Mi sposerai giurando che
ovunque saremo
saprai dove portarmi
a respirare il mare,
e
se c'e un posto del cuore,
che sai che fa male.
Semplicemente nn lo toccare.
Ti persi
senza mai incontrarti,
vivevi nel silenzio
dei miei pensieri.
Eri mio, eppure,
non ti avevo mai avuto.
Allucinante,
incantevole
e allo stesso tempo
un enorme fallimento.
E adesso quando avevo
nostalgia del mare
cercavo i tuoi occhi in
un riflesso dell'iridescenza
del cielo.
Ne avrò scritti mille,
detti alcuni, mai
vissuti davvero.
L'unico giusto mi
è rimasto nel petto,
tra queste righe
in un cassetto.
Non l'ho detto
e sarebbe servito,
quello spesso avrebbe
cambiato tutto.
Ma come fai a dirlo
se ti ritorna uno sbaglio,
come fai a capirlo se
sarà di nuovo un
bugiardo.
Pensavo di aver capito,
ma il sentimento
confonde tutto.
Ritorno con il solito sorriso strappato alle lacrime,
un'amica dal passato ti guarda diversa
e ritrova un nuovo calore...
mi sembrava di rivedere il tuo
sguardo, ma nn c'eri...
e sapevo che nel rivederti
anche se un'altro...
ti avrei riamato
di più.
Stupida la competizione tra donne,
corrotta corsa a staffetta,
tutte impegnate a primeggiare
in certe gare,
nel cui trofeo ambito
il tradimento è ben celato.
Schiave di combattimento in anfiteatro
con l'ossessione di trionfare,
pronte, senza regole, a schiacciare
la dignità e l'onore.
Seguono, pedinano, infide amicizie fingono
per l'avversaria circuire
e i suoi punti deboli identificare.
Belve inferocite da desiderio e fame d'amore,
cuori già malati con artigli si perforano,
brandelli di carne di morte speranze
si strappano,
preferendo sanguinare piuttosto che rinunciare.
Dal proscenio, l'Imperatore famelico
di fresca selvaggina,
narciso, l'ego tronfio si ammira,
gode del massacro delle rivali
e quando la carneficina lo comincia ad annoiare,
da nuove vittime sedotte si fa portare
in fallocratica processione.
Concludo con monito e scrivo,
donne,
invece di scendere nell'arena a lottare,
accettare il ruolo di vittima sacrificale,
bisognerebbe quel re malefico spodestare,
le sue menzogne disvelare,
burlarsi di lui, cinicamente giocare,
per umiliarlo e lasciarlo di bisogno morire.
Acque calde smeraldo devo evitare,
perché non vi saprei nuotare
e in un abisso accogliente potrei sprofondare.
In luoghi altrove devo fuggire,
perché in quel calore potrei annegare, non respirare.
Quel "non luogo" è "non male" evitare.
Nel gioco al massacro
un nuovo carnefice incede,
con sguardo ipnotico e odore che invade.
Il profumo dai tre accordi
è fratello del respiro,
la trasfigurazione del desiderio.
Il sangue infuocato
fa capriole nelle vene,
la vittima gode, ignara dello squarcio futuro,
il presente ignora ogni domani
e il probabile, inopportuno,
abbandono.
Il pegno d'amore,
la meta e i solenni sponsali,
una donna realizzata, l'uomo ideale,
per sempre il suo amore, i figli, il focolare.
Principessa dalle dita perfette,
del suo harem, una delle predilette,
un lampo, la giusta percezione e rinsavì,
lei non era certo la sola per quello lì.
E così,
quell'anello maledetto,
dalla morbida scatola di gioielleria di tutto rispetto,
per troppo poco cinse il prescelto anulare
tra lucide unghia laccate e il profumo giusto d'amare.
Precipitò dal girevole ponte
lanciato da un finestrino aperto
al centro dei due mari
e tra le due sponde,
così che spinto dalle correnti,
tra pesci, alghe e natanti,
potesse far bella mostra di sé
il falso simbolo di due ex amanti.
La fuga di un lui
da seducenti catene di possesso
e dalla fame di sesso
di una serva,
in preda all'ossessione,
del languore d'amore.
L'abbandono, la rabbia, il sospetto,
l'odio feroce che scorre,
un colpo folle,
esplosione di cristalli
che vorrebbero insanguinare carni.
Ma la vendetta è una cicatrice profonda
che il senso di colpa infetta,
una vergogna da non poter mostrare,
un'impotente disperazione
che la fuga di lui non ha potuto evitare.
Se non inchiara l'opaco divenire
e nel torbido nero tremo e avvizzisco
se moccolo si fa il lucignolo della vita
a che nel fugace resistere e respirare?
Si, smettiamola: voglio capitolare!
Su vieni Morte, proba amante
annullami e innalza il tuo vessillo
sulla sostanza del mio corpo,
circondato da selvagge vermene
tumulato io resti sotto i cipressi.
A che vale restare al guinzaglio
del tempo despota che incede
e tra strappi d'essere al nulla mi adduce?
Sono stanco di tutto, di me, del mondo,
di tambureggiare dimessi di speranze
stanco di contumelie, di sogni, di ritorni
e partenze, di accalappi e di illusioni.
Non sono stato un buon impresario
del mio destino e fiaschi e fischi
a più non dire più non li ho contati:
pochi i giorni di rimediata allegria
rare e brevi le feste e i canti del cuore.
Appartato deluso e intirizzito
fuggite ombre, ho cambiato panchina
ma sempre il sole andava altrove,
ogni volta che ad un incrocio
sceglievo una viuzza illuminata
consueta era l'indifferenza raccolta
da cuori e occhi d'altri incrociati.
Passante avrei parlato per anni
di che dentro avevo e moriva
quando malinconie sfibravano
il corpo e l'anima pene spiantava.
Finché ho creduto in qualcosa
ho tenuto duro e combattuto
e ora che fido in più in niente
tanto vale che il mio incomprensibile
tutto smagato muti in uno zero assoluto.
Anche il nero, come il verde o l'azzurro,
è un colore nell'inganno delle tinte
possibili delle cose che colorano la vita.
Mi sarei dovuto abbonare a un Dio
ebete partecipare a mostre e raduni,
frequentare navate, sfilare ai suoi atelier
per infilarmi in celesti drappi e veli
ma non ebbi mai un biglietto di invito
e compresenza di me stesso solo fui.
Ieri oggi domani andate altrove
di voi libero, mi distendo nel nulla.