Un vento ti porterà da me,
ti racconterà parole,
ti dirà: "Portagliele!"
Ascoltalo!
Un vento soffiava un giorno,
gli regalai le mie favole,
gli dissi: "Portagliele!"
Attendo!
Solo tu sentirai quei suoni,
ti insegneranno la mia strada.
La tua voce mi dirà sogni
ed io ricorderò i tuoi occhi.
Solo brillii,
in un mondo
nascosto d'ombre
e l'attimo, d'essere
nel punto dove
palpita l'occasione,
a volte è come farfalla,
forse impazzita
da un lume troppo accecante,
che sbatte sbatte
le sue ali di fata
a cercare spasmodica
il centro luminoso
della felicità!
Su alture di luna
ho usato la vanga del silenzio
per seppellire pensieri...
Li ho sprofondati d'ira rappresa,
li ho rinnegati di luce
e li ho allontanati da frange di ricordi...
Su alture di luna
ho lasciato solitaria una sedia di plastica,
ho pensato a chi seduto, malinconico,
non muoveva passi,
e pur immobile, agile volava senza peso
intrepido a cercare
solo quegli attimi
dove amare non mai bugia nell'anima.
Sulle alture di luna, in effetti,
accaso da sempre il mio io
e canto ogni volta la dolente litania
per ogni ora spenta,
per ogni sogno ingrigito,
per ogni parola non udita,
per tutto il male del mondo.
Modello un attimo di invisibilità
anche nei miei stessi occhi,
solo un attimo per perdermi
nel nulla assoluto di pace.
Mi lascerò andare d'indifferenza
sino al centro dell'abisso...
Ma stanotte c'è la luna.
E m'addormenterò tra le sue alture,
roca di sospiri come sempre nel cuore.
Sguardo di Donna,
che ha già amato
e non vuol amare ancora,
perché ha sofferto,
ma vuol sorridere,
sorridere e basta,
spensierata,
lontana.
Sguardo di Donna,
che accende l'anima
e fa respirare con affanno,
essenza d'attrazione,
lucida spensierata tentatrice,
avida di passione,
leggera,
fragrante.
Sguardo di Donna,
che fa sudar le labbra
e freme sulle mani,
musica del piacere,
origine di seduzione,
vestita di sentimento,
fresca,
frizzante.
Sguardo di Donna,
unico principio
di singolar ispirazione,
caldo fatal incontro,
tempesta dei sensi,
illusione avvolgente,
libera,
amante.
Su colline piene di rosmarino
si nascondono i silenzi della notte.
Scendono voci venute dal passato
con maschere d'un carnevale morto.
I sentieri sono pieni di violette.
Uomini e donne parlano sottovoce
per non svegliare sogni interrotti.
Camminano su orizzonti contorti
anche le mummie cittadine,
fasciate con urli di sirene,
e drogati morti sul marciapiede.
Su colline piene di rosmarino
passeggia l'aroma della primavera.
Sono giovani adolescenti
con occhi fissi nei loro pensieri.
I sentieri della vita sono stretti
per coloro che maturano il futuro.
Un cuore sporco di sciocchezze
fa fatica a superare il deserto.
Anche le colombe bevono alla fonte
dopo aver beccato l'ombra dell'uomo
su strade cittadine sempre piene
di gente e mendicanti di mestiere.
Un vecchio guarda l'acqua cristallina
zampillare sempre uguale nella vasca.
Ricorda i suoi vent'anni passeggeri
scendere dal monte alla valle.
Le colombe l'accompagnano nel ricordo
volando, beccando, saltellando
dietro la sua ombra altera
appoggiata al bastone della speranza.
Anche le colombe bevono alla fonte
in questo pomeriggio di San Valerio
senza vento, né pioggia, ne neve
ma con un "roscón" e una sopresa.
Respiro
penso a te
e
ancor respiro
dormo
respiro e sogno te
mi sveglio ti penso
e
ancor respiro
preso dal quotidiano
mi distraggo un attimo
ma
tiro immediatamente
un gran sospiro
si
ora ne sono certo
sei tu
l'aria che respiro.
Le donne di Tagore
hanno caviglie leggere
e un tremito fugace
nelle pupille cerbiatte.
Le donne di Tagore si cingono i fianchi
con fiori di mango e di ibisco
e adornano i loro lobi rosati
con la luce di fuggenti mattini
Camminano lungo i sentieri
con le palpebre socchiuse
celando il loro cristallino
più nero delle nubi in tempesta.
Non lasciano mai il loro mantello
sulle rive di fiumi sconosciuti,
o il loro velo ai bordi della notte misteriosa.
Camminano come sospese,
facendo tintinnare i loro monili,
ma non fanno troppo caso
alla rosa che si schiude sopra il seno.
Sono avvezze alla luce della lampada,
riparano il loro incarnato d'avorio
dal sole dei meriggi.
Ma, alla fine del giorno
non hanno vergogna a mostrare
l'incantato giardino
al loro giardiniere
che gentilmente
l'uscio bramato sospinge
con nocche di dita leggere...
E cammino pensosa
nell'anonimato cittadino,
ma ecco m'investe
dolente fila di alberi
scheletriti,
deturpati da insane scritte.
Ora mi raggiunge
acre scia di fumo
che mi soffoca,
mi opprime,
mi avvolge in spirale di paura.
Il bosco brucia,
agonizza,
muore!
E si spegne, in fiume di dolore,
il diritto degli alberi
al rispetto,
alla vita,
alla verde speranza.
Risponde solo l'umana indifferenza.
Laggiù, in oscuro, appartato luogo
mani infami mercanteggiano
il prezzo di doloso incendio.
Ieri, in nostri quartieri
periferici
giaceva morta
enorme catasta di giovani pini
sradicati crudelmente
da "Madre" terra
e usati, per breve tempo,
per adornare
in scintillio di luce
proprio il Natale,
la festa dell'Amore.
Ferma sul ponte di mia vita,
guardo
mio intrigante fiume
irruento di paure,
di rimpianti
che mi tormentano
con impossibili ritorni.
Mi soffocano
gravami di pensieri.
Ma ti cerco ancora,
o Signore di mia vita,
con rinnovata
incapacità di volo.
E quale gallina razzolo
in limitato cortile
di mia casa.
Ma inatteso
sguardo sacerdotale
mi riconcilia a Dio.
Indosso ali di speranza
e, quale aquila veloce,
riprendo ardito volo
verso "Tuoi" spazi di luce.