Riflesso di una vetrina,
c'è una ragazza impaurita.
Cerca di trovare la via
e cammina non seguendo una scia!
Riflesso di una ragazza
che purtroppo è diventata pazza
ma il mondo è troppo impegnato
per poterle dare una mano!
Guerre, omicidi, pedofilia
ma è impossibile trovare la via.
Riflesso sull'acqua del fiume,
questo mondo è diventato un marciume!
Riflesso del tempo che fu,
quel mondo pulito
non ritornerà mai più!
Scorro tra le mani ancora
il desiderio che mi separa ora per ora
l'ansia di saperti lì e immaginarti sola
allevia la mia tristezza
come vorrei per una volta sola avvicinarmi a te
sogno che non mi lascia e vola...
Labbra che cercano e vogliono il dolce della tua bocca
Il respiro e l'anima che ne conviene
ma tutto e la distanza mi trattiene
e nel toccarti il contorno del tuo viso
sfioro quello che vorrei mio
la voglia di averti qui vicino cresce
e dovrei io...
lasciarti con un addio per non soffrire
e dire basta, non ti voglio sentire
ma nell'attesa di un tuo ripensamento
voglio restare, meglio morir d'amore in un momento
che non avere niente e non cercare
un giorno forse e non in sogno... sarai mia.
Il mare ha preso posto nei tuoi occhi lasciando del suo azzurro le tracce
sorriso di un mattino d'estate
dolce brezza che da brividi
la tua voce
un incanto che ferma il respiro
sei tu
nel pensiero che sussurra
nel sogno che di notte mi cerca
nel desiderio che si insinua
nelle pieghe del cuore
nelle vene dove scorri
insieme al sangue
melodia sei
Dolce magia
lenta agonia
di amore che uccide
di emozione che vive
sei tu
Ti vorrei di giorno, di notte
impossibile rimani
irraggiungibile come l'orizzonte.
Tornerei alunno
dietro i banchi di scuola,
se potessi rivederti
ancora oggi,
come allora.
Nel mio cuore c'è un uccello azzurro che
vuole uscire
ma con lui sono inflessibile,
gli dico: rimani dentro, non voglio
che nessuno ti
veda.
nel mio cuore c'è un uccello azzurro che
vuole uscire
ma io gli verso addosso whisky e aspiro
il fumo delle sigarette
e le puttane e i baristi
e i commessi del droghiere
non sanno che
lì dentro
c'è lui
nel mio cuore c'è un uccello azzurro che
vuole uscire
ma io con lui sono inflessibile,
gli dico:
rimani giù, mi vuoi fare andar fuori
di testa?
vuoi mandare all'aria tutto il mio
lavoro?
vuoi far saltare le vendite dei miei libri in
Europa?
nel mio cuore c'è un uccello azzurro che
vuole uscire
ma io sono troppo furbo, lo lascio uscire
solo di notte qualche volta
quando dormono tutti.
gli dico: lo so che ci sei,
non essere
triste
poi lo rimetto a posto,
ma lui lì dentro un pochino
canta, mica l'ho fatto davvero
morire,
dormiamo insieme
così col nostro
patto segreto
ed è così grazioso da
far piangere
un uomo, ma io non
piango, e
voi?
Lo stile è una risposta a tutto.
un nuovo modo di affrontare un giorno noioso o pericoloso
fare una cosa noiosa con stile è meglio che fare una cosa pericolosa senza stile.
fare una cosa pericolosa con stile è ciò che io chiamo arte.
La corrida può essere arte
Boxare può essere arte.
Amare può essere arte.
Aprire una scatola di sardine può essere arte.
Non molti hanno stile.
Non molti possono mantenere lo stile.
Ho visto cani con più stile degli uomini,
Sebbene non molti cani abbiano stile.
I gatti ne hanno in abbondanza.
Quando Hemingway si è fatto saltare le cervella con un fucile, quello era stile.
Alcune persone ti insegnano lo stile.
Giovanna d'Arco aveva stile.
Giovanni il Battista.
Gesù
Socrate.
Cesare.
García Lorca.
In prigione ho conosciuto uomini con stile.
Ho conosciuto più uomini con stile in prigione che fuori di prigione.
