Malgrado noi
l'amore sarà sempre amore
e altri cercheranno le parole giuste.
Malgrado noi
le stelle saranno sempre là
ad aspettarci.
D'immortale c'è solo il rimpianto
malgrado noi.
Sorgo,
nuovamente.
Senza dei e senza rimpianto,
culto a me solo noto.
Da levantine vette m'alzo, su scheletri di torrenti
e creste di acque inquiete balzo,
matido erpice usurato, a smuovere zolle di speranza.
Prendo quota goffamente, nell'eco di stelle fuggite via
non mi do pace.
Erro per i tratturi del giorno, mi soffoca questo sudicio giogo,
affresco di colori e dolori
seminati con cura per far fiorire cipressi.
Che senso ha tutto questo splendere?
Quando la notte è già in agguato,
a cosa serve inseguire l'orizzonte?
Rifletto,
non solo la luce.
Scaglio dardi sottratti alla faretra di Dio e
scaldo talami di fortuna ancora lerci di piacere.
Sorgo
Nuovamente...
e mi maledico.
Tenere melodie
rintracciano il sapore dei pascoli,
l'odore dei peschi in fiore
bizze di un giovane puledro.
Torna la vita
lascia orme di sole,
nella campagna fertile
.... canto di germogli.
Delicata la mano
che adorna bionde chiome
con stelle di campo
e gratitudine
per un segreto svelatole.
Cento lune a picco sul mare,
lucciole di un marinaio
non ancora vinto dalla burrasca.
Un giorno
di primavera,
forse
una manciata di petali
tradirà la mia partenza.
Saluterà tutto ciò
che avrò saputo spiegare
attendere.
Ogni mio sorriso
tutte le lacrime,
per la terra che mi parlò del vento
per le fiamme di una notte eterna,
vorranno parlarti di me.
Vado via...
così come sono giunto,
torno alle mura d'Atlantide
fratello mio,
senza pane, senza stelle
con la speranza nel cuore
di rinascere un giorno di primavera
forse,
quando una manciata di petali
sorriderà al popolo in festa.
Sorgemmo, inconsapevoli
inesorabili
alba dalle tenebre.
Preziosa fonte in dono
le nostre anime ne fecero
il loro tempo... città d'oro.
Ci riconobbe il destino
ai confini del deserto,
dissetò ogni amarezza
col calice dell'incanto.
Ci sorrise la luna
sostenendo parole nuove
da scolpire su ogni silenzio.
Fummo infine giovani
dinanzi al vento
non poco ingenui,
volle spazzar via ogni promessa
oscurò quel cielo
dipingendolo d'infamia.
Tramontammo, inconsapevoli
implacabili
sole prima delle tenebre.
Esploravo gli abissi delle mie convinzioni
rovistando tra i panni del mio greve bagaglio,
cercando una scusa per le misere azioni
per convincermi che fossero un incredibile sbaglio.
La realtà della vita è però più evidente
Il suo vigliacco fetore non inganna la mente
ogni tua soave, gentil concessione
presenta un conto spesso troppo oneroso,
tant'è vero che penso che la tua sola missione
non sia proprio quella di un Papà generoso.
Forse ci osservi un po' divertito
dal tuo infinito giardino fiorito
e non riesci ogni volta a capire perché
tra il fango e la merda
pregano te.
Il tramonto incendia la forra
scioglie la valle di pietra.
Si desta la sera
le spose governano i fuochi.
Vende cara la pelle
questo mio dolore,
legittimando il tuo nome
cala il sipario
sulle fredde labbra.
Riposo sulle rive del cuore
mentre tu
t'innamori di un peccato.
Non scavi più tra i ruderi
dei nostri sguardi.
Nulla resta di quell'ardore,
niente s'è salvato.
Notte
che asciughi il mio pianto
notte
senza tempo,
insieme a me
perditi,
almeno tu
dimentica.
Prima che anche gli occhi
diventino muti.
Senza riguardo,
a fatica
dai deserti del cuore.
Se le mani tremano
raccogliendo una poesia
che appassisce
tra le spine del perdono,
tu chiamami
prima che il mattino
si volga altrove.
Così vicini.
Più volte udiamo
il richiamo degli abissi.
Eppure
su acque infestate
da sguardi corsari
la parola dovuta
non naufraga nella malinconia.
E'tempo di eclissi
questa notte.
Ma se la luna
volesse ascoltarmi
fin dentro al cuore,
fin dentro al cuore arrivarmi
persino a lei rinuncerei
per una sola tua promessa.
Forse si è perso
fra le righe
di un tramonto.
Nelle promesse
di una lacrima
incatenata al mare.
Ineluttabile azzurro,
arroccato su poggi
di abile resa
le sue ali
non son più parole.
Stagioni appassite
piovono sul giorno
spoglie
flettono sguardi
fendono il vento.
Il poeta
curvo
sulla materna ombra
dona l'età
al silenzio delle foglie.