Ti narravo
le gesta del cielo
ti parlavo
di voli nascosti
e non mi credevi.
Dipingevo terre lontane
fiori di mare
colti da premurosi giorni
e sorridevi.
Questa notte
scrivo di te
sulle ali dei gabbiani
e il vento non si da pace.
Ormeggi parole,
pensieri
su questo abisso
che parla di conti
in sospeso.
Rutilanti riflessi
vela fantasma
strappata da un sorriso.
Indecifrabile terra
conta queste lacrime
che dissetano
le radici dell'oblio.
Lune straniere
stanno per sorgere,
mi accontenterò del dolore
e di tanta
stupida
pace.
La prima luna;
solo il mio respiro.
L'inverno è un giuramento.
Ecco i miei nuovi confini
le severe distanze.
Un calice d'oscurità
tutto per me
il perfetto brindisi
d'addio.
Immobile il respiro,
tramortito dal crollo
interrotto soltanto dal pianto del mattino.
Ora non importa
conoscere la cura,
immaginare isole
oltre la follia.
Oggi è necessario partire
senza invocare il crepuscolo.
Non credo sia la cosa giusta
non è mica colpa sua
se ti ostini ad andare in crociera.
Qui si naviga a vista,
la fede imbarca acqua e
loro non sanno nuotare.
Ma poi... Maria,
non credere che non sia
possibile inventare
nuovi vizi a colazione,
è dal principio che siamo alla frutta!
Cosa ne sa un figlio del proprio cuore
se guarda più al futuro
che al trapassato?
Tuttavia
per Maria,
scattiamo qualche foto.
Croce e delizia tra quelle dune
troppa sabbia negli occhi;
in comunione solo un'immensa solitudine.
Comunque lo sa Maria,
il Capitano ha segnalato l'avaria,
è perfettamente inutile continuare a piangere.
Di scialuppe ne vedo poche...
conviene tuffarsi in mare,
senza gabbiani e senza rotte
terra... è una bugia
che non può più raccontare.
Ho preferito ali d'Icaro
ai passi del grano
imparando la danza degli inverni
solo per abbandonare gli dei.
Così
se piango per te
è colpa della luna
della sua tristezza.
Vuole scrivermi
lettere discrete
da nascondere
allo sguardo dei sapienti.
E' colpa del vento
che riesce a trovarmi
quando smarrisco
la strada di casa
per soddisfare
i piaceri della ragione.
Se piango per te,
Madre mia,
è per questi mari
che riposano
soli
nei versi dei poeti
illudendosi
d'esser ancora vivi.
Semi di luna
gettati tra le onde,
sbocciano sogni.
Dimenticarsi.
La strada è deserta
acqua che scorre.
Sventurata terra mia
non basta la sera quando
sboccia l'oblio.
Non ha fine il crudele duello,
un midollo di spine
ci porterà a tradire
il tempo che rimane.
Voglio raccontare
un fremito
di furibonda luna,
dimenticato per sempre,
spazzato via dalla carne.
Disperati noi dimoriamo
il tormento
che ci ha risparmiati;
in questo ventre
di nuove liturgie
non esistiamo,
dai giorni
che lenti si consumano
affiora solo la pietra.
Sei uscita di casa
frettolosamente
senza scendere a patti.
Hanno chiesto
di te
in tanti;
sguardi
labbra
promesse
il ferro da stiro,
persino l'inquilina
del piano di sopra.
Credo di averti amata
frettolosamente
senza scendere
nei particolari.