Qui
la mia dimora
dove la poesia
tenace
sgretola gli argini
dell'età
dissetando pianure
torride d'attesa.
Tra miraggi dediti
all'eternità
e parole consegnate
alla polvere
sorgono le mura
del mio spirito.
Io sono qui
in silenzio,
nel cuore di chi
ha scelto di amarmi.
Nessuno sa quanto ti amo
non il cuore mio
distratto com'è dall'amore.
Nessuno sa come ti amo
nemmeno i miei occhi
attenti come sempre
al tuo sguardo.
Non le parole
che ti raccontano
né le stagioni
che ti assaporano
nessuno immagina quanto ti amo
neppure queste labbra
a te devote.
Le mie stanche vele
le tue arse rive,
l'inevitabile deriva.
Il mio cielo sporco
il tuo cieco pentirti
il mio centesimo errore.
La folle indulgenza
l'amichevole inganno
la squallida misericordia
di lascivi monarchi.
La tua parola
la mia condotta
la statura della verità,
le semplici differenze
che ci allontanano.
Appunti di viaggio
presi in fretta
senza pensarti.
Sii sempre la meta del tuo viaggio
e del viaggio
assaporane l'essenza
le assenze lungo il sentiero.
Governa i passi ma
lascia sempre correre
libero lo sguardo.
Alimenta i giorni del cammino
con il grano della curiosità
e dissetati con le piogge della solitudine.
Sentirai parlare di te
dal vento del mattino,
ti guiderà la saggezza del crepuscolo.
Sii sempre la ragione del tuo viaggio
e nessuna strada mai
sarà stata inutile.
Dimoro il frastuono
di stanze vuote
di porte chiuse a chiave.
Metrica di silenzi
incisa sulla pelle
prima ancora di nascere.
E tutto l'orrore, le violenze
le paure, la vergogna
la desolazione
incontrano le assenze,
la perdita
la disfatta, le solitudini
il dolore.
Questa è l'ora più buia
l'ora del tumulto.
È il momento di scoprire
dove muore il giorno.
Siamo soli
in guerra
con i nostri demoni
per un raggio di sole.
È nei solchi del carro.
Ha rami e radici nel vento
odora di pioggia.
È in cammino,
come me
non ha messo foglie.
Appartiene all'indulgenza della sera
sulle colline rivolte al mare.
La mia dimora è sola
orme di lacrime
che nessuno ha visto cadere.
Un ricordo che viene a cercarmi
questa è la mia casa,
una foglia perduta nel vento.
Un sentiero che nessuno conosce,
il silenzio che nessuno capisce.
La prossima fermata.
Dovunque io non possa riposare.
Dovunque tu non possa trovarmi.
Questa è la mia casa.
Piove il mattino
da curvi rami.
Costeggia fiordi d'ebano
assolve acque ostili.
Sboccia su prati di pietra,
si forgia nella quiete.
Liturgia, sorda al capestro
cammino che contempla affilate dottrine.
Selvaggia verità
che logora
condanna
dilania
onora...
salva.
Giunge il mattino
dai porti della notte,
antiche colonne
che non rovinano.
Lentamente si svela
la via del Pensiero.
Tuona il cielo
è pace questa pena
voce di ieri.
L'ultima, notturna ora
prima delle strade piene
del traffico di fiori
di lancinanti scuse,
la dedico a te,
come scalpello a cui
importi soltanto accadere
la incido sulla dura pietra
della poesia.
Quella poesia che non tradisce
che stride e mite
ci accompagna al crepuscolo.
Ora l'assenza inizia
a trafiggermi,
sapientemente mi accoltella
i respiri,
poi i tuoi versi immortali
sul greto sgualcito
di una lacrima.