Quanti tramonti hanno detto addio a certi amori,
storie spezzate, storie mai iniziate
oppure storie consumate
quanti tramonti hanno visto consumare
l'amore di due amanti.
Oggi i tramonti sono vuoti
non hanno più questi amori veri
ma solo false rappresentazioni di sesso,
come un quadro senza nome.
Vorrei i tramonti di ieri,
quando la passione si cingeva con l'amore.
Che ne facciamo delle nostre vite,
che ci facciamo con la nostra storia,
che non è carta per giornali
ne per pettegoli al caffè.
Ci siamo improvvisati ragionieri
giusto per spartire ciò che c'è,
per fare i nostri conti,
armati di coltelli
non di penne,
ed anche bari per fregarci i pochi spicci.
I vetri rotti
con le foto sotto,
qualche piatto in pezzi
"apparecchiato" giù per terra
ed il resto sparso intorno,
tutti strumenti per chiarirsi meglio,
a testimoniare il non essersi chiariti affatto.
E passeremo il resto della vita
forse a pentirci entrambi di avere dato troppo,
ma questo è nello stare delle cose.
Il rimorso,
rimane l'unico ricordo,
da portare al dito
da oggi in poi.
È lunedì mattina,
usciamo in strada,
senza saluti,
andiamo per vie diverse,
come perfetti sconosciuti.
Io con la mia borsa della spesa
con dentro un cambio da lavare
e tu con la tua valigia,
piena di trucchi e vesti per piacere.
Dopo due giorni chiusi in una stanza,
non so più quanto sia sesso oppure amore,
torniamo gli esseri di sempre,
fino al prossimo
"fine settimana passato fuori per lavoro"
Ho aspettato fortemente quel giorno
dove tutti conoscessero l'esistenza di Dio.
Ho provato a cercare,
ho provato a pensare,
ma ciò non è servito a nulla.
Il nostro sangue è puro come la vita,
ma nessuno saprà chi siamo e da dove veniamo.
Il segno di Dio è l'unica verità.
Se si scoprisse un modo sereno
la vita sarebbe più facile;
se non ci fosse differenza
la vita sarebbe vera;
ma sopratutto se non ci fosse odio
la vita sarebbe piena d'amore.
Canta leggero il vento e
gioia rude conquista i
vicoli seminudi.
Lungo i marciapiedi solitari
scorrono le povere foglie
cedute e poi inebriate dalla
lesta folata.
Un ubriacone accasciato lungo
l'esile viottolo rimosso
dalla decrepita comunità
canta leggero al vento.
Storie d'Amori irrealizzabili e
osteggiati dall'antagonismo del
mondo insorto.
Storie di eroi obliati da menti 'altruì,
completamente in potere
delle illusioni.
Canta leggero il vecchio ubriacone.
Storie di uomini,
uomini dimentichi dei loro
Saggi avi avvolti dal Bene Supremo,
uomini dimentichi del loro pegno,
il passato.
Ogni volta che tu mi dici:
'Non capisco cosa vuoi da me?
su qualsiasi cosa che io chiedo da te,
è una pugnalata,
gratuitamente a me data,
visto che questa tua inquisizione
è un'affermazione
solo per ferirmi
con quel tuo dirmi
che io sono sbagliato
perché tu pensi di avermi dimostrato
il mio torto
e quindi la tua ragione:
È così facile per te pensarlo
e poi farlo,
come il detto dice:
'è come sparare sulla croce rossa,
che importa che sia blu o rossa,
la croce io la porto da sempre
dentro la mia mente
e che tu me lo ricordi continuamente
per il mio bene,
ma ciò non mi fa sentire per niente bene,
anzi mi distrugge a tale punto
che non so più quale è il punto,
o la morale
che devo imparare
per cambiare,
per poter accettare
e quindi perdonare,
me stesso
dal peccato che tu hai affibbiato
e purtroppo per il quale tu mi hai già condannato!
Resto dell'idea,
che solo il mio Angelo
ma ha sempre
aiutata nei miei passi
e resto dell'idea che
mentre io dormivo
Lui asciugava le mie
lacrime!
Spesso, quando un uomo, una donna incontra,
il suo cuore, è felice, al settimo cielo,
ma nella sua mente, forse debole e malata,
crede che diventi, di sua proprietà, esclusiva.
Sembra buono, generoso, ti coccola, ti copre d'oro,
vuole conquistare, il tuo cuore, il tuo amore,
poi basta uno screzio, un po' di insana gelosia,
per mostrar, la sua natura, instabile, possessiva.
Se, per diverse e oscure ragioni,
la donna, più di quel rapporto, non vuol saperne,
scattano, le prime minacce, le prime intimidazioni,
non accetta di perdere, le sue perverse, emozioni.
In un impeto, di rabbia e d'ira, può toglierti la vita.
So, che sto per dire un'eresia, si vive una volta sola,
ma è meglio, perdere la vita,
che la dignità, di esser donna.
Vorrei essere una specie di poeta,
per dirti cose,
mai dette,
per inventarmi parole
strane
e nuove;
per trovare quelle giuste,
per aprire lo scrigno
del tuo cuore;
vorrei essere poeta,
per escogitare nuove parole d'amore,
per sussurrarti le frasi giuste,
parole delicate, e sensibili,
con cui, sorprenderti un po',
e fermare la tua corsa,
la tua fretta,
e farti stare qui con me,
e non andartene di là a fumare;
vorrei essere una specie di poeta,
perché così ti accorgeresti di me,
e potrei legarti a me,
e non scapperesti più,
non fuggiresti al mio amore;
vorrei essere tutto e niente,
tante cose,
solo per te,
per avere finalmente,
un tuo sì,
tutto per me,
per sempre.
E mentre la mia anima,
si sveglia aprendosi
alle emozioni dell'amore
io cammino verso l'infinito
e viva in me
sento rinascere la voglia
di essere si
sì lo sento
io sto rinascendo.