Poesie personali

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Secca e remota al mio passaggio,
aspra e folle,
la terra mi respira dentro
mentre il mattino
mi tiene in ostaggio
e inonda di luce
l'arteficie, inesperto bersaglio,
protagonista di questo viaggio.

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Storie di ironici trip e assiduità,
film, verità e notti di implacabili
e vampiriche velleità,

sette giorni su sette
a metà tra opinioni futili,

sette giorni su sette
nel cuore della città,

solo sette giorni, forse
la vera libertà

settanta volte sette
schiavi della nostra
amara cupidigia.

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Esclusione

Strisce di fumo grigiastro
violentano la luce
e illudono la stanza,
si percepisce
la fluida trasparenza della gravità
e nel silenzio la
quasi totale assenza.
Il soffuso giallo si spegne
lentamente
mentre tenta di inglobare
una massiccia dose
della singolare sostanza.
... E si intravede un
dolce pallore misto al grigiore
di un'alba senza Sole.

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Il gelido sonno ansimante
si arrampica insistente
imboccando una gialla
autostrada californiana.
Visioni sfocate e soffocate
dal friabile risveglio dei sensi,
un eruzione rilassante
di voci rosse e succulente
assaggiate dal nero asfalto
sfuggente.
Qui fuori la realtà è morta
e il presente non conta,
è inesistente,
siamo lontani da tutto e vicini
al niente.

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Brevi incontri

Camminerò con te
Lo spazio
Di un sorriso
E poi saranno
Cristalli di ricordi
Sospesi nel silenzio.

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Come musica irlandese

Sei come musica irlandese
che dice
d'amore e di mistero
di lunghe cavalcate
di verde
di ballate

Sei come musica irlandese
che sa
di spazi infiniti
di vento
di favole
di cavalieri d'argento

Sei come musica irlandese
che avvolge
si prende il cuore
e poi
lo riempie di colore.

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Pove

Pove ha il suo vento
che spettina gli olivi
e cento e cento flauti
risuonano tra i rami.

L'inverno è dolce
si placa ogni tormento
sui declivi
e camminare è bello
per sentieri arcani.

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Salpare

Non restare
come una barca
legata al molo
nell'acqua ferma
della quotidianità

oltre c'è il mare.

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Nel silenzio

È appena giorno.
Vado sulle mie
amate montagne
a vivere
il tempo dell'ascolto

Nessuno ha parole
più belle
di una foglia
che cade.

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Siamo vittime noi tutti...
come cavalli di pietra
costretti a correre nell'oscurità,
echi annichiliti di grandi deserti senza età.