L'oscurità avvolge tutte le anime inquiete...
Alcune di loro soffocheranno nel loro tormento,
altre capiranno di essere gigli,
e presto fioriranno verso il cielo,
mostrando la loro vera natura.
Giuda,
figura emblematica
di un male che si fa persona
ma elemento chiave
per il riscatto dell'umanità,
frutto dell'amore
di un Dio
che ha lanciato il sasso
senza sottrarre il braccio,
anzi porge la mano
a chi l'attende
e lo ospita nel suo cuore
in cambio di una pace
che solo Lui sa dare,
mentre i Giuda
stanno a guardare
l'alba di un giorno
che non vedono arrivare.
Mi guardo intorno
e non mi riconosco
perché il mio mondo
si è rifugiato in fondo
a un oceano di emozioni
da cui è emerso
quando stufo
di quest'universo
mi ha rivelato quello
che palpitava nel petto,
ansioso di raccontare
la storia più bella,
quella di un universo
in cerca di un senso
trovandolo in un verso.
Urla,
soffocate dal fango
che ha sepolto vive
migliaia di persone,
protagoniste
di un'ecatombe biblica
per proporzioni
e per catastrofici effetti
sui superstiti,
tra cui bimbi indifesi
mangiati vivi da mosche
che assistono impotenti
alle loro agonie,
mentre il Mondo
resta a guardare
attonito e indifferente
a una sofferenza
che non lo riguarda
ritenendosi innocente
di fronte agli scherzi di un tempo
che porge su un piatto d'argento
la testa di innocenti
senza la richiesta
di una Salomè
che si spogli dai veli
bensì si assiste ai volti
che ne sono coperti
in modo più spudorato,
sottraendosi così alla vista
di quelle vittime
in virtù dell'esser parte
di una società
cosiddetta civile,
solo perché compra il pane
o si ammira in uno specchio,
senza badar di soffocare
l'altrui libertà
in nome di quella propria,
il cui prezzo è disumano
se si pensa che quel piatto
posto sulla bilancia
avente come contrappeso
la coscienza
non dia come risposta
giustizia,
perché si calpestano
i diritti dei più deboli
in nome di quella civiltà
che non ha senso
finché trincerata
dietro l'illusione
di una libertà
che ha cancellato il significato,
quello vero,
di umanità.
Il poggio che mi vide da piccino
correre in mezzo agli alberi ombrosi
e all'erbe incolte trapuntate a fiori
oggi mi vede muto a cercare ricordi.
Ruderi m'appaiono d'intorno
alberi con rami al suol poggiati
resti di vite che appaiono ormai sopite
nel muto scorrere del tempo.
Rapida m'assale quell'angoscia
di chi leggere non sa negli occhi altrui
e orbo, non vede permanenza
dell'anima che ancor sospira e spera.
Respiran le piante tutt'intorno
a loro m'accosto e sento i suoni,
mormorii di amori e di tristezze di quanti
inconsci dei loro favor goderono;
parlano anche di me, dei miei ricordi
di cose ormai consunte e macerate
dal tempo che sbiancò i miei capelli
ma che verdi mantenne le memorie
in quelle chiome intrecciate dalle storie
antiche e giovani, minute o grandi
ma sempre d'amore intrise o di dolore arse
a ricordar la vita di chi passò di lì
anche per caso, un'ora, un giorno...
un'esistenza appare a chi d'amore visse un sol secondo.
lì, sotto l'albero in quel poggio...
Ti sento camminar nei miei pensieri
in punta di piedi scalzi
per non turbar il mio animo preso.
Ti sento, nonostante la prudenza
che hai nel girar nella mia mente,
e immagino il tuo cuor che trema
al sol pensiero di essere sorpreso
a tentar di rubare l'amor che brami.
Ti bramo anch'io e credo di toccarti,
ma eterea e sogno sembri,
rimembranza di giovanile cuore
che indomito osava violar virtù
a chi di virtù avea vissuto al dì,
e solo all'agognato amore
donato aveva il suo fiore.
