Poesie personali

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Toccare il cuore con le dita

Toccare il cuore con le dita
di chi soffre, provare a sentire
il suo dolore.
Impazzire di fronte a immagini
scioccanti, non avere un filo di voce
per urlare:
immaginare di essere lì, con lore,
e provare quella sensazione di sentirsi persi,
immobile di fronte all'atroce paura
che cinge tutto il tuo corpo.
Strapparsi ogni pezzo di pelle sino
a provar disgusto di sé, sentirsi
inutile.
Una lacrima si cala, greve,
e mordersi con rabbia, il labbro,
di fronte a queste scene,
... perdere il coraggio.

La nascita di un guerriero
con la sua morte vicina
senza medaglie,
Soli sul selciato, soli nella melma,
guerrieri senza vita,
nessuno li riconosce.
Nessuno sa
chi sono,
una croce senza nome,
i loro sguardi senza lacrime,
verso noi sopravvissuti,
solo il cuore piange,
piange lacrime di sangue.

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Freccette d'emozione

Il mio pensare a te
è fatto di granella
zuccherina

di gioie di sorrisi
di lino steso al sole
che saluta la mattina

di un susseguirsi magico
d'immagini d'amore
di un freddo ormai sconfitto
dal caldo... del tuo cuore

di ripide risate
che non trovano freno
di gradinate senza numero

dal candido tuo seno

di freccette d'emozione
scoccate
in continuazione.

Il mio pensare a te
mi fa ruggir
come un leone.

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Il cane e la volpe

Il cane e la volpe si presero per mano
e insieme camminarono.

Erano amici così sembrava...
Ma poi sempre qualcosa li allontanava!

Il cane era bravo, sincero, affettuoso,
La volpe era furba, incostante e... chissà!

Questa era la loro diversità!

Ma poi sempre insieme si ritrovavano...
Un gran bene si volevano;
più di prima si sorridevano...
Anche se modi diversi avevano.

E il cane ogni volta, sperava, sperava...
Che la volpe diventasse più brava... più brava...
e che la loro amicizia cresceva... cresceva...
e mai si perdeva!

Ma la volpe,
un giorno c'era...
un giorno non si sà.

Questa era la loro diversità!

E allora come prima...
Erano amici... Così sembrava,
Ma poi sempre qualcosa... li allontanava!

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Canta mamma canta.

Hai il tuo piccolo stretto
fra le braccia,
il suo corpicino, gracile, senza forze.
È appena nato, ha pochi mesi di vita.
Tu mamma di mille sofferenze.
Stringi a te e canti al tuo piccolo
una ninna, nanna
Alzi la tua mano verso il cielo,
in cerca di pietà
Tu vivi tra mille dolori,
nei tuoi occhi non c'è lacrima
ne una smorfia di compiacimento
guardando il tuo bambino.
Non poi nutrirlo
il tuo seno è vuoto
come il tuo ventre, lo tieni tra le tue
braccia e tu,
canti /
Giovane donna!
Piccolo senza futuro in mezzo a rovi,
cerchi uno spiraglio... un eco
per gridare il tuo dolore.
Un inno al tuo piccolo.
Cosa vuoi cantare, dove cerchi
le parole quelle giuste per il tuo canto.
Come puoi perdonare, a chi dare una
una colpa, per avere scagliato
questa guerra.
Canta mamma. Canta
il tuo grido giungerà fino
a noi per gridar con te.
E mutar così la gioia
del tuo cuore.
Canta mamma
il tuo inno.

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Lamento di un poeta

Io esisto, e piango nella mia solitudine...
di lacrime di sangue, perché
la gente e i miei amici sono scomparsi
ed io son qui viva.
Chi non fu ucciso dalla fame
fu massacrato dal fucile
ed sono qui, in questa terra lontana,
a vagare tra la gente gioiosa che dorme
su soffici letti e sorride ai giorni.
Io sono qui a vivere nell'abbondanza
e nella pace... è questa una grande
tragedia, a pochi preme assistere
a questo dramma.
Il peso dei giorni bui sui miei
occhi incavati. Al mio cuore piangente
e alla mia anima ferita.
Colui che condivide con la sua gente
il dolore e il tormento
riceverà il supremo conforto che solo
può dare il sacrificio della sofferenza.
Io sono viva, gente affamata e perseguitata,
verso il martirio.
Vivere all'ombra della serenità
e la gioia della pace.
Quale valore per loro può avere
il lamento di un poeta assente.
Impugnando la spada della verità
s'immortalerà a fianco della Verità
Eterna, perché la vita è più debole
della verità.
Cosa si può fare per coloro che
stanno morendo.
I nostri lamenti non appagheranno
la loro fame, e le nostre lacrime
non estingueranno la loro sete.

