sto piangendo
Chiama i violini migliori
Prima di venire
Dimmi che sei già andato via
Perché io mi spaventerei
E prima di andare via
Smetti di salutarmi
Perché a lungo io non vivrei.
Cade l'autunno e l'inverno è vicino,
si spogliano gli alberi dalla sera al mattino,
e così anche un uomo, nel suo triste dolore,
ha vissuto la sofferenza di una foglia che muore.
Se fosse bastato, al suo corpo malato,
una valvola o un transistor, lui lo avrebbe trovato,
ma non esiste una cura che possa guarire,
il male che un giorno lo ha visto sfiorire.
Questo è il destino, delle povere foglie,
che nascono tenere, verdi, germoglie,
per vivere al vento il loro splendore,
e donare alla terra le loro ultime ore.
Ci resta l'amaro di una foglia spezzata,
il triste rimorso di una vita sfumata,
le gioie ed i ricordi che conserveremo nel cuore,
di un uomo che a tutti, ha donato il suo Amore.
Dalla terra son nate e così finiranno,
tutte le foglie che un giorno cadranno,
chi prima e chi dopo, senza darne ragione,
lasceranno un gran vuoto, sulle fronde del cuore.
Ascolta....
Non lasciar fuggire l'amore
non arrenderti all'orgoglio.
Ascolta...
Il rumore delle lacrime
il sangue che esce dal cuore.
Quella voglia di "ancora",
di sognare e respirare.
Ascolta...
Il freddo della sua assenza
delle parole che mancano
il tempo che non scorre
e che lentamente uccide
Prendi quell'orgoglio
asciuga le lacrime
rincorri l'amore
e vivi il calore di domani.
Morte. Ti giuro, non voglio pensarti,
perché tanto mi fai paura:
lascia che il tempo passi
ché di morir non ho premura.
Tanto il pensier mi assilla
e nella notte, quando è silenzio,
questo mio cuor vacilla,
ché il tuo fruscio io sento.
E mai riposi, sempre tormenti,
nessuno può essere ribelle;
non guardi il tempo e ti presenti
togliendoci affetti e cose belle.
E non ti piange il cuore
Se spesso rapisci all'improvviso;
non hai pietà e amore,
non c'è speranza sul tuo viso.
Ti prego Morte, quando decidi
ti chiedo un po' di tenerezza;
non tormentarmi tanto, sorridi!
Non farmi male, mieti con dolcezza.
La cipolla è un'altra cosa.
Interiora non ne ha.
Completamente cipolla
Fino alla cipollità.
Cipolluta di fuori,
cipollosa fino al cuore,
potrebbe guardarsi dentro
senza provare timore.
In noi ignoto e selve
di pelle appena coperti,
interni d'inferno,
violenta anatomia,
ma nella cipolla - cipolla,
non visceri ritorti.
Lei più e più volte nuda,
fin nel fondo e così via.
Coerente è la cipolla,
riuscita è la cipolla.
Nell'una ecco sta l'altra,
nella maggiore la minore,
nella seguente la successiva,
cioè la terza e la quarta.
Una centripeta fuga.
Un'eco in coro composta.
La cipolla, d'accordo:
il più bel ventre del mondo.
A propria lode di aureole
da sé si avvolge in tondo.
In noi - grasso, nervi, vene,
muchi e secrezione.
E a noi resta negata
l'idiozia della perfezione.