Sento ancor i i tuoi passi nel mio animo
pesanti o di piuma, ma gravidi
del dono che rigenera la vita.
Amor che senza rughe t'appresti al core
pulsante come allora, la parola
neghi nel sublimar ricordi ancora vivi,
nel rimarcar la vita a chi non crede,
a rinnovar dell'animo emozioni.
27 ago 2010 Nino Lo Iacono.
Credo che la vita sia
una condizione transitoria,
non è fatta di soli pianti,
non è fatta solo di risa.
Credo che la vita non vada capita,
ma vada vissuta.
Credo nel mio destino,
un libro già scritto
dove spesso ho calcato
una calligrafia non mia.
Credo ad una nuova anima
ogni qual volta apro gli occhi sul sole.
Credo d'aver un taglio profondo,
qui dentro l'anima,
che si rimargina solo col sudore,
con l'amore e con gli errori.
Credo nelle emozioni,
quelle che sotto la pioggia
mi danno riapro.
Sul tuo petto,
odo l'ardere di un vita
che vien vissuta
sul delizioso andirivieni
di un mare di passione.
L'amore è una condizione transitoria
della follia,
ma noi siam sinceri quando
ci promettiamo una lacrima di gioia,
quando giuriamo che il sole
albeggierà di notte solo per noi.
Il tuo cuore vaga nella mia anima
volendo appagare la sua fame d'amore,
mentre si realizza il mio desiderio:
non volerò più da solo.
Siamo come formiche contro la guerra
nude ed indifese, con i piedi per terra,
piccole anime in cerca di pace
a cui è stata tolta persino la voce.
Del mondo noi siamo la parte inferiore
attente ogni istante a non commetter l'errore,
di trovarci a quattr'occhi contro l'ipocrisia,
dell'uomo che un giorno ci porterà via.
Felici noi siamo nel nostro tormento
viviamo di poco, senza chiedere tanto,
vogliamo soltanto un pezzetto di terra,
dove giocare, senza pensare alla guerra.
Crediamo nella pace, amiamo la vita
non ci spaventa la strada in salita,
facciamo digiuno per intere settimane,
ed a stento viviamo con un pezzetto di pane.
... e se un giorno i tuoi occhi incontrassero i miei,
rifletti un istante su quello che hai,
prima che la tua mente riceva l'invito,
di uccidere il bene con la forza di un dito.
Non s'intende di scherzi,
stelle, ponti,
tessitura, miniere, lavoro dei campi,
costruzione di navi e cottura di dolci.
Quando conversiamo del domani
intromette la sua ultima parola
a sproposito.
Non sa fare neppure ciò
che attiene al suo mestiere:
né scavare una fossa,
né mettere insieme una bara,
né rassettare il disordine che lascia.
Occupata ad uccidere,
lo fa in modo maldestro,
senza metodo né abilità.
Come se con ognuno di noi stesse imparando.
Vada per i trionfi,
ma quante disfatte,
colpi a vuoto
e tentativi ripetuti da capo!
A volte le manca la forza
di far cadere una mosca in volo.
Più di un bruco
la batte in velocità.
Tutti quei bulbi, baccelli,
antenne, pinne, trachee,
piumaggi nuziali e pelame invernale
testimoniano i ritardi
del suo svogliato lavoro.
La cattiva volontà non basta
e perfino il nostro aiuto con guerre e rivoluzioni
è, almeno finora, insufficiente.
I cuori battono nelle uova.
Crescono gli scheletri dei neonati.
Dai semi spuntano le prime due foglioline,
e spesso anche grandi alberi all'orizzonte.
Chi ne afferma l'onnipotenza
è lui stesso la prova vivente
che essa onnipotente non è.
Non c'è vita
che almeno per un attimo
non sia immortale.
La morte
è sempre in ritardo di quell'attimo.
Invano scuote la maniglia
d'una porta invisibile.
A nessuno può sottrarre
il tempo raggiunto.