Campi di grano
sotto il sole di luglio
cantano le cicale,
si aspetta l'evento
tutto è pronto
per raccogliere il frutto:
il grano maturo
è pane sicuro.
Tutto è raccolto,
è rimasta la paglia
giaciglio morbido
per l'inverno venturo.
Danzano uccelli
quando è scesa la quiete
e formiche operose per
il chicco rimasto.
Ma, le cicale cantano
sotto il sole di luglio;
aspettando l'inverno
incerto futuro...
I dolci temporali di passione
che si rincorrono
nei cieli del mio cuore
inondano d'amore
il mio sentire
le piene d'emozione
straripano
allagando dolcemente
i prati dell'amore
e... tu
sei fiore che ogni giorno
sboccia... dentro me
ed io mi nutro
di questa sensazione
grazie
stupenda donna che colora
la mia vita
grazie
per questa magica
emozione.
Ti regalo un fiore per ogni promessa mantenuta
per ogni esperienza con te condivisa e vissuta
Un fiore per ogni desiderio esaudito
per tutte le volte che al volo mi hai capito
Un fiore per tutte le volte che mi hai perdonato
per ogni sole che mi hai regalato
Un fiore per ogni tuo gesto spassionato
per ogni incomprensione che hai gettato nel passato
Un fiore per ogni tua lacrima asciugatasi in fretta
per il tuo modo semplice di essere perfetta
Un fiore per non farti mai dimenticare
che basta un tramonto e uno scorcio di mare
e un fiore al momento giusto tra le tue mani
per rendere unico il nostro domani.
Siamo miliardi
di cuori in movimento
di lampi d'emozione
d'amor
di sentimento
siamo
caratteri... di stampa
nel libro della vita
siamo corteccia... pietra
magnete... calamita
inutli dilemmi
amici oppur... nemici
candido tufo... dove
non attecchiscono radici
siamo l'amore ricercato
prestampato... l'usa e getta
siamo soltanto i figli
della fretta
e quando ci accorgiamo
nonostante tutto
di saper usar le ali...
il nostro nome può diventare
Ebola... Aviaria... H1N1.
Siamo soltanto cavie
per le multinazionali.
Toccare il cuore con le dita
di chi soffre, provare a sentire
il suo dolore.
Impazzire di fronte a immagini
scioccanti, non avere un filo di voce
per urlare:
immaginare di essere lì, con lore,
e provare quella sensazione di sentirsi persi,
immobile di fronte all'atroce paura
che cinge tutto il tuo corpo.
Strapparsi ogni pezzo di pelle sino
a provar disgusto di sé, sentirsi
inutile.
Una lacrima si cala, greve,
e mordersi con rabbia, il labbro,
di fronte a queste scene,
... perdere il coraggio.
La nascita di un guerriero
con la sua morte vicina
senza medaglie,
Soli sul selciato, soli nella melma,
guerrieri senza vita,
nessuno li riconosce.
Nessuno sa
chi sono,
una croce senza nome,
i loro sguardi senza lacrime,
verso noi sopravvissuti,
solo il cuore piange,
piange lacrime di sangue.
Il mio pensare a te
è fatto di granella
zuccherina
di gioie di sorrisi
di lino steso al sole
che saluta la mattina
di un susseguirsi magico
d'immagini d'amore
di un freddo ormai sconfitto
dal caldo... del tuo cuore
di ripide risate
che non trovano freno
di gradinate senza numero
dal candido tuo seno
di freccette d'emozione
scoccate
in continuazione.
Il mio pensare a te
mi fa ruggir
come un leone.
Il cane e la volpe si presero per mano
e insieme camminarono.
Erano amici così sembrava...
Ma poi sempre qualcosa li allontanava!
Il cane era bravo, sincero, affettuoso,
La volpe era furba, incostante e... chissà!
Questa era la loro diversità!
Ma poi sempre insieme si ritrovavano...
Un gran bene si volevano;
più di prima si sorridevano...
Anche se modi diversi avevano.
E il cane ogni volta, sperava, sperava...
Che la volpe diventasse più brava... più brava...
e che la loro amicizia cresceva... cresceva...
e mai si perdeva!
