Avanzavi superba dinanzi
ai suoi attoniti occhi
leggiadra danzatrice,
d'erica e mirto vestita.
Avanzavi coi salsi capelli,
scomposti dal vento,
su sabbiose dune arse,
e il sole sulla pelle.
Avanzavi, superba,
nell'aria salmastra,
col tuo corpo d'alabastro,
scolpito dagli anni,
mai stanchi.
Avanzavi nell'ora silente
su bianche spiagge da corallo
lambite, nei caldi meriggi,
tra nature aspre e selvagge.
In questo rifugio di gelo
è calata la notte,
scorre lucido e nero
un ritaglio di cielo
attraverso le mie giravolte.
Capovolto un coccio di tempo
mi fissa da ieri,
dalle pezze remote dei giorni,
che giocavo leggera.
E non so quale via seguire,
dove andare, che fare...
La prigione è una libera scelta,
la prigione dei sogni,
che incasella speranze,
che accantona ricordi.
Ed io, folle, che accetto la corsa,
che m'attardo a sognare
prigioni dorate e vele lontane.
Ho visto visi cementati nel dolore,
ho visto la vita come cambia
e in un attimo tutto sembra perso,
ho sentito schiaffi scivolare sulla pelle
fingendo di curar le ferite,
ho sentito il tempo
sgretolarsi sotto i piedi,
ho visto tramonti
che non si incontrano mai,
ho visto anime scomparire
oltre la luce,
porto lividi nell'anima,
lividi che il tempo scandisce
ed io che vendo il mio dolore
mentre il vento
mi restituisce un sogno.
Come l'onda la riva
che scrive
fra le braccia di sale
sbattuta
risacca
è la vecchia baldracca
che in chiesa si pente
di chi scrisse la donna
come
l'onda del mare.
Dolce sorriso di bimba
sul volto graffiato dagli anni
a celare colpe ormai dissolte
e virtù la cui scia congiunge
passato e futuro disseminata di vita
finché le stelle ad una ad una si spengono
per lasciar tornare quel sorriso di bimba
sul volto, ormai, graffiato dagli anni,
e la vita, ora, trapassata
all'infinito dell'inesplorabile
Libera però.
Un sogno d'amore riaccende l'animo
di belle speranze perché con la mente
vuol volare lontano, oltre le apparenze
la noia, l'ipocrisia e distaccarsi dal corpo.
Sogno d'entrare nel tuo cuore,
disseminando le mie emozioni
lungo il sentiero della memoria.
Ma tra le gelide mani stringo
questo cuore ferito, cuore orgoglioso
e forte, ma umiliato, che non ha più voglia
d'amare, ma solo di sognare.
Sogno l'amore che percorrendo
le strade del mondo, si ritrovasse
all'incrocio col mio destino,
mi riabbracciasse con dolcezza
per farmi sentire ancora felice.
Sogno l'amore che sappia ancor
riscaldare quest'anima mia,
e resto intrappolata
in questo sogno, che vede
arcobaleni incantati, di mani tese
che afferrano le mie, osservando
nei miei occhi il sereno.
Stanno distesi ai fili in mezzo agli altri
ad asciugarsi,
quelli di famiglia.
Ma si riconoscono fra i tanti.
Hanno sempre le stesse macchie.
Quelle che non se ne vanno.
Non vengono mai troppo puliti
i panni sporchi lavati in casa.
Non ci si sforza più di tanto
per far meglio.
Chi passa dà un'occhiata
e poi getta lo sguardo alla finestra sempre chiusa.
Se proprio vuole commentare scuote un po' la testa
e segue la sua strada.
Lei,
che da dentro vede tutto
dice a mezza voce che pensasse a casa sua.
E poi lo maledice.
Ma è consapevole che è inutile negare.
Lo sa per prima che volano sempre schiaffi fra le lavandaie,
mentre lo sporco da levare
sta fermo ad aspettare.
A parlare,
fumare,
bere e bestemmiare.
Ma è per buonsenso
o chissà
forse per resa
che alla fine il risultato resta sempre quello.
È meglio sputtanarsi fuori con chi passa
che farsi troppo male dentro
e fra le quattro mura
solo per cercare di lavare lo sporco incancrenito
che solo demolendo tutto forse si può far sparire.
Fra un po' sarà domenica
il giorno della tregua,
per non avvelenarsi pure il cibo
oltre che il sangue.
Andranno tutti a messa
coi vestiti tenuti solo per la festa,
quelli da non lavare mai.
Tirati fuori dal baule,
giusto per il tempo necessario.
E poi messi a riposo
per rivestirsi da battaglia,
fino al prossimo giorno da santificare.
Se avessi tempo
lo sprecherei.
Se non lo avessi
lo cercherei.
Per poi perderlo.
Avessi un amore
lo tradirei.
Se non lo avessi
lo comprerei.
Avessi un nome
mi chiamerei,
giusto così,
per farmi compagnia.
Se potessi
camminerei all'indietro
e tornato al punto di partenza
amerei la prima.
Lei che si arrese
e mi lasciò scappare.
Lei che si sperse per avermi perso,
che pianse cosi tanto da spegnersi la vita.
Lei che lasciò un diario
invece di parlare.
Ma troppo tardi.
Non ha né un nome vero né un cognome di facciata.
Non ci sono foto di lei che corre.
Nessuno ricorda di averla mai vista camminare.
Non esce mai da quel suo cerchio finto.
Sta quasi sempre in piedi a reggersi la testa,
come se fosse il mondo.
Qualcuno un po' la copre se fa freddo
perché convinto che un suo starnuto
provocherebbe davvero un terremoto.
Solo di rado mette le mani in posa
e fa finta di suonare il suo violino
che manda suoni attraverso la sua bocca.
A chi le dice che non suona niente
lei gli risponde che è lui a non saper sentire.
Ha una parola per tutti senza mai parlare.
Legge le facce come fossero le mani,
ma non si rabbuia se vede il male
e non gioisce se vede la fortuna.
Sono degli altri,
non le sue.
Lascia a tutti il dubbio,
forse per farli ritornare
e magari lasciare qualcosa in quel piattino.