Poesie personali

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Napoli in una lacrima

Guardaci,
ci siamo ridotti ad emigrare in altri posti per ridere,
per Vivere.
Napoli è uno straccio,
ma tanto a chi importa?
Abbiamo gli aerei che ci portano a New York,
e i treni che ci portano in riva al mare.
I traghetti che ci portano in Sicilia,
in Sardegna,
il più lontano possibile.
Napoli soffre,
continua a soffrire,
e nessuno se ne cura,
nessuno fa qualcosa.
Ognuno di noi continua a calpestarla,
e a racimolare soldi per andarsene.
E lei rimane sempre qui,
desolata,
ora più sola di prima,
con qualche scarso volontario che fa un minimo per curarla.
Non mettiamo uno spicciolo per bonificare la nostra città,
ma spediamo di tutto per inquinarla.
Preferiamo viaggiare,
allontanarci,
e così, ogni volta che ritorniamo
troviamo la nostra patria sempre un po' più inerte di prima.
Poi ci lamentiamo,
le gridiamo contro
come se la colpa fosse sua,
ma in realtà è il cittadino a rendere oro la sua città,
oppure lerciume.

Napoli,
ti ricopriamo di cartacce,
di pregiudizi,
di gas e carburanti,
ti seviziamo senza rendercene conto...
perdonaci.

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Primo binario

La notte
Sempre
mi dissangua.
Restano tracce di noi?
Ricordiamo davvero la speranza
nascosta nei sorrisi?
Polvere sulle dita quando ricalco
quei giorni, imprigionati in un futuro
che dovevamo esaudire.
Ma quest'alba, inattesa
ci restituisce la preghiera
di un'irrisa felicità, l'amaro
della rinuncia.
Quanti treni passati
inconsapevoli,
balenati nel buio della stanza.
L'ultimo, al primo binario
non ci ha neppure provato.
Abbiamo perso tempo
o il tempo si è scansato
per farci cadere.

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Elettricità corporea

L'elettricità corporea
è sintomatica.
Quando non ti sopporti più
la uggia cresce
e la perturbazione aumenta.
Quando questo momento
giungerà, il tempo
sarà il tuo acerrimo nemico.

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Anima sempreverde

Anima sempreverde,
si è dileguato il tempo
del tuo ambiente sempre terso.

Le lancette del sole lucente
specchiano e restaurano
il volto e il sorriso
dell'anima sempreverde.

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Uccelli indifesi

Una notte
sentii uno sparo,
preferii far finta di nulla,
non volli rimproverare nessuno,
non volli ammazzare nessuno,
non per viltà,
ma perché volli preservare
l'incolumità degli uccelli
che caddero a terra.

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Gli occhi di una madre

Dinanzi agli occhi esterrefatti
di mia madre sono suo figlio
e un umile poeta.
Tempo fa, dinanzi agli occhi,
a volte distrutti di mia madre,
ero un bambino
irriverente e scamiciato.
Oh mamma!
Se io avessi capito prima...
Una delle cose che più ci emozionò,
fu quando adagio mi calmai.
La nostra emozione più suggestiva
giunse quando lei lesse
la mia prima poesia.
Lei non se l'aspettò
e con mirabili lacrime mi ringraziò.

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“L’ideale”

L'ideale sarebbe darti la mia vita e non rubare la tua libertà.
L'ideale sarebbe che il nostro amore sia forza e non fragilità.
L'ideale sarebbe abbracciarci con affetto e non con ipocrisia.
L'ideale sarebbe un'insonnia d'amore e non di malinconie.
L'ideale sarebbe ucciderci di tenerezza e non di indifferenza.
L'ideale sarebbe un amore pieno di sincerità e non colmo di menzogne.
L'ideale sarebbe vestirci della nostra compagnia e non di solitudine.
L'ideale sarebbe baciarti ogni giorno e non solo attraverso una poesia.

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Quanto è grave la povertà

Quanto è grave la povertà
quando hanno finito anche i sogni
e ci resta solo piangere nella miseria,
sentire un terribile vuoto nello stomaco,
stringendo sopra le mani tremule
per far tacere i gorgogli animaleschi,
e il desiderio è immenso di far sentire
i palpiti di cuore,
che ancor si crede nell'amore,
e di poter sognarlo,
un giorno incontrarlo.

È ci è proibito di piangere se non nel dolore,
che la poesia è morta nel cuore,
ed anche se un giorno le tasche si riempiono di soldi,
resta la solitudine e il vuoto nel cuore,
e il disgusto
dell'umanità allo stato malvagio,
e solo gli animali lo hanno saputo dimostrare
di sapere d'amare,
senza pretese, senza calpestare sentimenti,
solo di poter restare vicino
e di cuore sincero
amare.

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Ad un poeta

ll tuo labbro mormora parole
che riportano nel cuore
quel sole
con cui vesti le pareti
dei miei giorni che
vorticosi vanno.
Con le mani
che tu muovi
come se fossi grato
anche all'aria che respiri,
mi riporti a quella quiete di giardino silenzioso
che nasconde nelle foglie ogni attimo del tempo.
E tra le tue dita, la Bellezza
di un briciolo d'estate...

Poeta, tu sei il cantore
della Vita
che ti scorre
nel petto
come sabbia che s'aduna
sotto il mare dei pensieri

tu vivi, tu descrivi,
t'emozioni per un cielo,
per il volo dell'airone
che non si arrende e sfida il vento

... uomo antico e sempre nuovo,
amico mio, tu scrivi il tempo
lo trattieni sul tuo volto
e nell'inchiostro di un tuo un verso.

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Solita routine ormai
la sveglia che suona
io che la spengo senza nemmeno più guardarla
attendo ancora qualche minuto prima di aprire gli occhi
e il primo pensiero è sempre lui
"chissà se in questo momento si sta svegliando o dorme ancora.
Sarebbe bello guardarlo dormire.
Sarebbe bello essere lì in qualche modo."
Prendo il telefono
scorro sul display
in cerca di una traccia
un messaggio
uno squillo:
niente.
Nemmeno stavolta.
Ricomincia una nuova giornata
senza troppe prospettive
tanto lui ha già deciso.