A piedi nudi
su terre straniere
camminerò
e di respiri d'avorio
la mia anima
rivestirò.
Nessuna ombra
potrà oltraggiare
la libertà che m'appartiene
essa scorre
impavida e gloriosa
nelle mie vene.
L'arte del saggio
è nel saper tacere,
l'arte del noioso
è nella sonnolenza
l'arte del presuntuoso
è nella ignoranza di sé,
l'arte dell'ambizioso
è nel calcolo,
l'arte del sognatore
è nella sua tristezza,
l'arte del malinconico
è nella rimembranza,
l'arte dell'amore
viene dal profondo del cuore.
Piove sul mare,
acqua sull'acqua
gocce che rimbalzano
e cadono sulle onde,
che le inghiottono,
come le incessanti lacrime
degli amici,
parenti,
mamme ed orfani
nella tempesta di bombe.
Gocce di vita,
che cadono nel mar nero,
nero come il petrolio,
che riempie le tasche di ricchi,
e toglie la vita degli innocenti.
Citano poeti e pensatori,
pezzi di romanzi,
idee degli altri e sogni infranti.
Del loro
ci mettono il tempo passato a leggere,
qualche virgola,
tre o quattro povere parole.
Una tessera,
forse si,
qualche simpatia non dichiarata
ma fatta capire.
Ed alla fine si definiscono intellettuali.
A quelli che la sera tornano a casa tranquilli
perché convinti di avere fatto il loro dovere,
di avere eseguito ordini,
applicato regole giuste,
e di avere per questo agito bene e nell'interesse di tutti,
o che si sono semplicemente tappati il naso,
cosa possono augurare quelli che della loro ipocrisia fanno le spese?
Di non tornare a casa,
o di tornarci e non trovare più la casa,
oppure di ritrovare la coscienza perduta?
Cammino, mi distendo e scrivo
ascolto e scrivo
passeggio, mi fermo, mi siedo, scrivo
ascolto i raggi del sole, mi scaldano,
mi slaccio la camicia, scrivo
ho sete, scrivo, bevo, scrivo
chiudo gli occhi e sento.
Sento il mio cuore, sento il tuo battito
scrivo di noi, del nostro raggio di sole.
Amo, amami, leggera è l'aria
che ci inonda e volteggiamo
tra versi d'amore.
Passerà anche l'inverno
e il freddo dentro il cuore.
Passeranno i giorni bui
e spariranno tutte le nuvole.
Arriverà un vento nuovo
e avrai tutto ciò che desideri,
ogni sogno sarà tuo
perché lo meriti
perché sei vita.
E sarà primavera
e i fiori
sbocceranno,
e timidi raggi di sole
torneranno a
scaldare i tuoi pensieri.
E sarà primavera.
Era uno di quei giorni d'autunno,
riscaldato da un tiepido sole.
Un calore spezzato da un vento,
che accompagnava le foglie nella loro danza.
Una panchina,
abbracciata dall'ombra di rami spogli,
ad attendere di essere
protagonista di quelle emozioni.
Era un giorno nato nella normalità,
per poi essere vissuto nell'intensità
di un incontro.
Un incontro voluto e non dovuto.
L'incontro di due cuori,
che si erano inseguiti e cercati tra le strade del destino.
Un susseguirsi di sguardi,
interrotti solo dal lucido di un'emozione che nasceva dal cuore.
Un viso che cercava quella mano,
una carezza che sfiorava anche l'anima...
dandole il calore di un desiderio taciuto.
Nel silenzio di quel vento,
due labbra bramose di dolcezza,
un bacio nato dal dolore.
Un bacio bagnato dal destino,
e vissuto nell'ombra di un addio.
In quegli attimi
finì ciò che non era mai iniziato,
se non nel cuore di chi ha amato con tutta l'anima.
Un amore consumatosi nel sacrificio di due occhi.
Il mio corpo ti parla quando si stringe al tuo,
il mio corpo ti parlo quando è lontano da te.
Suda, trema,
è immobile, è irrequieto con o senza di te.
Il mio corpo ti parla,
prova emozioni e l'anima è la sua voce.
Il mio cuore è ansioso e trepido quando sei lontano,
si ingrossa come una spugna nel mare quando è in cerca di te,
fa male quando, invece, il silenzio trova il posto delle parole, delle poesie.
Quel silenzio che non dà pace,
quel silenzio che imbarazza,
quel silenzio che muore sulle labbra, che muore dentro una lacrima.
E le mie mani non più conserte in preghiera ora instabili
cercano pace strappando foto e chiudendo porte
ma mentendo a me stessa, mentendo al mio cuore.
E i miei occhi vagabondi e lucidi,
cercano il tuo sguardo in mille volti sconosciuti
e si perdono nel riflesso di uno specchio,
in una amara verità.
E lo stomaco brucia per ogni tua attesa,
mi piega in due dal dolore.
E la testa mi scoppia al solo pensiero di averti perso.
Il mio corpo ti parla e ti ama,
il mio corpo ti parla e ti odia,
e la mia anima si salva solo al tuo ritorno.
Mi volto a cercarti,
il tuo nome sulla rubrica,
il tuo profumo sul comodino,
il tuo cappotto all'entrata,
il segnalibro ancora lì a pagina 47,
quella Marlboro forse mezza spenta,
la schedina ancora non completata,
la tua tazza ancora mezza piena.
Sembra tutto uguale ma niente è come prima.
Mi volto a cercarti,
mi impongo di chiamarti a voce alta,
ma tu non mi rispondi.
Forse mi senti,
ma non mi rispondi.
E manchi nei gesti,
nella quotidianità,
nelle abitudini.
Il tempo passa ma niente cambia,
mi chiedo cosa sto aspettando,
mi chiedo dove sarai.
Lo so che un giorno mentre mi volterò a cercarti ti vedrò e allora,
solo allora, ogni cosa troverà un senso,
ogni domanda avrà una risposta, ogni gesto compiuto.
E allora non esisteranno più dubbi.
Tutto sarà come prima e anche la morte non esisterà più.