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Ad una sveglia

Tu, che scandisci gli istanti
delle immagini che, nel corso della tua vita,
si parano opposte e varie
davanti alla tua faccia,
perché non mi dai quelle immagini,
cupe, o serene, o spiacevoli, o gaie,
che vedesti quand'io, bambino, giocavo
con i ninnoli semplici
di quell'epoca semplice?

E tu, mamma,
che accudivi al focolare,
mentre, ansiosa,
aspettavi il ritorno di babbo
dal suo duro e diuturno lavoro,
non avvertivi un orecchio,
non sentivi uno sguardo
che osservava te,
assorta nei tuoi folti pensieri
di moglie e di madre?

Della mia fanciullezza,
o sveglia che seguisti
ogni secondo di quel tempo,
vorrei tu mi potessi raccontare.
Ti supplicherei perfino, se non ragionassi,
di parlare, di dirmi le cose che ignoro,
o che non potrei ricordare.

Ma tu, sveglia della mia casa,
taci e mi guardi
come se, quasi sorridendo,
tu mi volessi dire:
- Ma pazienta, non avere fretta:
il tempo non esiste dopo la morte.
Rivedrai allora quelle immagini
che ora vorresti tue.

Ed attendo così,
senza scrutare fra quei numeri antichi,
che mi si parino davanti
tutti gli istanti passati,
tutte le mie monellerie di bambino,
e quei sorrisi dei miei genitori
ancora rivolti dal Cielo verso di me,
che non son più bambino.

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Dunque, chi sono io?

Dunque, chi sono io?

Sono colui che ama Iddio, che Lo rispetta,
che segue le Sue Leggi, che Lo prega,
che ama le Sue creature, e si commuove
al più piccolo atto d'amore...

Sono colui che, quando passa
davanti a una chiesa, a un camposanto,
dice una preghiera, si fa il segno della croce;
che fa una lacrima se gli passa davanti uno storpio...

Sono colui che, quando guarda il cielo,
gode dell'immensità della sua volta
e pensa a tutto il creato e al suo Creatore,
come pensa all'atomo, all'Infinito...

o son piuttosto colui che critica il suo Dio
quale grande creatore di inutili cose;
che lo critica per le guerre, le zanzare,
per la fame dei poveri, per l'abbondanza dei ricchi...

Per tutte le malattie, che circondano
la gente debole, inerme a combatterle;
per l'ignoranza, la ristrettezza del cervello umano
e l'ottusità che non permette spesso decisioni sagge

Per non aver saputo infondere il sentimento
dell'amore a tutte quante le sue creature;
per non aver creato gente abile a difendersi
dall'accanirsi del dolore che stronca le fibre più forti...

Dunque chi sono io, mio Dio?
Perché mi hai dotato di ragionamento, ma non mi permetti
di capire fino in fondo chi sono, perché ci sono,
e dove andranno i Tuoi figli, e i figli dell'uomo...?

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Villa Tigellius

Verde,
come la speranza di rimanere
in un luogo incantato,
Bianco,
come le nuvole in cui si perdono
i nostri pensieri,
Azzurro,
come il cielo limpido dove volano
i sogni e le fantasie,
Rosa,
come le pareti di un casello segreto.

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Indosso il mantello d'ombra
e m'avvolgo delle gesta di eroi passati

esplodono in me i sogni
e s'aggregano le meraviglie di mondi scomparsi,
s'avvinghiano le anime di coloro che vollero essere
e che ora sono ciò che rimane di quel pensiero.

Tutto è mutevole,
tutto è in subbuglio al di là del velo,
è indescrivibile, metafisico

sembra quasi di toccarlo,
d'assumere una piccola parte di quel cosmo

quando ecco...
d'un tratto esplode e svanisce

lasciando di sé il ricordo, amarezza,
ma anche uno squarcio dal quale iniziare come osservatore,
per poi sbucare al di là del limite impostoci
e permettere ad altri di ripetere il percorso

verso lo scrigno delle conoscenze e delle emozioni,
del ciclo della morte e della vita
e di ciò che ci riguarda nel profondo.

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Per me

Amore tu lo sai
per me... sei fiore

di campo... di giardino
di prato colorato
di bosco... di montagna
di fosso... di ciglio della strada

chiudo gli occhi
e
mi poso su di te
come goccia di rugiada.