Sull'arpa del tempo
lievi tintinnano
fili rilucenti di speranza.
Tua presenza amica
mi rassicura.
Ascolto:
vibrano i violini
dell'anima
che respira rugiada
di pace nuova,
dono gratuito
di amicizia sacra.
Chissà cosa e come avrei scritto
se non avessi avuto una vita così difficile,
forse avrei scritto meglio,
cose più sorridenti,
o forse non avrei scritto niente,
certo è che qualunque cosa sarebbe stata meglio che non dover scrivere come ho scritto e scrivo,
e soprattutto perché lo scrivo.
È arrivata la notizia
che è scappata la giustizia,
qui nessuno l'ha più vista,
ormai tutti l'han scordata,
né rimpianta
né cercata,
chi ha ragione se la prende,
chi è nel torto se ne pente,
danni,
liti,
controversie,
son risolti dai più saggi,
scelti a sorte tra i migliori,
tempi brevi,
esiti giusti,
più nessuno si lamenta,
il diritto adesso è certo,
la giustizia finalmente
è tornata fra la gente.
Un tavolino nobilitato a scrittoio,
uno spazio minimo
dove ho raccolto le mie "cose per adesso",
tre penne stilografiche,
una sveglia,
due libri,
tanti fogli bianchi,
un paio di occhiali rotti,
due candele.
Danno vita a questo mio ultimo pezzo di mondo rimasto.
Giù in basso scorre una giornata banale,
una voce che urla racconta ancora una volta di una "vacanza indimenticabile",
i dettagli sul cibo "come a casa",
sul vino "buono e forte",
sul tempo "volato.
I clacson che suonano
sembra lo facciano per dirgli di tacere,
non per" incazzatura da traffico"
oppongo ai troppi rumori
un inutile fragile muro,
ed il gracchiare del pennino sul foglio.
Si va verso l'inverno,
diciamo così per illuderci di poterci muovere, di essere in grado di comandare i nostri corpi, in realtà è lui,
l'inverno,
che viene verso di noi,
che ci soffia addosso,
ci lascia il suo segno
e continua la corsa.
Restiamo qui,
in attesa che anche la primavera faccia il suo lavoro,
come l'estate,
l'autunno,
poi di nuovo l'inverno.
Provasse odio nei tuoi confronti
ti darebbe, pur se meschina
una ragione di vita.
Provasse pietà
ti darebbe la salvezza.
Hai voglia a mentire abilmente a te stesso
quello che la tua Terra
e il tuo Popolo
sentono per te
sta di mezzo alla pena e al disprezzo.
Sono qui,
fra le mie cose di sempre,
fra ciò che ho usato ogni giorno,
fra le cose lasciate ferme da una parte,
fra quello che mi è stato utile o inutile,.
Le tocco,
ci parlo,
spiego loro
che sono io che preferisco lasciarle,
piuttosto che vederle andar via.
Un tempo stavo davanti agli amici
con un bicchiere di vino in mano,
poi
mi sono trovato davanti ad estranei,
diviso da loro da un bicchiere di vino,
adesso sono solo,
con un bicchiere vuoto,
non ho davanti nessuno,
ma sto dietro
a chi mi mette un po' di vino nel bicchiere.
Soffia vigoroso il vento,
tra le fronde dei possenti arbusti
sospirano soavi le
limpide e gracili ninfe
leggere passeggiano tra i
forti rami e delicate si innalzano
all'arminioso respiro dei grigi ruderi.
Le nubi scorrono leste
nel vago pomeriggio d'autunno
alterando la teatrale litania,
titubanti si accostano gli slanciati elfi
dalla acuta vista e fuggevoli
intraprendono una enigmatica
danza di timore...
celere accorre la nefasta pioggia
arrestando l'irreale ballo
di un sogno folle di paura,
troncando la vita.
Lode a te, sole dell'ombra
fresca e volubile
luna
alla tua luce e immagine
e riluttanza al sole
unico riferimento, nelle notti senza fine,
di esuli poeti, sperduti,
alla ricerca, vana, di altra vita;
ed è così che, dopo le tue magiche notti piene,
rimane sulle cose
traccia del loro lungo e disperato pianto
la rugiada.