[...]
Si lascia distrarre facilmente,
pur di rinviare decisioni importanti.
Ogni scelta è conseguenza,
sarà questo il timore più grande?
L'avvenire è una linea imprecisa
costituita da strani sbalzi d'umore.
[...].
Nottetempo accade di tutto,
c'è chi acchiappa i sogni mancati di giorno,
chi dalla troppa stanchezza si concede
qualche ricordo.
Nottetempo accade di tutto,
gli amanti si lasciano andare,
si stringono in un coro bestiale.
Nottetempo, notte.
C'è chi canta per strada
a due passi da casa.
Nottetempo, notte.
I pensieri sbocciano irruenti,
i mostri assumono forme differenti,
ciò che un tempo avevi distrutto,
ripiomba incurante di tutto.
Nottetempo accade qualcosa,
l'amore è la chiave di ogni portone.
[...]
riesco a distinguere bene
a chi non vorrei assomigliare e,
tra le braccia di chi vorrei perdermi:
di un'anima ribelle e libera,
tempesta a volte
e vento sempre.
[...].
Chiuso nella stanza,
dove il tempo si ferma,
dove ogni cosa è remota
e sfocata,
mondo lontano,
le ore sono pietrificate,
congelate.
Torna la tua voce, mare
a cantare la notte
così spietata, ruvida.
Indifeso il cielo respira
la magrezza del tempo
sul sentiero di uomini
confinati alla meta.
A chi importa brandire
queste parole, giovinezza
di disperate chimere,
triste rinuncia la nebbia
ad issare la vela.
E io continuo ad esistere
a cambiare rifugio
benché sia già tardi
e quel filo di luce,
di dovuta speranza
resta impigliato
al tuo muto ricordo.
Si veste di nuovi sogni,
di nuove premure:
dov'eri prima di incontrarla?
L'arte dell'essere speciale,
suona come scusa banale.
Suona meglio "sono stato in ogni dove,
dove non c'eri tu".
Ma ora che ci sei, magari non hai la testa,
non hai l'età e non c'hai voglia.
Mi chiederò cosa ci sarà di speciale,
la scompostezza di attimi,
l'indecenza restrittiva di un darsi pace.
Ma il non darsi pace affatto,
per due che si smembrano e ricompongono,
al guardarsi e sfiorarsi,
troveranno la pace solo scambiandosi l'anima, le ossa.
Non troveranno pace affatto, mai.
Quell'essere speciale suona
come un ritornello ridondante.
Dove sei andato?
Chi scrive le regole di questo bordello?
Suona meglio "quanti difetti sopportabili".
Non me ne andrei.
Proverei a farmi trovare.
Da quando il precariato non ha più lasciato
spazio all'immaginazione,
Da quando, tu, non hai più lasciato casa dei tuoi,
Da quando la fobia dell'impegno non suona più come una scusa,
ma come una causa,
Da quando le responsabilità limitate ti rendono più felice,
Da quando le preoccupazioni le scarichi come barili sugli altri,
Da quando non bevi più, non fumi più, non leggi più, non ridi più...
ti sei praticamente reinventato, così dici.
Ma secondo me non sei più tu.
Da quando il precariato m'ha abbracciata,
lo spazio dell'immaginazione s'è ridotto.
Da quando, tu, hai lasciato casa dei tuoi,
Da quando la fobia del disimpegno è diventata un'altra fobia,
che suona un po' come dover aver sempre paura, ma fin quando
ci sei tu, ogni paura è vinta, ogni mostro s'allontana,
e un po' s'allontana me da te,
che non è più la stessa cosa,
di una freddezza diversa,
di un'abitudine nuova.
Da quando l'incoerenza s'è fatta precariato,
da quando il precariato s'è fatto vuoto di cultura,
non ho preteso più niente, da te,
Un centro di gravità,
la gravità è al centro.
Da quando amare è anche essere amati,
ma l'essere amato è dubbioso sull'amore,
perché l'amore "che cos'è?",
nel dubbio il precariato m'ha salvato.
Non pretendo più niente da te,
ma neanche da me,
che se non fosse stato per te,
avrei creduto nell'amore,
ma da oggi credo al precariato.
Alle cose concrete,
infatti.
[...]
Siamo tutti stranieri là dove emigriamo,
terre, profumi, colori, culture: ci apparteniamo.
Forse uno spiraglio si apre
come ragione d'esistere,
mentre i confini sono solo
linee marcate da alcuni utopisti.
[...]
E tu, invece di gettare la spugna,
quando le parole non sai trovare,
tendi la mano, verso il mio volto a te familiare,
che non ha più un nome,
ma che dallo sguardo ti sa parlare.
[...].
Costruire diviene un percorso,
una linea continua con qualche rimorso.