Ma la volpe,
un giorno c'era...
un giorno non si sà.
Questa era la loro diversità!
E allora come prima...
Erano amici... Così sembrava,
Ma poi sempre qualcosa... li allontanava!
Hai il tuo piccolo stretto
fra le braccia,
il suo corpicino, gracile, senza forze.
È appena nato, ha pochi mesi di vita.
Tu mamma di mille sofferenze.
Stringi a te e canti al tuo piccolo
una ninna, nanna
Alzi la tua mano verso il cielo,
in cerca di pietà
Tu vivi tra mille dolori,
nei tuoi occhi non c'è lacrima
ne una smorfia di compiacimento
guardando il tuo bambino.
Non poi nutrirlo
il tuo seno è vuoto
come il tuo ventre, lo tieni tra le tue
braccia e tu,
canti /
Giovane donna!
Piccolo senza futuro in mezzo a rovi,
cerchi uno spiraglio... un eco
per gridare il tuo dolore.
Un inno al tuo piccolo.
Cosa vuoi cantare, dove cerchi
le parole quelle giuste per il tuo canto.
Come puoi perdonare, a chi dare una
una colpa, per avere scagliato
questa guerra.
Canta mamma. Canta
il tuo grido giungerà fino
a noi per gridar con te.
E mutar così la gioia
del tuo cuore.
Canta mamma
il tuo inno.
Io esisto, e piango nella mia solitudine...
di lacrime di sangue, perché
la gente e i miei amici sono scomparsi
ed io son qui viva.
Chi non fu ucciso dalla fame
fu massacrato dal fucile
ed sono qui, in questa terra lontana,
a vagare tra la gente gioiosa che dorme
su soffici letti e sorride ai giorni.
Io sono qui a vivere nell'abbondanza
e nella pace... è questa una grande
tragedia, a pochi preme assistere
a questo dramma.
Il peso dei giorni bui sui miei
occhi incavati. Al mio cuore piangente
e alla mia anima ferita.
Colui che condivide con la sua gente
il dolore e il tormento
riceverà il supremo conforto che solo
può dare il sacrificio della sofferenza.
Io sono viva, gente affamata e perseguitata,
verso il martirio.
Vivere all'ombra della serenità
e la gioia della pace.
Quale valore per loro può avere
il lamento di un poeta assente.
Impugnando la spada della verità
s'immortalerà a fianco della Verità
Eterna, perché la vita è più debole
della verità.
Cosa si può fare per coloro che
stanno morendo.
I nostri lamenti non appagheranno
la loro fame, e le nostre lacrime
non estingueranno la loro sete.
Tu, che scandisci gli istanti
delle immagini che, nel corso della tua vita,
si parano opposte e varie
davanti alla tua faccia,
perché non mi dai quelle immagini,
cupe, o serene, o spiacevoli, o gaie,
che vedesti quand'io, bambino, giocavo
con i ninnoli semplici
di quell'epoca semplice?
E tu, mamma,
che accudivi al focolare,
mentre, ansiosa,
aspettavi il ritorno di babbo
dal suo duro e diuturno lavoro,
non avvertivi un orecchio,
non sentivi uno sguardo
che osservava te,
assorta nei tuoi folti pensieri
di moglie e di madre?
Della mia fanciullezza,
o sveglia che seguisti
ogni secondo di quel tempo,
vorrei tu mi potessi raccontare.
Ti supplicherei perfino, se non ragionassi,
di parlare, di dirmi le cose che ignoro,
o che non potrei ricordare.
Ma tu, sveglia della mia casa,
taci e mi guardi
come se, quasi sorridendo,
tu mi volessi dire:
- Ma pazienta, non avere fretta:
il tempo non esiste dopo la morte.
Rivedrai allora quelle immagini
che ora vorresti tue.
Ed attendo così,
senza scrutare fra quei numeri antichi,
che mi si parino davanti
tutti gli istanti passati,
tutte le mie monellerie di bambino,
e quei sorrisi dei miei genitori
ancora rivolti dal Cielo verso di me,
che non son più bambino.