C'è chi parte per le vacanze alternative,
un kit di sopravvivenza
tanta voglia d'avventura
l'auto lasciata nel posto stabilito
ed un po' di vita in solitudine.
C'è chi parte col kit di morte certa,
fogli per scrivere le cose del momento,
corda,
bottiglia e sigarette,
L'auto lasciata con un "vaffa" secco,
e tanta rabbia in corpo.
Sopra al tuo petto
seguo la danza del tuo respiro.
Rimbomba il cuore,
ritmando il ballo delle nostre anime.
Da tempo
chiuso da solo in casa,
faceva collezione di ultime puntate,
come quel tempo della sua vita.
Grato del dono ricevuto
fiero di me
per la notte,
mi concedo a lei
perché l'aveva meritato
e per il mio sollazzo mattutino.
Senza ritmo
o cadenza regolare
improvvisa una melodia
di devozione, rispetto, avidità.
Si guadagna l'inferno
donandomi il paradiso.
Consapevole d'essere nella posizione
di colei si deve qualcosa
mi chiede
con lo sguardo voglioso
se può ingoiare.
Sul mio viso un cenno
e le brillano gli occhi.
Quello che piango è qui
sotto di me,
ma è affar mio,
non saprete mai chi è,
cosa è.
Voi fate solo il vostro lavoro,
senza curiosità,
senza domande,
portate lontano da qui
la parte di me
che si è fatta prendere
e non badate al resto.
Hai strappato fiori ed erba
nel giardino dei miei sogni
e le mie lacrime sono di zucchero
dolce nettare
per le api
che bucano il mio volto.
Hai ferito col tuo passo
i semi che ho coperto tra la terra.
Finita ora è a notte
e vedo
verde è questo prato
e resto sola a ricordarti
seduta sulla riva di un fosso
che mai riempirò.
Ti segue il trolley,
col suo brontolare da ruote storte,
ti segue nelle fughe,
negli improvvisi arrivi,
ti annuncia a chi ti aspetta
ed a chi non ti aspettava.
Poi resta lì in attesa,
mentre frequenti i letti,
tuo campo di lavoro,
sa che sarà per una notte,
fino al mattino tardi.
Conosce la tua vita
più di ogni altro,
porta la biancheria
che ti consegna buona ad eccitare
e la riporta indietro
sporca da lavare.
A volte non sopporta il puzzo del mattino,
da quello riconosce gli uomini della notte.
Mentre parli da sola
ti ascolta,
a volte si commuove
se gli piangi addosso
un po' del tuo star male,
ma ti sopporta solo perché fa il suo mestiere,
non perché ti vuole bene.
Solo per questo
tiene ancora insieme quelle ruote storte,
anche se il grande sogno
è farsi gettar via
e finalmente stare
insieme ad altri ferri
ad aspettar la pressa
in una "discarica di riposo"
Vedo le foglie muoversi,
illuminate dai riflessi,
di là dal vetro.
Pezzo d'inverno che cade stanotte,
colori da novembre
temperatura di settembre,
acqua che non guarda i mesi.
Pezzo d'inverno che si affaccia,
rumori per adesso leggeri,
anticipo dell'anno che verrà,
per chi ci sarà
per chi ne avrà voglia.
C'è un posto dove il temporale è alla fine, e rimbalza nei cavedi, sulle tettoie e le lamiere. Suona la sua cantilena, e le gocce cominciano a distinguersi, divise ora dall'esercito che erano. Dal furore dello scroscio cominciano a riemergere voci, rincorse, macchine in curva. Io sto lì, così mi sembra, seduto con la finestra aperta, e ascolto i rumori di acqua e asfalto, gomma e ferro, guardo le persone del palazzo di fronte, guardo gli ultimi sospiri della tenda, abbandonata dal vento. Lo vedo quel posto, eppure non ricordo di esserci mai stato. Ho decine di posti così sparsi dentro, forse ricordi troppo lontani o ricostruzioni. Fatto sta che è lì che spesso vivo, in un palazzo napoletano, in una stanza condivisa di una metropoli americana, sopra un mezzo pubblico in una notte gelida con gli amici cari. E dovunque io mi sposti di tanto in tanto è lì che ritorno.
Un sentiero di luci, dentro casa, sull'erba. Qualcuno le ha disposte accuratamente, ha preparato le cose per te. Vai e non sai dove, perdi i riferimenti, non la fiducia. Forse era solo un invito a tuffarti, fatto a te che hai paura di tuffarti.