Lo stile è una differenza, un modo di fare, un modo di esser fatto.
Sei aironi tranquilli in uno specchio d'acqua, o tu, mentre esci dal bagno nuda senza
vedermi.
Passerò il resto della vita a pentirmi
per averti detto basta...
ma umiliarmi fino in fondo non è possibile e confondo
sentimento e ragione
prima di essere tra le tue braccia
per poi sentirmi in prigione
schiava di te che chiami
ed io che aspetto le tue mani
ancora non sono sicura e come mi ami...
una volta ancora sentirò: rimani... poi ti lascerò
sarà come morire un po'.
Sai com'è: sono qui ubriaco ancora
una volta
e ascolto Chajkovskij
alla radio.
Gesù, lo sentivo quarantasette anni
fa
quando ero uno scrittore morto di fame
ed eccolo qui
di nuovo
ora io sono uno scrittore con un po'
di successo
e la morte va
su e giù
per questa stanza
e si fuma i miei sigari
beve qualche sorso del mio
vino
mentre il vecchio Pietro continua a darci dentro
con la sua "Patetica",
ho fatto un bel pezzo di strada
e se ho avuto fortuna è
perché ho tirato bene
i dadi:
ho fatto la fame per l'arte, ho fatto la fame per
riuscire a guadagnare cinque dannati minuti, cinque ore,
cinque giorni,
volevo soltanto buttare giù qualche
frase,
il successo, il denaro non importavano:
io volevo scrivere
e loro volevano che stessi alla pressa meccanica,
in fabbrica alla catena di montaggio
volevano che facessi il fattorino in un
grande magazzino.
Bè, dice la morte, passandomi accanto,
ti prenderò comunque,
non importa quello che sei stato:
scrittore, tassista, pappone, macellaio,
paracadutista acrobatico, io ti
prenderò...
okay, baby, le dico io.
Adesso ci beviamo qualcosa insieme
mentre l'una di notte diventano
le due
e lei solo sa
quando verrà il
momento, ma oggi sono
riuscito a fregarla: mi sono preso
altri cinque dannati minuti
e molto di
più.
Per una volta stai a sentire
ascoltami e non intervenire come tu sai fare
avrò anch'io qualcosa da dire
per te meglio non parlare
potrei ferire...
Non sono un gioco e non ho una carica infinita
ho un'anima e una vita
con te per sempre stabilita
I giorni scanditi dalle tua voglia
come il vento le tue parole
ed io la tua foglia...
Un giorno forse stanca mi staccherò dal ramo
che mi tiene
farò a meno della tua linfa
ma sicuramente cadrò ai tuoi piedi e aspetterò
di trasformarmi in humus per ritornare a te....
Ma non vedi il buio che c'è
quaggiù?
Un bambino moriva sotto una palma
di fame...
Tu prometti di salvarli l'anima
ma intanto un altro bimbo,
una mamma stanno morendo
tra i raggi mortali del sole,
il sangue tra le braccia,
la guerra è vicina,
il silenzio logora la palude
e le anime in paradiso
deridono il destino,
deridono te,
perché il corpo non è
solo un'arma da fottere
ma è uno scrigno bombardato,
ridicolizzato dal torpore
burrascoso del vento
è così vissuto nel pianto
per poi morire riposando
ormai troppo invecchiato
anche se giovane d'età.
Ed io sono qui in ginocchio
chiedendomi perché non regali
ai loro occhi un sorriso
sui cui poter morire prima di soffrire.
Sembra mare non lo è
sono tutte lacrime inchiodate
nel fondo da un sano e forse
dolore che ricerca, prega te.
E ci si sente soli,
confusi come la prima volta
che si conosce il presente.
Tutti dicono che tu sei l'amore
ma io l'amore l'ho conosciuto
anche senza te nel cuore.
Ora lì...
Nei pisciatoi il tuo ricordo
si riversa,
a mani giunte col cuore
sconfitto, impiccato ai lampioni
semi spenti, nei cimiteri deserti.
Ti prego
salva le anime che credono in te.
Quelli come me si salvano da soli
e si distruggono nei passi
astratti e struggenti
degli angeli prepotenti.