La molletta del male
cui resta appeso solo
il panno del respiro
e il corpo tra le pieghe
che lì confusamente
vorrebbe ricomporsi...
Non più libero l'urlo,
se proteso in avanti,
indietro dopo torna,
fa poi spuntare il chiodo
nel punto più preciso,
nel cavo della carne
ferita di ruggine
dove se si incontrano
per caso anima e sangue
si va in cortocircuito,
si firma allor la fine.
Incompleta e sottile
la cornea dell'anima
- così tanto insicuro
fantasma dallo sguardo
ancora semivuoto -
diventa un po' più piena
se piove sul bagnato
del rosso acceso sangue,
la cornea fatta a chicchi
ricade sul rovente
asfalto che bollente
cerca, cerca lo sguardo,
che alla fine ritrova
la sua pupilla rossa.
Si sporca come sempre
l'anima per lavare,
già vanno gli occhi a caccia
di pupille marroni
di sporcizia dal suolo
raccolte ed assorbite
dall'acqua dello sguardo.
Che cosa sei, che cosa
saresti, Anima, se non
una gran pioggia d'aria
che cade, batte e stride
sul sangue mio d'asfalto?
Mi chiedi perché ho sangue
nelle dita dei piedi e delle mani,
il pianto non è mai bevuta lunga,
espansa, circolare,
mentre è lacrima sola soprattutto;
così l'anima piange
a volte, si vergogna per il corpo
svergognato, ma è sempre più modesta
lei, l'anima del corpo,
e cerca vene, vene capillari e
versa lacrime rosse
lungo i petali estremi della carne,
facendolo in sua vece.
Se sollevassi anche solo una volta
questo mio bel coperchio di palpebra,
solo e soltanto una volta se è tanto
vedrei quel cerchio profondo dell'occhio
quella pentola in cui bolle l'anima.
E se l'anima insomma
non dovesse tremare
e neanche toccare
del corpo le pareti,
fosse anche una su quattro
a venire sfiorata,
è anima di carne
ed è carne di pelle
ed è poi pelle d'aria
ciò che più ti circonda,
allor non c'è perdono,
ancor l'essere umano
deve essere la meta,
un grado ci separa,
poi due sono già troppi:
purtroppo Dio non sono.
Non chiedermi davvero
se ho già l'anima pura,
bianca fino a svanire.
Perché quel cuore è un ortaggio,
una carota sostenuta
da radici di vene
e da tutte le arterie,
su un terreno completamente
saturato per bene.
Quando si aprono appena
le croste reciproche
e poi si intravedono
le trentadue ferite
spargenti sangue bianco,
l'anima carcerata
- rinchiusisi i battenti -
può solo disillusa
infilare il suo dito
poco oltre l'inferriata.
Il buio bucherellato da luci.
La luce tappezzata di nuvole.
Aria, dimmelo tu,
se è più scuro il giorno
oppure la notte.
Le maglie di quei pesci
ricamate dal filo
dell'ago d'acqua bianco
riflettono non poco
il loro animo in gabbia
e pure il sentimento
continuo e permanente:
angoscia grigiazzurra.