Persino la paura teme
la fierezza dell'ignoto
che non si piega ai desideri,
alla speranza.
Non si intenerisce
dinanzi a promesse di complicità
ma potente
ruggisce
dal ferro del futuro.
Ed io,
misero viandante
solo posso farmi governare
nel cuore del cammino
dalla bruma di mare,
ascoltare memorie d'edera
che s'intrecciano ai miei anni
come stelle intorno a un sogno.
Già segnata,
scolpita
marcata
dall'orina
di un'anima dalmata.
Laggiù
ad un passo dalla battaglia
che s'espande pesante,
il disprezzo scalcia
nella pancia del mattino.
Equilibri che cadono
vittime di guerra
sulla linea di confine
tra due terre
care e straniere
abili galassie
a nascondersi
per poi collidere.
Migrano sovente
popoli e parole
su convogli di enigmatiche città.
Non tutti reclamano le chiavi
di questa parte di mondo,
colonne di un Ercole
dal cuore di piuma.
Ora so
da chi devo imparare,
chi devo seguire.
Ora capisco le tempeste
e i cieli sereni.
Erano lì,
conservati nel tuo cuore,
nelle lacrime
nei sorrisi
nei giochi
di un piccolo Poeta.
Del silenzio il fiore
tra onde d'argento sbocciò.
Lacrima d'enotera.
Illusioni
appese ai banchi
come dolciumi.
Ultima domenica,
cielo di cristallo
da salvare
con un carnevale.
Controvento
a nasconderci
dietro a un dio.
Da domani
riaprono i confini;
qualcuno imparerà
a morire d'amore.
"Serve a qualcosa
tutta questa gente?"
Falla finita
e raccontami una bugia.
Ormeggi parole,
pensieri
su questo abisso
che parla di conti
in sospeso.
Rutilanti riflessi
vela fantasma
strappata da un sorriso.
Indecifrabile terra
conta queste lacrime
che dissetano
le radici dell'oblio.
Lune straniere
stanno per sorgere,
mi accontenterò del dolore
e di tanta
stupida
pace.
La prima luna;
solo il mio respiro.
L'inverno è un giuramento.
Torna la tua voce, mare
a cantare la notte
così spietata, ruvida.
Indifeso il cielo respira
la magrezza del tempo
sul sentiero di uomini
confinati alla meta.
A chi importa brandire
queste parole, giovinezza
di disperate chimere,
triste rinuncia la nebbia
ad issare la vela.
E io continuo ad esistere
a cambiare rifugio
benché sia già tardi
e quel filo di luce,
di dovuta speranza
resta impigliato
al tuo muto ricordo.
Ho veduto il cielo tingersi
di mare e di lavanda,
ho sentito tremare le mani
mentre imploravano la speranza.
Lei, colei a cui appartengo
tornava da me.
Il canto sei di antiche acque
che mareggia tra i lidi e la campagna.
Il sole che mescola i colori dei palazzi,
la salsedine che accarezza viali e cortili.
Sei la luna che corteggia il mare
e tace al Fiume la veglia dei pescatori.
Il graffio dell'alba che accende gli orizzonti,
la confidenza del tramonto
che incendia i silenzi.
Sei Procoio e il maggese che esulta,
la Via Severiana dove fiorisce l'alloro.
La Villa di Plinio che riposa fra i ruderi,
la resina delle pinete.
I delfini che si rincorrono a Tor Paterno,
l'odore dei krapfen a Piazza Anco Marzio,
le telline del Borghetto, le dorate dune.
Sei Torre San Michele ancora ritta e fiera senza pace e senza più una guerra,
le bianche vele in porto
le verità dell'Idroscalo,
l'Isola dei Cavalli,
Tor Boacciana a guardia del Tevere
fin su a Fiumara Grande.
Le immortali vestigia
e la Rocca della Città Antica
che sfidano i giorni con ironico inchino.
I pittori, i poeti, i gabbiani
gli innamorati che al Pontile
si vanno a raccontare,
la voce del vento che continua a chiamare.
Sei le mie stagioni, il mio cammino.
Le radici che palpitano
e si tuffano nella tua terra,
città mia,
il cielo di cui ho bisogno,
quel nome che si fa sogno
tutte le volte che la Sacra Regina
e la solitaria Venere
ti augurano la buonanotte.